La Cosa Mostra

El falo del diablo en un sótano oscuro

2012-02-06T14:40:00.002-06:00

"Te he puesto en el centro del mundo para que puedas mirar más fácilmente a tu alrededor y veas todo lo que contiene. No te he creado ni celestial ni terreno, ni mortal ni inmortal, para que seas libre educador y señor de ti mismo, y te des por ti mismo tu propia forma. Tú puedes degenerar hasta el bruto, o, en libre elección, regenerarte hasta lo divino. Sólo tú tienes un desarrollo que depende de tu voluntad y engendras en ti los gérmenes de toda vida".

Carta de Dios Padre a Pico della Mirandola

Llueve afuera desde hace varios días, quizá semanas. El frío habría hecho pensar que una lluvia tan pertinaz sería improbable, y sin embargo los meteorólogos siempre se equivocan. Al igual que los economistas, pasan parte de su tiempo en explicar lo que va pasar, y otra significativa parte en explicar what went wrong y por qué las predicciones – tan meticulosamente analizadas, tomando en consideración todas las variables – no se verificaron en la realidad.

La pequeña ciudad de Amstetten no puede ser más aburrida. Con sus casitas clasemedieras perfectamente alineadas una al lado de la otra, con sus jardincitos clasemedieros dando la bienvenida al interior amaderado a visitantes inasistentes; con sus chimeneas clasemedieras humeando aquí y allá; con su típica y clasemediera falta de personalidad. Los desastres de la guerra – Goya vivió otra igualmente horrible a la Segunda Gran Guerra, con ahorcados, despedazados, descuartizados y desmembrados –, no sólo se reflejan en la muerte y la destrucción, en las mutilaciones y los desconsuelos de los que son desprendidos de hijos y madres, sino en la horrible necesidad posterior de reconstruir lo milenario… siempre con el mal gusto de quien impone lo eficiente.

Los jardincitos se mojan y amanecen ya no con rocío, sino empapados y encharcados aquí y allá. Tal vez en un par de meses deje de llover, para que el clima dé paso a la nieve. No hay remedio. La depresión es inevitable, a pesar de que todas las necesidades alimenticias y demás temas fisiológicos estén perfectamente cubiertos y atendidos.

En el interior de la casa blanca marcada por fuera con el número 25 de la Klosterstrasse reina una paz aparente. Dentro no hay lluvia, y los techos bien sellados por un ex ingeniero de una genialidad propia de ingenieros que hacen honor al apelativo que se les aplica por sólo obtener un título universitario aíslan por completo el desquiciante y constante ruido que provocan las gotas gruesas de agua al golpetear contra las superficies.

En sendos sillones reclinables de la única sala de la limpia casa están sentados un hombre bien vestido, de cuidado bigote blanco y repeinados pelos bien tupidos y cortados con disciplina, y una señora de faz resignada, dueña de una de esas gorduras contundentes y rollizas propias de los que comen papas y harinas para soportar los crueles fríos de los inviernos inclementes. Su conversación es la natural en un matrimonio bien constituido de hijos que se fueron años ha; un matrimonio nunca destrozado por furias y recelos, por rabietas y traiciones, por pasiones y lujurias. La conversación de los que se casaron porque había que casarse, y esperan morir juntos. La conversación silenciosa de los viejos que se han cansado de vivir.

El viejo tiene un nombre que se puede olvidar; ella también. Nadie los visita, y la resignación al tedio impera en la casa. Leyendo el periódico local, él ignora a la señora que contempla el vacío, quizá recordando tiempos mejores, o posiblemente esperando morir para acabar con la desesperante tranquilidad.

A Elizabeth, sin embargo, todo esto le queda demasiado lejos. Recluida en un sótano frío, construido para esconderla ahí hace veinticuatro años por su padre, un ex ingeniero de una genialidad propia de ingenieros que hacen honor al apelativo que se les aplica por sólo obtener un título universitario, soporta la presencia de siete hijos hacinados en un espacio de poco más de treinta metros cuadrados; escuincles que huelen a bestias, que no conocen el sol, que han producido un idioma que sólo ellos entienden y que nunca han sentido el calor del sol de verano, ni han visto la nieve, ni han contemplado correr el agua del Danubio, caudaloso río navegable del que sólo los separan algunos pocos kilómetros… y esas paredes tan anchas que construyó su abuelo, el abuelo que los engendró cuando violó a su madre, esa desconsolada y sucia mujer de mirada perdida.

Algunos metros arriba de donde existen a su pesar seres humanos reducidos a animales, la vieja de la resignada imagen clava su mirada en su adusto marido. Quizá piensa en su hija perdida. ¿Por qué se fue Elizabeth de la casa? A pesar de que han pasado ya veinticuatro años, la anciana no logra olvidar a su niña, ni pierde esperanza de que algún día ésta vuelva a casa, como el hijo pródigo de la Biblia, como ella quisiera que se presentara, pidiendo una segunda oportunidad y un perdón por el incomprensible abandono del hogar paterno.

Nada sospecha Rosemarie. No obstante sus utópicas esperanzas, sabe que Elizabeth no volverá. Sólo le intriga y le martilla la cabeza, varias veces al día, la contundente frase escrita del puño de su hija años atrás: “No volveré más. No me busquen, no indaguen; hasta nunca.”

El viejo arruga el periódico y se levanta de su asiento. – voy a dar un paseo –, le dice a Rosemarie. Camina hacia la puerta de la sala y desaparece tras de ella. Poco sabe Rosemarie. Nada sospecha.

Elizabeth vuelve a temblar cuando escucha que la puerta maciza de su prisión se mueve tras los pitidos del candado electrónico cuya clave sólo conoce el viejo. Entre drogada y confundida, aterrada e incrédula, maldiciendo en silencio su suerte, comprende que ya sólo le pertenece a su padre.

Llueve afuera con persistencia. Rosemarie no se cuestiona el porqué de la afición de su marido a salir siempre a caminar, aunque la lluvia aleje a los prudentes de las calles. Una violación más de las miles acontecidas a lo largo de los años se perpetra bajo sus pies mientras ella contempla con desgano las blancas paredes de su casa en la Klosterstrasse. Nada sospecha Rosemarie.

Maclovio Colunga. Ciudad de México, febrero de 2012.

Instrucciones para emitir una discreta flatulencia

2012-02-01T15:17:00.002-06:00

Nota: Las flatulencias son, por antonomasia, antisociales. Tenga usted mucho cuidado de no llevar a la práctica el procedimiento que se describe a continuación a menos que las circunstancias no le dejen ver otra salida.

Nota 2: Hay que recordar que existen momentos en los que una persona común y corriente puede emitir flatulencias con todo desparpajo y sin temor a una represión hostil por parte de la comunidad. Estos momentos son básicamente aquellos ratos en los que uno se encuentra en soledad, o en un lugar tan concurrido que sería imposible a los demás presentes señalar al flatulento como culpable de la emisión del céfiro estigmatizante (una discoteca, por ejemplo, o una manifestación multitudinaria de electricistas desempleados). Por lo anterior, el lector juzgará los casos en que estas instrucciones resulten aplicables.

Sección (A)

Para emitir una discreta flatulencia, usted deberá primeramente asegurarse de la magnitud de la misma. Esto no será nunca posible saberlo a ciencia cierta, pero siempre se podrá tratar de adivinar. Usted también deberá intentar predecir, para efectos de saber cómo comportarse después, si la flatulencia será tonante o no.

Antes de disponerse a emitir su flatulencia opte por encontrarse sentado. Esta disposición del físico – con el cabús en una silla y las piernas flexionadas cómodamente – permitirá retrasar la salida del aire del sur algunos momentos más. En caso de que usted se encuentre de pie y sin ninguna posibilidad de asumir otra posición, diríjase a la Sección (B) de este instructivo. Si usted está hincado (en algún acto religioso, por ejemplo) la situación compromete más todavía, y las instrucciones correspondientes deberá buscarlas en algún otro lugar porque a nosotros todavía no se nos ha ocurrido nada.

La necesidad de emitir una flatulencia – que para algunos incautos puede tener consecuencias funestas – suele incrementarse en la medida en que aumenta la falta de confianza con el entorno. Muy a menudo esta necesidad se presenta en una comida, y con cierta frecuencia cuando uno está por tomar el postre o el café. En estos casos, procure no estar monopolizando la conversación. En la medida de lo posible, provoque un argumento que acalore, para que los comensales suban el tono de voz –lo anterior como precaución, por si la flatulencia resulta ser de características sonoras – y para que se distraigan y se entretengan en otra cosa, en lo que usted continúa concentrándose en su procedimiento.

Siempre apriete usted el chasís lo más que pueda. Las flatulencias, en algunas ocasiones, pueden arrepentirse de su salida. Desgraciadamente esto rara vez ocurre, por lo que si usted no es lo suficientemente afortunado deberá estar listo para obedecer este instructivo a cabalidad.

Nos encontramos en el punto en el que la salida de la flatulencia es ya inminente. Usted se ha asegurado de no ser el foco de atención de la conversación y de que los demás comensales estén discutiendo intensamente sobre si la actuación de Pedro Infante fue mejor en “Los tres García” o en “Dos tipos de cuidado”. Sonría y asienta como si estuviera de acuerdo con lo que afirma la persona que está hablando. Con mucho desenfado y con la mayor naturalidad, discretamente levante su petaca izquierda del asiento. Basta con que logre una separación, entre la silla y su piel, de un centímetro y medio. No hace falta más. Para lograr esta distancia, apoye un poco más el zapato izquierdo sobre el tapete – nadie deberá notarlo – y recargue su codo izquierdo sobre la mesa, a la vez que descansa su barbilla sobre la palma de su mano izquierda, simulando el gesto de quien está maravillado con la conversación. Para mayor eficiencia, procure torcer levemente la cadera mientras hace todo lo anterior. Libere a la flatulencia justo en ese momento. Es importante recalcar que todos estos movimientos deberán hacerse casi de forma simultánea, pues si los realiza de manera escalonada seguramente volverá a atraer la atención de los demás comensales y se pondrá en desafortunada evidencia.

Sección (B)

Estas instrucciones aplican en caso de que usted se encuentre de pie, con hartas ganas de despojarse de una incómoda flatulencia, y en medio de un ambiente social tenso. En este caso las instrucciones son relativamente simples. Supongamos que usted está participando en una conversación con otras tres personas. Usted deberá con toda permisividad dejar que la flatulencia se desenvuelva como es para ella natural. Sus movimientos deben seguir siendo pausados y tranquilos. Por ningún motivo haga aspaviento alguno que pudiera levantar suspicacias. Luego, espere alrededor de cinco segundos para cerciorarse de que la flatulencia esté ya en el ambiente. Pasado este lapso, finja una llamada telefónica que parezca muy urgente y retírese con estudiada premura. Es de suma relevancia que no lleve consigo a la flatulencia. A continuación, usted deberá ir a un rincón de la sala o a la terraza – si es que la hay – a atender su llamada ficticia. Deje pasar un par de minutos, y luego vuelva a la sala e incorpórese a un grupo nuevo. Es trascendental que no vuelva al grupo del que se alejó originalmente, aquel en el que debió haberse quedado rondando la flatulencia que usted abandonó, so pena de ser presa de miradas que le quieran culpar de la pesadumbre del aire.

Toda belleza tiene caducidad menos la locura.

2012-01-30T00:02:00.005-06:00

¡Instante sagrado y fugaz, detente, eres tan hermoso! ¡Dame la eternidad!

Fausto

(I parte)

Hace unos días hablé con Ovidio Pastora. El poeta escribe un manuscrito en la capital imperial y togada de los bárbaros del norte. Lo invitó la universidad de Georgetown a repensar a ciertos teóricos de la condición humana. Se ha entretenido con Hanna Arendt y su concepto del mal banal. Estudiar al mal, afirma, es como construir un edificio pero al revés. Dejas los acabados al interior y la primera vista son los cimientos, esa obra negra, terrible pero necesaria.

¿Es el mal necesario? La pregunta ofende, la necesidad sólo se da en el ser y el mal es la ausencia de ser. Baratijas metafísicas me dice Pastora, como poeta mi verdadera intención es la apariencia de todo esto, la forma, la estética pues. El mal ¡vaya que tiene estética! me avienta en cara. No me gusta hablar del tema, los abismos de la condición humana me traen escalofríos.

Cae la tarde y es viernes, y la tarde de mi estudio en Coyoacán es demasiado cálida. Le pregunto por su dama y me refiere como siempre a un poema. Uno de tantos que le ha escrito ese día en un rato de ocio mientras olvidaba a Arendt. Que terrible es desmenuzar un poema me dice. Uno empieza a leerlo y el disfrute está en terminarlo. Estudiar sus estrofas y sus síncopas es como destazar a la musa. ¿A poco no es así todo el arte? Tomemos la danza, sólo mientras se baila existe. O la música, cuya presencia se anuncia en verdad cuando los sonidos y silencios se queman en el deseo. Lo demás es academia, teoría, anteojos y ojeras, cosas feas. Acostumbrados demasiado a ver, pensamos que mirar el arte en la pintura y la escultura es quedarse quietos. Nada más alejado, es luz que juega y le habla en todos los susurros del espectro a las pupilas. Secretamente sabemos que todo arte es infinito, no porque no acabe sino porque sólo vive en el presente.

Me dice Ovidio Pastora: El poema sólo existe mientras lo leemos. Como el beso, o como el suspiro… como la muerte, que se presiente sólo mientras se vive.

Cont…

Rafael Tobias

Poemas japoneses a la muerte...

2012-01-27T21:34:00.002-06:00

Oh, jóvenes,

Si teméis a la muerte,

¡Morid ya!

Si morís una vez,

No volveréis a morir.

Hakuin (1685-1768)

Contra los tiranos de la Lengua

2012-01-23T17:28:00.008-06:00

En Mayo del año pasado remití una misiva a Maclovio sobre los cambios que apuntaba la RAE a la lengua española (http://www.elpais.com/articulo/cultura/i/griega/llamara/ye/elpepucul/20101105elpepucul_9/Tes).

El propósito informativo, la respuesta inflamatoria. Maclovio Colunga es un tipo anacrónico de tez a pies, así como presume que a sólo Dios da y recibe cuentas. Para él, tamaño atrevimiento de cambiar así de un plumazo la bella lengua es una infamia. Aquí les dejo su carta, la cual amenaza clavar en las puertas de la sede de las letras hispanas. RTobias.

Salvador Gutiérrez Ordóñez

"¿Quién coordina la Academia? ¿Alguien tiene un contacto? Necesito redactar una carta y no sólo (con tilde en la "o") enviarla a la famosa Academia, sino más bien entregarla en mano del famoso Salvador Gutiérrez Ordóñez (a quien de paso le pediré que empiece a exiliar los acentos de sus apellidos patronímicos; de todos modos ya todo mundo los sabe pronunciar como vienen y sus tildes resultan ociosas). Despotrico con desacuerdos y molestias, y expongo mis fundamentos a continuación: 1.- ¿Ye? ¿Qué vulgaridad es esa? ¿Por cuestiones fonéticas? Qué salvajada... ¿Y el origen histórico de las cosas lo vamos olvidando conforme la cacofonía nos invade y nos carcome? Mi apellido lo escribo con y griega, y puede que siga siendo el último tipo en la tierra que lo haga, pero seguiré llamándole a esa letra "y griega" por miedo a sonar como un profesor de álgebra de la secundaria. 2.- La "che" y la "lle" ya no forman parte del alfabeto (que no sé por qué le llaman "alfabeto", siendo esto un "helenismo" obsoleto y anacrónico... abecedario es más "chic") desde hace tiempo; en todo caso, la ignorancia de la novedad es imputable al de la pluma (disculparán ustedes). 3.- Antes había que acentuar los demostrativos (siempre) y el "sólo" (solamente) cuando hubiera riesgo de ambigüedad (me monto en el macho, si no es molestia). ¿Por qué dejar la posibilidad de confusión o el riesgo de interpretación al criterio del lector? Creo que a veces conviene dejar las cosas claras. En todo caso, es bueno saber que si uno la caga la culpa RecAE directamente sobre Chava Gutiérrez Ordóñez... 4.- Se elimina el acento en la "o" entre cifras, "quesque" porque las computadoras ya distinguen entre 0 y o. Muy bien. ¿Entonces ya está proscrita la escritura a mano? Prière de ne pas mâmer... 5.- Catar y no "Qatar". "Cuórum" y no "quorum" (yo siempre he escrito "quórum"; así que, por mi híbrido lenguaje, pido disculpas al señor de los apellidos maltildados). Resulta que si ahora uno quiere seguir poniendo Qatar y quorum (o "quórum", imagino que también le aplica), habrá que hacerlo en cursivas para enfatizar el "extranjerismo". Muy bien: tomo nota. Pero eso sí, agradezco (en passant, ahora que los extranjerismos ya no estorban) a mi querido amigo el Ralfis de Haro, quien un día me hiciera notar que la riqueza de la lengua inglesa, en parte, se debía a su aceptación de los vocablos ajenos. Así pues y como colofón, quiero rendir un austero reconocimiento al señor Gutiérrez Ordóñez por su comunión con George Orwell al enfatizar la utilidad de la neolengua (y querer de pronto convertir al castellano en su primer bastión) y también agradecerle por afanarse en hacer de este glorioso idioma una lengua pragmática y sin complicaciones. No dudo que este hombre hable y escriba bien el esperanto. Nota cultural: Los franceses se enardecieron un día que su academia tuvo la osadía de avisar que se suprimía el uso del acento que ellos llaman circumflex, que en la mayoría de los casos subsiste en recuerdo póstumo de la anterior existencia de la letra "s" en ciertas palabras, tales como: "hostel" (ahora "hôtel") "fenestre" (ahora "fenêtre") y "hospital" (ahora "hôpital"). En efecto: así de fieros defensores de su lengua son los franchutes. ¿Qué harían, me pregunto yo, con un sujeto tan infecto como Gutiérrez Ordóñez? Saludos enfurecidos, que les mando rabioso desde tierras muy secas...

MColunga.

El ítem de la negritud... y un comentario sobre los despiadados esclavos-amos

2012-01-22T21:36:00.005-06:00

Alexandre Dumas padre (hijo del general Thomas Alexandre Davy de la Palleterie, primer general mulato del ejercito francés), fue un tipo particularmente mordaz. Si habláramos la lengua del Albión, diríamos con mucha precisión que era un witty fellow, y si recordáramos la gran obra de Patrice leConte -ya citado no hace mucho en este blog- afirmaríamos sin chistar que el señor Dumas avait de l'esprit.

Su condición de mulato en los altos círculos sociales y literarios de la Francia de la primera mitad del siglo XIX dio muchas veces lugar a que el joven escritor fuera, por lo pronto en lo verbal, agredido, despreciado y denostado por sus coetáneos.

Un día un infame, creyéndose ingenioso, lo enfrentó de forma (no tan) veladamente ofensiva:

- Por cierto, querido maestro, usted debe saber bastante de negros…-

- ¡Pero claro! – respondió en el acto el literato – mi padre era un mulato, mi abuelo un negro, y mi bisabuelo un simio. Como puede usted ver, mi familia comienza donde la de usted termina –.

No sé francamente, pues yo no estaba ahí, quien habrá podido animarse después, en esa misma velada, a decirle al mulato escritor algo acerca de sus pelos tan cambujos…

Antes de recordar lo que a continuación se describe, conviene sin duda afirmar que la esclavitud (incluso en nuestros días, cuando legalmente ha sido abolida en gran parte del globo, y que a pesar de ello sigue partiendo los corazones de muchos infelices) debe ser, en cualquiera de sus manifestaciones, sólida y firmemente combatida... aunque decir esto sea tan perogrullesco como esgrimir que hay un derecho humano a manifestar las opiniones; y que, más en el sentido de lo nuestro, hay pocas cosas tan dignas de vergüenza en la historia de la humanidad como esa afición milenaria de los hombres por privar a sus iguales de la libertad... una de las pocas cosas - junto con las flores - por las que vale la pena vivir.

Alejo Carpentier, impecable escritor cubano de origen francés, relata en "El reino de este mundo", muy a su fantástico, particular y embrujador modo, las peripecias vividas por un ex esclavo negro de Haití al momento en que la isla es tomada por los negros, y el poder de forma súbita arrancado a los franceses por quien después se convertiría en el rey Christophe; aquel mismo rey Christophe que formaría una irrisoria y efímera corte de nobles negros (blanco de carcajada de los círculos contemporáneos de París); aquel que avocaría gran parte de su reinado a construir un castillo inalcanzable en lo alto de una montaña -por esclavos nuevos: ex esclavos de blancos, nuevos esclavos de un rey negro antillano-.

La queja que Carpentier pone en labios de uno de los personajes centrales de la novela es, como poco, escandalosa; el reclamo es de igual forma, a su vez, revelador de que quizá Rousseau se equivocaba un ápice, y que el ser humano está lejos de ser en su esencia un bon sauvage:

"... Peor aún [dice un esclavo al momento en que maldice su suerte], pues había una infinita misera en la de verse apaleado por un negro, tan negro como uno, tan belfudo y pelicrespo, tan narizñato como uno; tan igual, tan mal nacido, tan marcado a hierro, posiblemente, como uno..."

Me dan ganas de ser más contundente, ahora que transcribo de nuevo esta desconsoladora frase del genio cubano, sobre la posición de don Jean Jacques Rousseau (padre desnaturalizado, él mismo, de niños atados a patas de mesas de palo), y se me antoja decir que no es que el suizo quizá se equivocara sobre la bondad del hombre. Me place afirmar que -y que se me perdone la ausencia de modestia - el autor del Contrato social se encontró en su postura en el centro del error: la maldad del ser humano puede alcanzar horizontes insondables.

Maclovio Colunga, Sans-Souci, enero de 2012.

La risa y lo grotesco

2012-01-20T16:03:00.007-06:00

“Hay personas que son insolventes… porque son incapaces de indemnizarnos por el tedio que nos provocan”.

Guillermo Tovar y de Teresa

Schopenhauer, el filósofo del pesimismo más famoso de la cultura tudesca, estaba convencido de que los estados más insoportables para el hombre eran, en principio, dos: el de la extrema miseria y el del tedio absoluto. En sus Aforismos sobre el arte de saber vivir, Schopenhauer nos afirma que ninguno de estos estados es manejable. La miseria lleva a aquellos que son incapaces de solventar sus necesidades básicas a la desesperación y, quizás, incluso a la muerte (por inanición, por ejemplo). Por su parte, el tedio que pueden experimentar aquellos que tienen todas sus necesidades básicas, e incluso las secundarias, perfectamente cubiertas, puede surgir de una vida en la cual se ha perdido la capacidad de asombro y la posibilidad de disfrutar cualquier tipo de placer – recordemos el lamentable caso del estoico barón de Teive – o que, al encontrarse frente a su vacía soledad, se dan cuenta de la infinita pobreza de espíritu que les acongoja. El que sufre de este horrible tipo de tedio puede, en un caso desesperado, solucionar su problema con una única respuesta: el suicidio.

La risa puede, ante este desolador escenario, convertirse en el remedio más eficiente contra el spleen, como le llamaron los ingleses a este doloroso estado de ánimo. Hay personas y situaciones que hacen reír a su pesar. Existen sujetos, por su parte, que gozan de la envidiable capacidad de resaltar las características grotescas de estas situaciones y de estas personas, y que logran con este atributo arrancarnos brutales, desenfrenadas e histéricas carcajadas.

Patrice leConte nos relata, en su película Ridicule, la vida al seno de la corte del último rey de los franceses, a finales del siglo XVIII. Un noble de una provincia lejana cuyas tierras se han convertido en pantanos por problemas de ingeniería, decide ir a la corte a convencer a Luis XVI de ayudarlo a poner solución a lo que provocaba muertes e infertilidad en sus campos. La única forma de obtener el favor del monarca, nos hace ver leConte, es demostrando el valioso esprit, esa mordacidad que en la isla del norte llamarían a su vez wit, y que sería tan aplaudida en personalidades como la de Beau Brumell y Oscar Wilde. El provinciano, apenas llegado a palacio, se convierte en blanco de burlas. No obstante, pronto entiende el juego y logra hacerse famoso por su mordacidad e ingenio. El marqués de Bellegarde, quien lo adopta como pupilo para mostrarle las artes del comportamiento exquisito en el círculo de Versalles, le aconseja como fórmula indispensable para que el esprit luzca en todo su esplendor tener cuidado de nunca reírse de sus propios chistes.

Se sabe que la humana no es la única especie que puede sobrellevar la tragedia de la existencia con risas esporádicas. Se ha detectado que los simios, los perros y los delfines, por mencionar algunas criaturas, reaccionan a situaciones que les divierten o les resultan placenteras con ruidos semejantes a las risas humanas. Sin embargo todo esto, a nosotros – en nuestro egoísmo de especie soberbiamente autosuficiente –, no nos quita el sueño ni las ganas de comer.

A pesar de todo, lo grotesco debería en primer plano asustarnos o causarnos rechazo. Los bosquejos que Honoré Daumier hiciera de los personajes notables de la sociedad francesa del siglo XIX son meridianamente grotescos, y sin embargo, en una segunda lectura, resultan perfectamente risibles. Lo mismo pasa con las pinturas de Ensor, que podrían ser frívolamente calificadas de escalofriantes, y que con el debido análisis de quien está condenado a despertar todos los días en el ridículo girar del mundo, se convierten en cómicas imágenes de seres despreciables.

Afortunadamente, no necesitamos buscar desesperadamente en los museos o en los coffee table books la provocación a la agradable y placentera carcajada originada en el ridículo. Los personajes de la vida real, como ya adelantábamos, pueden ser blanco fácil de candonga y sardónica mofa. Aquellos seres que se toman demasiado en serio y que no toleran la burla, pues no tienen la potencialidad de tomarse a sí mismos un poco en broma, son los elementos ideales para hacer reír a quien disfruta de lo grotesco.

Guillermo Tovar y de Teresa, cronista emérito de la Ciudad de México y seguidor incondicional de la filosofía schopenhaueriana, recalca que sólo estas imágenes – las más grotescas de todas – pueden hacerle reír. Surgido hace algunos años el Consejo de la Crónica de la Ciudad de México por iniciativa suya, comenzaron sus integrantes a reunirse periódicamente para atender los asuntos que les atañían. Una de las primeras reuniones se llevó a cabo en la casa de don Guillermo Tovar en formato cena. Uno de los miembros de la Crónica, un celebrado escritor de izquierdas recientemente fallecido, no tardó en monopolizar la plática para abundar en piropos dirigidos a su ilustre trayectoria. Su soberbia y su autocomplaciente tono, su vanagloria y el abordaje sublimador de sus propios méritos, pronto hicieron reír al Cronista Emérito. Éste no pudo más: víctima de un ataque de risa que le hacía ya descoyuntarse por momentos, tuvo que comerse la servilleta y correr al baño para carcajearse a solas con el fresco recuerdo del episodio más grotesco que había presenciado en mucho tiempo.

En el libro de la risa y el olvido, Milan Kundera nos cuenta la historia de una mujer que deja su país para huir del brazo rojo del comunismo. Trabajando en Francia como mesera, la protagonista de la novela sirve casi diariamente la mesa a un grupo de poetas que se reúnen a hablar de sus creaciones. Beodos consuetudinarios, ebrios patéticos, los poetas logran – al menos momentáneamente – hacer a la mesera olvidar la tragedia de su vida con risas que le surgen al presenciar lo tragicómico.

Erik Hartman, personaje de Tom van Dyck, era pretendidamente un conductor de un programa de televisión flamenco dedicado a mostrar al público, en vivo, problemas de la sociedad. Un buen día se abordó el delicado asunto de la mala praxis médica. Como invitados especiales, Hartman recibió a Mariijke, una mujer que había quedado cuadripléjica por la torpeza de un médico que la había querido operar de un tumor benigno que la aquejaba, y a Valère, un hombre cuyas cuerdas vocales habían sido erróneamente manipuladas por otro galeno mentecato para dejarle una vocecita chillona y endeble. El video grabado de la transmisión fue difundido por Internet. Hartman, divertido a su pesar – pues el programa precisaba toda su seriedad y comprensión para con los afectados – no pudo impedir burlarse de la voz que le salía a Valère de la garganta. Lo grave del asunto radicaba en la obligación del conductor de permanecer en su asiento. La prohibición de reír por algo que no debía ser motivo de chasco le dio a Hartman razones adicionales para terminar desternillándose de risa.

La risa provocada por la contemplación de lo grotesco es, sin duda, la más cruel de todas; pero no podemos negar que esta forma de risa es, también, la que más nos hace gozar

Maclovio Colunga. Ciudad de los Palacios, invierno de 2011.

100

2011-02-09T23:35:00.006-06:00

Hace varios años ya que empezamos este diario de fatigas. Correspondencias que van y vienen en un devenir donde los silencios son lo más importante, quizá por eso escribamos tan poco y siempre, solamente, de madrugada.

Entre los silencios están nuestros pensamientos más terribles, nuestras máscaras más grotescas, el baile del tugurio que agota y no sacia. También están el día a día, el sol que amanece y la tarea que hay que cumplir para que haya pan y licor amargo en nuestras mesas. Las risas de los amigos, los sueños de alcobas que han aprendido a despertarse juntos y la lectura sorpresiva de la página de farándula. Está la anécdota de la existencia que no vale palabra alguna porque su himno es el silencio, que se lleva todo al sueño del vacío. Una vida común que acaba en el sueño de otro que tampoco será recordado y así sucesivamente.

¿Para qué escribir? solo para contar historias. El placer de contarte a ti que me lees sospechoso.

Conmemoramos nuestra entrada 100 con una sola frase que resume la existencia de este blog...

"Todos quisiéramos ser detectives salvajes y que alguien como Bolaño nos escribiera..."

"La tristeza es tu peor enemigo."

2010-12-19T22:47:00.006-06:00

Parece verdad de panfleto y máxima de libros rosas, pero quizá es tan importante saberlo que vale la pena publicarlo en donde se pueda:

"La tristeza es tu peor enemigo."

Aliado de los peores vicios y amargo de todas las lágrimas (hay lagrimas dulces), la tristeza es la enfermedad más sutil y dolorosa del alma. Es una contradicción con una sola paradoja: la melancolía, territorio de poetas y músicos cuyo genio ha logrado encontrarle un sentido para salir de ella.

En este diario de desvelos se habla mucho de saudades (el arte portugués de sentir la melancolía), y siempre de madrugada el corazón del trasnochado autor se expresa en fados. Respeto la manía de inspirarse en el frío de la horas diurnas, aunque me parezcan resabios de oraciones en viejos conventos que nunca conoceré.

Por mi parte hago una declaración que sólo a mi me importa: nunca escribo triste. Siempre escribo después de la tristeza. Durante ella sólo existo como en el vacio y mi existencia afirma vivir para la nada. El diálogo con la tristeza es cantarle a la muerte.

Termino mi incursión en esta bitácora con un epílogo a mi carrera de letras:

"Salir de la tristeza para vivir el instante, instante en el que te escribo para que en estas letras de alguna forma, te reconozcas."

Eleuterio Salvatierra, desde una Lisboa eterna y siempre leal.

Abandono

2010-12-14T01:52:00.000-06:00

Escribir como exorcisar

2010-10-27T17:40:00.004-05:00

"o, beware, my lord, of jealously!

It is the green monster which doth mock,

The meat if feeds on."

Iago. Act III, Scene 3.

Othelo, Shakespeare

Así como el hombre entra a la política porqué siente que algo le falta, el escritor realiza lo suyo porque siente que algo le sobra.

Algo incómodo o algo que lo asfixia, a veces algo como una sonrisa o una lágrima.

Nuestro gremio es el de las soledades concurridas que piensan en escribir para ver si en alguna letra se queda aquello que las acompaña como sombras de medio día.

Hoy por ejemplo no aguanto la bola de pelo en la garganta; quizá sea un corazón roto que busca caerse de nuevo. Quizá sea la esperanza que se asfixia.

Diría algún verso:

"Cenizas y soles que caen, angustía de colibrí que no vuela demasiado rápido"-

Todos nuestros versos, todos para exorcisar una idea, un aroma o una cabellera negra.

Este que no es verso, para exorcisar los celos; celos de un idioma extranjero y de un fantasma que no conozco pero me acecha como sombra de medio día.

Rafael Tobias

Zamba para no morir

2010-10-01T02:11:00.003-05:00

Que grande era Mercedes Sosa. Tan grande como los poemas de los poetas latinoamericanos que se recitan en la primaria cuando le da a uno por concursar y a los padres por aplaudir.

Escribir es un acto que requiere un pretexto y el mio es la Negra del Uruguay. La que no conocí sino hasta que ya estaba bien muerta.

Pienso en Uruguay y pienso en Paraguay y pienso en ella, la que olvidé para que me olvidara y hoy esta por acordarse de un tipo gordo para siempre.

Pienso en la tristeza del abandono y en los corazones rotos. En los olvidos y los "ya me acuerdo"...

Escribir es un acto de soledad y por ello le hace el amor a la noche fácilmente. La noche siempre esta sola, de sol y de gente, los nocturnos no somos gente sino sombras que alguien escribe, somos pensamiento que se vuelve sueño solamente.

Que grande es escribir para acordarse de Mercedes y de los amores peregrinos, en cualquier noche, que cualquier es buena para cantar las saudades y los ayeres. Uno envejece mientras duerme; la noche es eterna.

Rafael Tobias

Autorretrato

2010-07-28T02:02:00.004-05:00

Me acuerdo que se reborujaba el pelo chino con cierta desesperación. Estaba de pie, muy erguido. A alguien esperaba frente a una iglesia que parecía estar en completo abandono desde épocas inmemoriales. Se entretenía mirando con expresión burlesca a las personas que iban pasando. Fue tanta la curiosidad que me causó su ridículo atuendo que me detuve unos minutos a analizarlo, escondiéndome detrás de un mezquite.

Se trataba de un tipo más bien narizón y de cara un tanto larga. Se había atrevido a ponerse un traje de terciopelo rojo – como el del tío Francis, pensé – y se apretaba el cuello con una corbata muy delgada. Demasiado delgada. Por el bolsillo superior del saco le asomaba, en desorden, un pañuelo de rayas rosas y azules. Creo acordarme que de un momento a otro se empezó a poner nervioso, y en su inquietud de pronto recargó la suela del zapato derecho sobre la pared que le quedó más cerca. Se rió, tal vez al darse cuenta que imitaba la famosa postura de la garza, y sin querer enseñó un calcetín que cazaba con el diseño del pañuelo de colores. La ridiculez de su vestimenta – decidí en ese instante – podía pasar por divertida. Creo que fue cuando yo estaba llegando a esta conclusión que me vio. Su expresión había pasado de lo burlesco a lo melancólico. Me miró durante un tiempo que yo juzgué demasiado largo. Luego, mientras se ajustaba las mancuernillas con gesto que quería disimular su nerviosismo, se volteó y caminó hacia la banqueta, alejándose de donde yo estaba. Con fingida calma se subió a una motoneta gris, vieja pero simpática, y se fue zigzagueando entre los coches.

Diez años después lo volví a ver... y lo reconocí. Estoy segura que él también me reconoció a mí. No sé si en verdad haya borrado ese momento de su mala memoria, pero algo me dice que se niega a aceptar que me recuerda.

Hoy lo conozco bien. Pero aquel día, afuera de la iglesia, nunca hubiera creído que ese joven que se paraba como garza fuera tan corajudo y tan atormentado. Un sujeto que me pareció a primera vista nervioso resultó ser un gran aficionado a postergar sus obligaciones y un experto en prolongar las horas de la mañana recargando la cabeza en la almohada. Sin embargo, su carácter es contradictorio: así como puede ser de una pasividad absoluta y alarmante, cuando está de buen humor es capaz de sentarse a escribir frente a la computadora durante días, descansando solamente para leer algunas páginas que alumbra con la tenue luz de una lámpara adornada con pelos de chivo.

Maclovio Colunga (DdY)

5am

2010-02-06T04:48:00.004-06:00

Solo sé escribir de madrugada, siempre pensando ser ese sol que quiere levantarte de un sueño que no has tenido, pensando en la curiosidad de la noche que no tuviste, el insomnio que te abraza después del pecado.

Me propongo ser para todos los que leen perdidos estas líneas, para todos y en especial para ti a quien no conozco.

Para los enamorados que duermen sin soñar y para los que sólo sueñan, aunque nunca duerman.

Para el que las cinco madrugada es una hora compartida de soledad tan concurrida.

Para ella a quien olvidé y que no puede olvidarme. Para quien ya me olvidó y estas líneas siempre han tenido su nombre.

Para el amigo, para el que me detesta. Para ti que no te importa y para el que cree que ya esta cansado. La fatiga también es inspiración.

Evadir la ausencia

2009-10-26T01:31:00.008-06:00

Ciertamente estos versos no me van a comprar una revolución.

Pero quizá en una botella sirvan para un cocktail molotov.

La lógica no sabe un carajo. Duele más lo que no se tuvo, lo que no se perdió. El aborto de lo posible es la pérdida desabrida.

Saudade, dicen los portugueses. Jodidez digo yo.

Escribir de madrugada

2009-10-05T03:48:00.004-05:00

Lo he dicho ya, este es un diario de desvelos. No aspiro a escribir las luces de una nueva ilustración o encender las llamas de alguna revolución (y miren que estamos tan cerca del 2010).

Quizá sea modesto el cantar a los dormidos y hacer una Manifiesto por los insomnes de esta ciudad terrible que aparenta paz aun cuando en alguna calle se escuche algún grito desesperado.

Esta es la carta a los que nos sabemos dueños de la plaza, como el loquito de Cinema Paradiso, amos y señores del eco y el tenue frio de las primeras horas que parecen las últimas de un día que alargamos. Acá somos otros, los poetas, los genios, los valientes que murieron en algún campo cuando soñaban con la bala que esquivaban. Acá los danzantes, los mil máscaras, los que pintan en la piedra de alguna caverna en la soledad del desierto del valle de Kino.

Uno escribe no porqué si (para eso estan los burócratas), sino por alguien que espera recibir un dia un verso decente. Esa es la verdadera historia del amanecer, la lucha condenada de un pobre escritor que no le alcanza para pagar la musa y sólo tiene un recuerdo, una estampa que de verla se le gasta...

Quisiera decirte mil cosas con talento, mil y una como las noches del cuento. Pero soy un pobre escritor y no me alcanza para la musa, solo tengo mi madrugada y este diario de desvelos para mandarte a la noche que ya me olvida unos cuantos versos que esperan ser todavía parte de tu sueño, para que te arrullen, para que te quieran, para que te digan el "Buenos días" y me traigan tu "¿Cómo estas?" de vuelta.

Soy ese pobre escritor que no para de pensarte y que de tanto, ya se le pasó la noche y su poema, y sólo le queda el deseo de ver tus ojos: ojos entre azul buenas noches y verde buenos días.

Rafael Tobias

That's the deal!

2009-07-14T00:52:00.003-05:00

"Why love, if losing hurts so much? I have no answers anymore: only the life I have lived. Twice in that life I've been given the choice: as a boy and as a man. The boy chose safety, the man chooses suffering. The pain now is part of the happiness then. That's the deal."
C.S. Lewis

Vengo a decirte adiós para olvidarte.

2009-07-08T04:10:00.005-05:00

Un poema sirve para saludar y despedirse. En medio sólo hay prosa, cadencia de presente, rutina de olvido. Los poetas siempre nos equivocamos, pensamos en el amor no como un hecho, sino como un propósito, un deseo... Ya lo dijo Bonifaz:

Vamos desesperadamente
perdidos, tendiendo los brazos.
Buscamos sin hallar, pidiendo
en vano siempre, recordando,
llamando sin que nos oiga.

Los poetas pedimos contemplar más que tocar; no deseamos terminar con lo que admiramos; somos escultores del tiempo y no fotográfos...

Hoy aprendo a mirarte,
a estar contigo, a saber deslumbrarme,
crédulo, humilde, abierto, ante el milagro
de mirarte subir una escalera
o cruzar una calle.

Sólo los malos corazones se aburren...

Rafael Tobias

Es curioso...

2009-06-22T03:05:00.005-05:00

La poesia tiende a ser ridícula...

La muerte de un poeta para necios

2009-05-17T20:45:00.011-05:00

Todo ser humano ha querido ser poeta alguna vez, a la luz de unos ojos o de un día que agoniza, cuando se mata su ilusión o amanece un pensamiento. Todos cuando amamos, cuando odiamos, cuando sólo tenemos una noche o cuando parece que todos los días son lo mismo. El poeta es la vocación perdida de quien mira una obra de arte, aunque nada entienda, aunque nada sepa, pero sabe que tiene que mirarla. El deber que nos impone la belleza, nuestro paraiso perdido, el Dios que nos pregunta nuestro nombre.

Aspiración de todos e inspiración de muy pocos, así es la poesía. He ahí porque la muerte de un poeta es en sí mismo un poema colectivo, cuyos versos son los recuerdos de sus lectores; letras que susurran miradas, horizontes y vasos vacios, colillas y guitarras que se estremecen. Son nuestros poetas los que nos prestan las palabras que nos salvan de la mediocridad y nos hacen dignos de nuestros sentimientos, sean terribles o altísimos.

Hoy se nos fué el maestro Benedetti. Imagino que arrugado y cansado, imagino que sonriente y quizá aventurando una última broma de color y coqueteo a la dama que tenía enfrente. Y es que don Mario escribió mucho y muchos poemas, pero los que me prestó a mi, el aspirante sin mucho talento, fueron quizá los más simples y los más mundanos, aquellos que escondido en las sábanas de mi esnobismo, leía y releía; aquellos que no necesitaban un diccionario ni fumarse la tinta para entender o suponer que uno entiende. Benedetti no era un poeta de claustro ni de cursos avanzados de letras. No salía en mis pláticas más brillantes o en mis devaneos intelectuales. No le suponía el verso perfecto ni la rima clásica o de la vanguardía que uno presume para quedar bien con quien se dice saber de arte y de tendencias. No, Benedetti no era de tendencias ni de galerías caras. Mario era poeta de la edición barata, del Samborns, del puberto que sustrae versos para impresionar los braquets de su novia. Poeta de calle, de metro, de cafetería universitaria mal surtida. Poesía para aventar en una manifestación del CCH o para hacerle al cuento de la rima que se plagia. Escritor que lo mismo entiendes tu con todos tus títulos que la niña de sueter verde que suspira porque el hijo del carnicero le dijo: "poesía, y tu me lo preguntas, poesía eres tu". Bécquer tampoco es un gran poeta.

La grandeza, esa de los napoleones y los cesares, esa del marmol y de las alturas, de esa nada para Benedetti. Don Mario es nuestro, de los infames sin talento que queremos ser dignos de nuestros sentimientos al apuñalar al enemigo o al amar a la dama de todas nuestras noches. Para nosotros, los más, los demasiados, los que sólo estamos porque sí, los que no vinimos a cambiar el mundo y sólo a trabajarlo; para nosotros que amamos sin más complicación y matamos a la menor provocación, para nosotros fue don Mario y todos sus poemas; para él esta elegía que termina necesariamente en una nota de agradecimiento antes de la cena y con un poema de él que también es para alguien...

Informe Sobre Caricias

1
La caricia es un lenguaje
si tus caricias me hablan
no quisiera que se callen

2
La caricia no es la copia
de otra caricia lejana
es una nueva versión
casi siempre mejorada

3
Es la fiesta de la piel
la caricia mientras dura
y cuando se aleja deja
sin amparo a la lujuria

4
Las caricias de los sueños
que son prodigio y encanto
adolecen de un defecto
no tiene tacto

5
Como aventura y enigma
la caricia empieza antes
de convertirse en caricia

6
Es claro que lo mejor
no es la caricia en sí misma
sino su continuación

Rafael Tobias

Neruda reloaded

2009-05-14T01:08:00.005-05:00

A veces es dificil entender un poema. Y es dificil porque te das cuenta que no tenías idea de lo que se trataba hasta que un día creyéndote inspirado, se te ocurre algo y empiezas con unas frases que se te hacen ingeniosas y osadas, dignas de un gran poeta. Escribes y sonries, y te parecen perfectas y sientes que estas ante el dictado de lo sublime.

Y si, entonces lees lo que escribiste, lo muy tuyo, "¡oh experiencia incomunicable!" piensas tu. Entonces de lo lejos la memoría que a todo le da un aire de tristeza te susurra un "deja vú", y sabes que tu maravilla y tu pesadez son también las palabras de otro o de muchos a la vez. Hilachos de poemas, como super novas hace mucho tiempo explotadas en el misterio de tu pensamiento. Ahí, palabras más, palabras menos, palabras de otros que de forma traicionera ahora también son tuyas.

Entender un poema es olvidar que lo aprendiste, olvidar que alguna vez lo leiste. Es escribirlo pensando que es tuyo sólo para que, al instante siguiente, pierdas la amnesia y sepas como el bíblico Moises ante la vista de la tierra prometida que jamas habría de pisar, que la dicha de lo sublime es ante todo reconocerlo.

Y todo esto, porque hoy llegué de madrugada, conspirando contra la noche de los poetas que no acaba y me salió una frase genial:

"Puedo escribir los versos más tristes esta noche..."

R Tobias

¿"Extrañar" es un verbo o un sustantivo?

2009-04-20T00:19:00.003-05:00

Asomado al dintel y con el puro y con la boina, el viejo sorbía un café negro, que en el crepúsculo era una patina de bronce.

Pasaba por ahí pensando en mi novia y me entró lo filosófico a la Arjona y cuando pasé le grité:

"Oiga don Mateo, que opina, "Extrañar", ¿es un verbo o un sustantivo?"

El don da una bocanada, sorbe y sin mirarme sonrie mientras dice:

" Ah que muchacho... Pregúntele a Lisboa... o pregúntele usted a ella,
que le puedo decir yo, solo soy un poeta..."

RTobias

Ishtar

2009-04-19T09:50:00.008-05:00

Inanna, on In-Anna, La Dama del Cielo o Ishtar para los acadios, era la diosa sumeria del amor sexual, de la fertilidad y de la guerra.... no extraña la asociación en el imaginario antiguo. Sin duda el amor sexual es la forma más evidente, más explícita, de destrucción del "yo". Sin ello el "nosotros" sería imposible.

Kairos

2009-04-07T22:31:00.009-05:00

“Time past and time future
Allow but a little consciousness.
To be conscious is not to be in time
But only in time can the moment in the rose-garden,
The moment in the arbour where the rain beat,
The moment in the draughty church at smokefall
Be remembered; involved with past and future.
Only through time time is conquered.”

T.S. Elliot
(No. 2 of 'Four Quartets')

La fascinación por el instante se explica, me parece, porque vislumbramos que ahí se encuentra la respuesta a la pregunta fundamental del ¿Quién soy? Y es que es el drama de la existencia sucediendo en un diálogo apenas susurrado entre instante y eternidad, que implica necesariamente pensar en la individualidad y el género: el yo circunstancia y el yo humano. Soy uno y a la vez soy todos. ¿En donde está la levedad y en dónde la pesadez? Ahí donde se estrella el tiempo, ahí donde presentimos un abismo entre nuestra mortalidad y nuestra trascendencia... ¿será posible saltar el abismo? ¿Será posible cruzarlo? Que angustia el pararse en esa cuerda floja, que angustia caminar y que angustia retroceder… decía don Eugenio Trias a propósito de esto que “nuestra morada, nuestro ethos es, desde luego la Puerta llamada Instante. Pero en ella tiene lugar, cada vez, el tumultuoso torbellino de un juego de eternidades y de infinitos en el que recrean su eterna danza el pasado, el presente y el futuro, vestigios trinitarios del Dios del Tiempo.”

La agonía y la grandeza del Hombre: ser puente y no meta, tránsito y no ocaso…

Words move, music moves
Only in time; but that which is only living
Can only die. Words, after speech, reach
Into the silence. Only by the form, the pattern,
Can words or music reach
The stillness, as a Chinese jar still
Moves perpetually in its stillness.
(…)

Rafael Tobias

About her...

2009-04-07T03:11:00.004-05:00

He mirado mil océanos y el agua de todas las fuentes;
alumbré el camino del eterno peregrino y las noches donde fuiste engendrado;
he visto incontables crimenes y puedo contar todos los poemas;

bandera de tristeza y de un profeta, himno de un sordo que todo escuchaba;

astro sin luz propia, como tu, mortal,

y también como tu, sueño con ser una estrella que se acerca.

rTobias

Polonia y Mozdzer, Danielsson, Fresco

2008-12-29T03:26:00.006-06:00

La gente suele viajar a través de sus fotografías. Olvidan la experiencia de "estar" por perpetuarse en la obsesión de "aparecer". No hay cura para el turista posmoderno más que el robo de su cámara o la imposibilidad de recargar la bateria. La dicha de lo último me acontenció hace un par de semanas en un viaje a tierras eslavas del Norte-Europa más oriental. Desde entonces he pensado que poner en este mi diario de desvelos.

Empezar por el principio es una fatiga y no tiene nada de interesante; los judios y los árabes entendieron que Dios lee al revés y que una buena historia empieza con un punto final.

En el puerto polaco de Gdánsk, escuché al Trio Możdżer Danielsson Fresco. Me habían dicho que era un concierto de jazz. El motivo, un homenaje a Lechowi Wałęsie. Le cedí un buen lugar que tenía reservado a una finlandesa que ignoro como llego conmigo. Cansado como estaba, me aposté en una luneta, lo suficientemente oculto para dormitar un rato. Quizá distraido por unos ojos verdes que no dejaban de voltear. Nada más. Un sujeto que se me hizo conocido (imposible) hablaba sobre el grupo que iba a aparecer. Mi polaco no es bueno. Y cansado suena a ruso (pensamiento que ofendería a más de uno). Así pasaba mi última noche en esa tierra que suponía más fría ya por esas fechas. Cansado de muchos kilometros recorridos, de atardeceres a las 2 pm, de intentar ser muchas veces don Juan.

Se puede descifrar a una nación si se encuentran los símbolos correctos. Viajar supone buscarlos y hacer a un lado las obsesiones que trae uno a cuestas de su terruño, sea la comida y la fiesta como en mi país; sea la nostalgia como en la Lusitania; sea la vulgaridad para el yanqui.

Entender a Polonía es entender un llanto sin amargura, como el de un niño. Un sufrimiento como el de la mujer de parto. Es la traición perdonada. El Cristo de Polonía es el crucificado... En ese sentido es una nación católica que trae a cuestas su modernidad y no una modernidad que trae a cuestas su catolicismo como otros países mediterraneos.

Aquella noche en Gdánsk, la Polonía fue una Fe que florece de una corona de espinas, fueron los ojos de una mujer y fue una partitura. Sólo esta última les dejo:

Rafael Tobias

Alguién me pregunto qué es Nostalgia

2008-11-03T01:36:00.001-06:00

...es... o perseguír los recuerdos de los momentos que no tuviste; o es recordar lo que intuyes que pudo ser cierto; o es el aroma de la posibilidad. Quizá una sala vacia de concierto.

Es un desvelo.
Un ojo cerrado al pestañear.
Una sospecha.

Una respuesta sin pregunta, una mujer sin rostro.

Su rostro siempre será tu nostalgia.

RT

Destination: Paris

2008-09-29T01:48:00.002-05:00

Escribir en la Cosa Mostra requiere que me olvide un momento de mi "mejor" yo; ese que a diario muestra la cara e intenta seducir al mundo y sus teatros; esconder al actor y tirar el telón. Esconder los aplausos del tedio y callar a la orquesta de mis ecos. Significa desvelarme y decidir que el mañana que ya es hoy estaré jodido y como durmiendo y como que sin sueño. Significa escudriñar la noche de todos mis recuerdos y sentir nostalgia, sentir como que me llaman, como que gritan el "quién vive?"

Y todo esto a que viene. Pues a lo de siempre. A una mujer que me pidió que escribiera algo. Y es que en el fondo toda mujer pide que le escriban. Algunas lo piden con una sonrisa, otras con una cachetada, otras con un rato de sexo. Ella fue más simple (siempre extraña ella) y tan sólo me lo mencionó, como quien no quiere la cosa, como si fuera la hora la que me preguntara, o me hablara del clima. Y ni para dónde hacerse. Como el cristal uno estalla a determinada frecuencia. Y ella siempre le atina, así como quien no quiere la cosa, como si la hora, como si de el clima se tratara.

Escribirle a usted (ahora le hablo a ella) no es cosa fácil. Y es que usted es, ya lo dije, una persona extraña. Y no por ser mujer, sino por ser extraña. Como una palabra que no termina de pronunciarse, como palabras, diría el poeta, pronunciadas por otros, palabras que esconden palabras más grandes.

Me cuentas de ti, que hoy estas lejos, muy lejos de mi, como si una cara de la moneda le cuenta a la otra cara lo que esta viendo. Yo no veo nada aunque todo lo sienta. Aguila y sol podría ser nuestro poema. Y es que, extraña, eres una lejanía que se toca. Y mira que te he tenido cerca, muy cerca, te he visto respirar de noche y muy cerca. Siempre muy cerca, pero como de otra época, como si me contaran a mi el cuento, como si te viera a través de una pintura de esas viejas: la vida en sepia.

Escribirte mi querida extraña ciertamente no es una declaración de amor, ni un inicio, ni un final. Menos un "en medio". Un testimonio si que lo es. Un homenaje que apenas se susurra a todas las letras que entre nosotros han corrido, a todas tus cartas y a todos tus desvelos.

Aqui tienes el mio.

RT

Una mujer ridiculamente hermosa

2008-06-09T01:55:00.006-05:00

La frase no es mía sino de un señor muy feo con una (ex)esposa muy hermosa. El tipo un intelectual y como tal un hombre que se percata de la belleza y le asombra el poseerla. Lo ridiculo es que la belleza se posea. La belleza suele ser un aroma que apenas percibido se disuelve, como la ternura de los seres. Se si mira demasiado aparece inevitablemente el defecto. La maldición de Adán y Eva y su necedad de comer del arbol del conocimiento. Por eso nos emborrachamos, para regresar a ese estado primigenio; por eso en la borrachera todo nos parece más bello. La inteligencia, la muy puta, no se mete con nosotros.

Lo ridículo, repito, es poseer la belleza. Como poseer la música, un albur. Dejarla ir, dejarla pasar. Ese es el orden natural del mundo, la ley de un universo que se expande y se contrae, tan mecánico el cabrón.

Pero también pasa que este orden se enamora del caos y suceden milagros, y es cuando dejo de entender un carajo y paso al completo estado de asombro. Y es cuando acudes a todos los poetas que nunca has leido para que te presten palabras que rimen con lo que estas viendo; todo es balbuceo. Si me preguntaran diría que no tengo talento, porque se me vienen a la mente sabores de la infancia y colores: morados, rojos, verdes, amarillos, negros. Quizá alguna pintura famosa, de esas que todos tenemos alguna copia barata en nuestras casas. Pero todo parece tan muerto enfrente de ella, como si todo fuera un caricatura, un dibujo de ilustraciones infantiles con formas deformadas y lineas demasiado gruesas y demasiado toscas.

Y no comprendo. Pero intuyo que en esa sonrisa estan las bellas artes y esta el misterio del mundo. Y es divina. Y es diabólica. Son las bodas del cielo y del infierno. Es la terrible belleza que ridiculamente se posee y que innevitablemente se ignora.

Este fin de semana conocí a la mujer de 20 años que inspiró este texto. A la mujer que contiene en sí el misterio por el cual el hombre dejo der ser bestía y quiso ser Hombre y luego... Dios.

Rafael Tobias

rePUTAción

2008-06-05T19:43:00.002-05:00

Dicen por ahí que si la palabra reputación tiene “puta” remetida entre sus letras, esto no es casualidad. En efecto, la fama” es la señora de las putas; nunca se compromete con quien piensa tenerla y exige de su acompañante sudores de trabajo más que de placer, dispendio al por mayor y bravuconadas de cantina “pa’ defender el honor”. Es una señora golfa la fama de la que solo el necio se enamora, el trepador corteja, y don dinero padrotea. Seduce su vulgaridad porque al vulgo se pertenece, sólo él es su verdadero dueño. A la fama se le manosea mientras nos roba la cartera y si puede el apellido para el bastardo que lleva en el vientre. Su bastardo tiene nuestro nombre y nuestro rostro, pero al guapo lo hace feo y al feo lo hace mounstro. RePUTAción, la muy vacante; te acuestas con todos y a todos nos juras fidelidad. Puta cara por la que el necio todo lo vende porque no sabe distinguir entre valor y precio.

Rafael Tobias

La Mostra los invita a visitar nuevo Blog!

2008-05-09T12:11:00.005-05:00

Tres de los integrantes de la Cosa Mostra decidieron comenzar un nuevo blog dedicado a lo más relevante de la "intelligentsia" internacional. Los invitamos a darse una vuelta por este nuevo esfuerzo que promete y mucho.

http://lapatentedecorso.blogspot.com/

La desilusión es el luto de la posibilidad perdida

2008-04-07T00:17:00.006-05:00

Llevo semanas tratando de escribir un poema. Llevo muchas horas tratando de que ocurra. Fueron cientos de miradas que trate de convertirlas en versos; y fueron cientos de palabras apenas susurradas y cientos de sonrisas que esperaba que formaran los puntos, comas y espacios de mi poema. Fue tiempo y fueron espacios: eran la música del poema.

De Maria Font era el poema. De María, la de la cabecita loca y los ojos bonitos. La poeta que no escribía poemas porque lo suyo lo suyo era tan solo inspirarlos. De Maria quería escribir por el gusto de hacerlo, por el gusto de inventarme una historia con ella, una historia de esas de cuento, llena de cursilerías y canciones de gesta, de esas de dragones, roperos y princesas. Después de todo cuando se hacen castillos en el aire no hay que respetar reglas de arquitectura.

El poeta tiene vocación de Quijote y yo la hice Dulcinea. Tocarla y mirarla en el baile de máscaras para ver si así lograba arrancarle un versillo, una estrofa, vamos, una rima, lo que fuera.

Y ella callaba. Me miraba. Sonreía. Tomaba mi mano y me daba una vuelta, dos y no había tercera. Y otra vez sonreía y me miraba. La fatalidad de su belleza triste, como de venus, como de mármol, como de diosa pagana de la que nadie se acuerda.

Busqué el cuadro de mi poema en las alturas de mi ciudad y le mostre la noche del valle y sus luces y sus placeres. Busque en las botellas de muchos licores y en la estridencia donde los cuerpos son fantasmas entre los humos de mil cigarros y la selva de ruidos sin más sentido que un grito: Existo!

María Font, la de la cabecita loca y ojos bonitos. Nunca dijiste nada y yo pensaba que era tu misterio el misterio de las hadas que se mueren si les dices que no crees en ellas. Yo pensaba, y pensaba en que te podía hacer un poema.

Pero se nos hizo tarde y la luz se le perdió a tus ojos. Dejaste de bailar y no me mirabas. Tus ojos no miraban a nadie, era un vacio. Me dio miedo. Rompiste tu silencio y en el aire se formó un grito y una carcajada; la vulgaridad nos cubrió para siempre y el poema en tu seno se agitó y con cada risotada se abortaba. En el baile de máscaras la tuya era una broma y mi poema era la broma.

Desde atrás Neruda se acercó y con unas palmadas en el hombro me dijo: "Garcia Madero, entiende que es cierto que hay mujeres que te gustan cuando callan, porque estan como ausentes... el problema es que si se acercan pierden todo chiste y lo único chistoso es que tu hayas querido hacerles un poema".

Ah que Neruda, ah que María. Las historias terminan como comienzan. Llevo semanas tratando de escribir un poema. De Maria Font era el poema. La de la cabecita loca y ojos bonitos. La poeta que no escribe poemas, porque lo suyo lo suyo es reirse de ellos.

Rafael Tobias

Algunos no encajamos, y nos desencajamos

2008-03-23T22:59:00.002-06:00

Cajas

Lo diría una indígena y tendría razón.
"Ustedes tienen la vida organizada en cajas.
Nacen y les dejan en una cajita,
su casa es una caja, y las habitaciones
son cajas más pequeñas.
Suben a la casa en una caja,
bajan a la calle en una caja.
Viajan en una caja.
Duermen y hacen el amor sobre una caja.
A través de una caja ven el mundo.
Cambian de casa: lo meten todo en cajas.
Y cuando mueren
les introducen también en una caja.
Los Bancos y las Cajas tienen caja,
los establecimientos tienen y hacen caja."
Todo está hecho para que encajemos.
Nos encajan la vida.
Algunos no encajamos, y nos desencajamos.

Ángel Guinda

De Zócalo a San Ildefonso

2008-03-04T17:49:00.003-06:00

El muchacho que camina por este poema,

entre San Ildefonso y el Zócalo,

es el hombre que lo escribe:

esta página

también es una caminata nocturna.

Aquí encarnan

los espectros amigos,

las ideas se disipan.

El bien, quisimos el bien:

enderezar el mundo.

no nos faltó entereza:

nos faltó humildad.

Lo que quisimos no lo quisimos con inocencia…

III canto, “Nocturno de San Ildefonso”, Octavio Paz

Deconstructing Johann (Kings College)

2008-03-02T23:44:00.001-06:00

2008-02-25T22:38:00.003-06:00

La nostalgia es vivir sin recordar
de qué palabra fuimos inventados.

Giovanni Quessep
Imagen de Fabían Pérez

Premoniciones

2008-02-17T04:12:00.006-06:00

Premoniciones*

Todas las mañanas tienen un ligero sabor a ti.
El aire delata el aliento cálido de tu cuerpo que no esta a mi lado,
Y las primera luces son frágil anuncio de tu presencia,
Aunque no estés, aunque no seas, todo tiene un cierto aire a ti.

Te has robado el recuerdo de mis desvelos,
Insomnios que no extraño y extraños de la noche
Que aguardan dibujar tu fantasma en los susurros de
Un amor casual aunque sabemos que no existe la casualidad.

[En multitud de ojos te he mirado, en cuántos labios emisarios te he besado]

Persigo tu recuerdo sin ocurrir,
Y la vida se me va en versos que se tejen de noche
Y destejen de día, que se sueñan por ti soñados.

[La cercanía de dos almas que se arrastran en el silencio,
Como dos flores en la más triste de las ramas; la cercanía del
Beso insospechado, y la sospecha de la alegría que cantan los muertos enamorados]

Todas las mañanas que son, todas sin retorno;
todas tuyas hasta que en alguna no amanezca,
Y es que amar no es prometer la noche sino el día:
Amar todas las mañanas que tienen un ligero sabor a ti.

Rafael Tobias

*versos en prosa, fijarse en la forma visual del poema, de estética piramidal, y no en la métrica, que no existe
Imagen: Balcony at Buenos Aires II on paper by Fabian Perez

ZOROBABEL

2008-02-12T11:34:00.002-06:00

La Cosa Mostra se complace en presentar a un nuevo colaborador de letras que no de vida, porque ahí no hay novedad. En efecto, este colectivo tuvo, desde sus inicios, la presencia de Zorobabel y muchos de "los afectos, ideas e inspiraciones" que aquí se plasman han sido gestadas en su presencia y en ocasiones a propósito del comparsa... Antiguo creyente y maestro de la vida galante, sempiterno estéta, bienvenido a esta otra República. CM.

Todavía, después de algunos años, siento este sentimiento que es difícil de compartir, no por un hermetismo sino por una imposibilidad de expresar que lo se siente.

Aquellos días de ilusiones, de entrega, de amor por los demás, de angustias por estar a la altura de la enmienda.

Sueños que día a día marcaban el alma, el espíritu. Sueños que irradiaban alegría.

Simplicidad en la realidad, complejidad en la lucha por mantenerla así.

Rosarios, meditaciones, misas, estudios, deporte, toda una vida.

Arrepentimiento de dejar esa vida? No creo, lo dudo; Nostalgia sería lo adecuado, un extrañar algo que sabes no podrás volver a tener;

Recuerdo que imaginaba lo difícil que podría ser "salir al mundo"; estoy enamorado de muchas cosas que esta tierra nos ofrece, y siento un gran coqueteo por un nuevo amor; el de la finitud. Amar lo finito propio y lo finito ajeno. Si aprendes a amar esa "efimeridad" podrás amar lo que realmente vale la pena ser amado.

Zorobabel

Imagen: Wanderer Above the Sea of Fog, de Caspar D. Friedrich (c. 1818 Oil on canvas Kunsthalle, Hamburg)

Eppur si muove...

2008-02-04T16:53:00.000-06:00

Au Pied de Cochon, Ciudad de México, 21 horas, ostras de Baja California, vino de Casa de Piedra, mujer linda del Quebec (A), hombre de Santa Teresa (Tobias).
(original en francés):
A: Estoy cuestionando tu fe, haciéndote dudar, eso es bueno.
Tobias: Ja! No estoy tratando de justificar mi fe, te estoy explicando porque creo lo que creo. Para cuestionar mi fe ya tuve mis lecturas de adolescente de Nietzsche, Shopenhauer, Hegel, Cioran y muchos otros...
A: Yo respeto, pero como puedes creer en una institución que no trata a todos igual, no es justo. Las minorias en tu Iglesia son discriminadas.
Tobias: Justicia no es tratar a todos igual. Al contrario. Te hablo de equidad. Pensar que todos tenemos derecho a todo es absurdo.
A: hablas como el tipico mexicano clasista.
Tobias (se exaspera): Al contrario es la gran trampa del liberalismo! por eso los indígenas de este país estan tan jodidos!
A: ¿Pues qué entiendes tu como justicia?
Tobias: Dar a cada quien lo suyo
A: Eso es una definición mexicana.
Tobias (muy exasperado): No!, es romana.
A: Los romanos eran unos clasistas y machistas.
Tobias: No impongas tus categorias posmodernas
A: Y tu no impongas las tuyas medievales... en fin, da igual, yo no puedo creer en algo tan irracional y sin lógica. Pero que bueno que al menos te hice reflexionar. Yo siempre razono todo lo que creo.
Tobias: Ah y supones que yo como creyente me trago todo como imbécil!
A: Me encanta discutir contigo (sonríe), eres un lindo por haberme traido aquí, ¿cuándo me vas a visitar?
(Tobias da un trago al tinto y la mira. En verdad es hermosa).

Al parecer, ser creyente es una apuesta a la locura. Hablaba Ratzinger de una metáfora para ilustrarlo: la del payaso de pueblo que corre al circo a anunciarles a todos que sus casas se estan quemando, que el incendio es inminente. El sobresalto y la preocupación dura lo que el instante en que se dan cuenta de su traje de payaso. Sus ropas raras, como de otra época. Algunos optan por reirse, otros por molestarse de la broma de pésimo gusto. Nadie le cree. El payaso esta cierto de lo que sabe y de lo que vió. Mientras más grita más produce risa y más enojo. La frustración de la incomprensión o la comprensión de su locura. Un apatrida, alguien que no tiene lugar en este mundo más que para la pantomima o el escarnio. Ser creyente es como el personaje de aquella película de Spielberg "La Terminal", donde éste de pronto se haya sin papeles, sin país que lo reconozca y sin país que lo reciba, una "grieta" en el sistema.
De entre todos el católico me parece es el que lleva la peor de las suertes: ni esta de moda ni es políticamente correcto. En seguida, las letras para un posible epitafio:

Indeseable
por José Emilio Pacheco

No me deja pasar el guardia.
He traspasado el límite de edad.
Provengo de un país que ya no existe.
Mis papeles no están en orden.
Me falta un sello.
Necesito otra firma.
No hablo el idioma.
No tengo cuenta en el banco.
Reprobé el examen de admisión.
Cancelaron mi puesto en la gran fábrica.
Me desemplearon hoy y para siempre.
Carezco por completo de influencias.
Llevo aquí en este mundo largo tiempo.
Y nuestros amos dicen que ya es hora
de callarme y hundirme en la basura.

y si, a pesar de todo y quizá por eso mismo... eppur si mouve

Rafael Tobias

Silvina y Bioy

2008-01-21T13:17:00.000-06:00

Quisiera ser tu predilecta almohada
Silvina Ocampo

Quisiera ser tu predilecta almohada
donde de noche apoyas tus orejas
para ser tu secreto y ser las rejas
de tu sueño: dormida o desvelada

ser tu puerta, tu luz cuando te alejas,
alguien que no trató de ser amada.
Huir de la ansiedad que está en mis quejas,
poder a veces ser lo que soy, nada,

no tener nunca miedo de perderte
con variación y honda infidelidad,
jamás llegar por nada a concederte

la tediosa y vulgar fidelidad
de los abandonados que prefieren
morir por no sufrir, y que no mueren.

Silvina Ocampo, poeta argentina nacida en Buenos Aires en 1903. Desde pequeña estudió pintura y mostró inclinación por la poesía, gracias a la marcada tradición cultural de su familia y a la trayectoria de su hermana Victoria Ocampo quien la vinculó al mundo literario. Por conducto de Jorge Luis Borges con quien la unió una gran amistad, conoció a su marido, el escritor Adolfo Bioy Casares. A su primera publicación poética, «Enumeración de la patria» en 1942, le siguieron «Espacios métricos» en1945, «Poemas de amor desesperado» en 1949 y «Los nombres» en1953. Incursionó con mucho éxito en el cuento, la novela y la literatura fantástica, regresando a la poesía en 1962 con «Lo amargo por dulce» y en 1972 con «Amarillo celeste». Luego publicó «Árboles de Buenos Aires» en 1979 y su antología, «Las reglas del secreto» en 1991. Obtuvo numerosos premios nacionales entre los que se destacan el Gran Premio Nacional de Literatura en dos ocasiones, el Premio Nacional de Poesía, la Faja de Honor de la Sociedad Argentina de Escritores y varios galardones municipales. Murió en Buenos Aires en 1994. (texto de Enfocarte)

La pertinencia de la memoria

2008-01-16T18:30:00.000-06:00

México siempre ha deseado ser moderno. México, sin embargo, es, por esencia, antimoderno. El realismo mágico o mágico realismo. Por donde se le quiera ver, el frenesí por la vanguardia es prueba no del retraso sino de la atemporalidad. La prehistoria del país tiene tu rostro y su futuro el de tus abuelos.

En ese contexto (el ansía de la vanguardia), el gobierno capitalino -para el cual todo es monumental a la manera de los grandes dinosaurios herbívoros (lease de cuello largo y frágil, cabeza pequeña y apariencia estúpida)- montó el internacional e itinerante, tal circo Atayde, "Museo Nómada" en la plancha del zocalo de la Ciudad de México, con una exposición de Gregory Colbert.

Algo decía este sujeto, Colbert, que me recordó lo que escribí aquí hace no mucho y es respecto a "las fotos del recuerdo" :

"Es extraño, porque se toman como pruebas de que estuviste
ahí. Se toman fotos de todos los lugares a los que se va sin observarlos en realidad. Creo en la experiencia del viaje, no en la del turismo." Gregory Colbert

La memoria sobre la lente. Para todos lo demás, comprate una postal.

(por supuesto la gran mayoría, sino es que todos, irán al "Museo" sólo para la foto de recuerdo... quizá yo también.)

Rafael Tobias

"ashes and snow"

Follar o no follar, una pregunta a la champaña (Envio de Lorenzo Matias)

2008-01-14T12:58:00.000-06:00

Empezó por agarrarme los cojones por encima de los vaqueros. El bar amanecía y yo, para variar, tenía la polla dispuesta. El bar amanecía y mi Dulcinea – tengo que deciros que esta sí era una princesa – estaba más que dispuesta. Le tomó otro sorbo a su Gran Dama. Si la muy guarra no bebía directamente de la botella es porque era una princesa y porque se la bebía conmigo.

A dónde me llevas tío. Me cagó en la leche, bonita, te llevo al cielo, al infierno, a mi al coche, a la playa, a todos los lugares donde puedas gritar y los cangrejos del mundo te oigan; te llevo a una isla, a una de esas donde si caes en un hoyo apareces en otra historia, te llevo donde los viejos no existen, donde no hay niños, donde hay una luna y tu y yo. Y entonces la muy maja me agarró con decisión la polla y me dijo lamiéndome la oreja: con irnos atrás de la barra me conformo, poeta.

Nunca he sido un hombre muy devoto, pero esta mujer era un ángel o por lo menos, bebía como los mismos ángeles deben beber. Le di un beso. Dame dos minutos guapa y te regalo dos horas. Se rio, cómo deciros, cristalinamente. Si te largas, macho, me largo yo también, alcancé a oir que me decía, mira que no espero a nadie. Pero a mí sí me esperas, conmigo sabes que es diferente, pensé. Algún demonio juguetón me hizo voltear a verla. Mira tía, mejor deja respirar ese bello culo tuyo y espérame tirada detrás de la barra. Mientras la fornicaba, fugazmente me asaltó una pregunta cuya respuesta tenía debajo de mí. Follar, siempre, hasta que el cuerpo lo decida, hasta que no haya más allá. Sé que mi reflexión escandaliza a mi hermano que parece un monaguillo del siglo pasado, pero mira que los monaguillos también se corrían, eso si nunca dejaban la paja, pero creo que un polvo es más sano.

A pesar de todo sigo esperando a la mujer del aire, esa que no tiene compromisos ni mentiras ni chingaderas, como diríais vosotros. Eso sí, creo que ni mexicana ni española. La tía detrás de la barra se llamaba Pilar o eso me dijo, jamás pensé en vejecer más de un mes con ella. Fornicaba como los ángeles, nos bañamos con champaña.

Lorenzo Matias

Mi porteña... o el regreso de la Maga

2008-01-07T02:31:00.000-06:00

La Maga regresa a la Mostra con esta joya que recibí hace unas horas en el buzón de mi piso. No más introducción. Que el texto justifique el reencuentro.
R.T.

Mi Porteña

A partir de ti me hice traveler y contigo huí. Tu no lo sabes, pero yo te escondí debajo del abrigo aquella noche de invierno. Salí de Lavalle rumbo a Ezeiza y dejando Palermo, con lágrimas en los ojos entendí que alguien me deletreaba. Por fin lo supe, lo sentí. Y por eso te lleve conmigo; como poder dejarte. Tenías que ver el mundo y darte cuenta a través de mis ojos de lo linda que eras.

Mi Buenos Aires, me hiciste traveler. Me hiciste descubrir esa alma de pirata escondida en mis entrañas que más allá de mi, e incluso sin preguntarme, me incita a emprender el viaje nuevamente, cuando la calma ha llegado de vuelta a mis días y yo no puedo más que seguir queriendo conocer el mundo.

Quien iba a pensar que aun con esa particularidad viajera que despertaste en mi, me vería tan ingrata como para olvidarte ocho años. Como para suspenderte en el aire de mi memoria.

Sin embargo, siempre estuviste conmigo, y ahora que vuelvo es como si yo aun siguiera en ti. Me atraviesan las venas tus calles, la milonga de tus avenidas, el tango de tus callejones. En el sabor están los alfajores y un buen vino acompañado de inquietantes y ricas charlas. Por mis ojos veo mis años dulces, las horas largas del colegio, las faldas a cuadros y el timbre que dejaba escapar todo misterio, haciéndose tardes de te, noches de fiesta. En mis manos están tus brisas, tus tormentas ingratas, tus fríos y ese cielo azul que alcance tantas veces y que deja que toda luz aparezca de cualquier obscuro. Por mi nariz, los ritmos de mi andar que regresan en olores a albahaca, mate curado y masitas recién hechas.

Y ahí estaba yo ahora, nuevamente en ti, viendo la sombra de mi antigua esencia corriendo por Libertador, caminando en Puerto Madero, saboreando un helado Freddo que me parece sabía a dulce de leche. No podía dejar de verme, de taxi en taxi, por la salida del subte, esperando el colectivo. Frente al obelisco, en el Reloj Ingles, en el Tigre y la Costanera. Durante la tarde… caminando por las Heras. Otra vez en Recoleta, justo a lado de Evita, soñando con un cortado y pidiendo mejor una lagrima en la Biela. Que vieja la gente de la Biela, ¿me estaré haciendo vieja yo también?

Otra vez, atravesando Salguero, deseando Alcorta, llegando a Bulnes, buscando Rufino de Elizalde, para darme cuenta de que mi viejo apartamento estaba ocupado. ¿Cómo puede estar ocupado? Si yo me quede ahí, todo este tiempo, ahí he estado, fiel, siempre. O más bien tu conmigo, en nostalgias. Tu con tu corazón en mi mano y yo con el recuerdo de los años, de la gente que hoy tanto quiero, del haberte descubierto, de haberme hecho un sitio en ti.

Y ahora que soy traveler y que me enamore de Cortazar queriendo ser Maga, que juego a Oliveira entre cronopios, que brinco de rayuela en rayuela esperando que un Borges descubra quien soy, te reconozco tibia en verano y eterna en invierno. Y me se. Y me creo. Y si resulta vanidosa mi sapiencia, en realidad no puede importarme menos. Ahora sabes ya lo linda que eres, y lo sabes a través de mi y de mis ojos. Ahora se yo que no debí suspenderte en mi memoria y que parte de mi se encuentra solo a través tuyo. Quien intente conocerme tendrá que conocerte a ti en algún momento. Y al final de los recuerdos estaremos tu, yo, tal vez todos.

Viente u ocho años, mi Porteña, lo sabes bien, no es nada.

La Maga.

Imagen: Balcony in Buenos Aires, por Fabian Pérez

Nochevieja de la Cosa Mostra

2008-01-01T20:08:00.000-06:00

Mi nombre es Susana Puig. Vivo en Calella de Mar, Cataluña. Soy amiga de Lorenzo Matias desde hace algunos años. Lo conoci como toda mujer conoce a Lorenzo, por mis bragas. El muy guarro siempre ha andado tras ellas. Quizá algún día, le digo. Siempre la misma chingadera, me dice. Me dan risa sus mexicanismos y es que últimamente ha pasado mucho tiempo con su medio hermano R. Tobias, de quien solo sé por sus correos y por el blog de la Cosa Mostra, que dicho sea de paso deberían ponerle el Blog del Tobias o alguna chorrada así porque es el único que escribe. El sale con que es un homenaje a sus amigos y un punto de reunión de todos que casi siempre están de viaje. ¿Así o más gilipollas?, le digo. El cabrón se rie. Me cae bien, creo, aunque nunca lo haya visto. Al resto de "mostros" los he conocido por Matias que de vez en vez los trae a la Madre Patria como le dicen los hispanoamericanos. También me escribo con ellos. Insisten en llamarme Cesárea, por Bolaño, y dicen que soy como su matrona en la puteria intelectual. ¿Que les costaba llamarme musa o algo más digno? Igual me caen bien.
En fin, dicho lo anterior paso a lo que me truje. El año pasado me pidió Tobias, típico de él, que escribiera algo sobre la Mostra y el año nuevo. Transcribo:

"¿Será acaso que la Mostra sea tan esnobista como para no hacer alusión a un año que termina y a otro que comienza? El almanaque civil obliga a no permanecer indiferente, después de todo no nos pretendemos por encima del tiempo del que estamos hechos ni tampoco de la civilización que a todos los festejos da pretexto, santos y comida típica."

Pues bien, si tuviera cojones me dolerían con semejante tarea, vaya mamonazo, así que no se me ocurrió algo mejor que escribir de los parabienes de estos muchachos, como diría Amadeo, en estas fechas, según lo que me enteré. Y como no tengo ganas de echar poesía o algo muy elevado, hago lo mismo para este 2008.

Comenzemos por el más cercano, el amigo Lorenzo Matías. No lo veo desde hace un mes, pero me marcó desde algún lugar de Buenos Aires, donde, según me dijo, estaba pasando un tiempo de calidad. Conociendo a Matías eso solo puede significar una cosa: la jineteada, como dirían los cubanos. El me aseguró que no, que ha optado por el tango y los vinos de la otra rioja por el momento; ya llegará Punta del Este, aclaró.

De Ovidio Pastora silencio. Después de visitar "las Europas" no ha escrito nada. Conversé con él en un almuerzo fugaz que tuvimos en mi casa. La barba bien rasurada. Roja aún. En México no hay poesía más que afuera de los bares y los puteros afirmó. La Revolución esta muerta. Yo era un poeta de la revolución y la hemos traicionado con tanto artistilla de izquierda chafa, se lamenta. Todavía me da ternura cuando tronaba contra su amigo Pentecostés, partidario de la burguesia liberal y de otras joterias según Pastora. La verdad es que Pastora es más pico de gallo que otra cosa como dice mi amigo Arturo. Tanta niña mona en sus talleres de poesía solo indican que la burguesia no le sienta tan mal al fan numero dos de Cabrera Infante (Arturo es el primero, me consta).

Tijuanej. Desaparecido como siempre aunque siempre enviando sus recortes y frases escapadas, pegados y escritos en sus moleskines. Ha de invertir una fortuna en esos cuadernillos (a mi la verdad se me hacen mero marketing). El último venía sellado en Laos. El papel olía raro. Sin duda las excursiones químicas de Tijuanej prosiguen. De cualquier manera se ve contento. ¿Sabían que tiene una cámara original de Cartier Bresson? Todas sus fotos son como antiguas. Joder, es un romántico el tipo. Debió haber sido pintor. Tobias me mandó un moleskine de Tijuanej lleno de grabados de algún viaje a Cataluña hace algunos años. Aún no lo conocía, pero juro que me parezco a una de las que dibujo.

Pentecostes afirma haber visto la momia de Porfirio Díaz. Recordarán que andaba en París y que en sus tiempos libres saqueaba algunas tumbas de próceres de la reacción mexicana (se enoja cuando digo eso). Pues bien, todo fue, según esto, gracias a las instancias de Maclovio Colunga (el único anticuario que conozco menor de 30), quien es familiar o amigo (con los rancios abolengos castizos ya nada se sabe) de los descendientes del dictador oajaqueño. Y es que Pentecostés le contó a Maclovio que un día antes de irse de París, profanaría el mausoleo en el Montparnasse, para llevarse algún huesito. Colunga se escandalizó obviamente y voló "tout en suite" a detener a su amigo por todos los medios posibles. Ante la necedad del mentado Pentecostés, Colunga lo llevó a una capilla particular de cierta casa que no puede contar (que chingaderas al estilo del Codigo da Vinci) y ahí inscrito estaba a los pies del amortajado: "Aqui yace José de la Cruz Porfirio Díaz, a quien su Patria sigue llamando y quien sus hijos, todos los mexicanos, seguimos velando". Dice Pentecostés que se le salió un Requiescat del alma y lloró. Colunga me dijo que eso es efecto del formol. Yo no se si creerles (tampoco se mucho de historia mexicana para que me importe, por mi que le den por el culo), pero a mi si me gustaría ver una momia de Franco o de Mao. La de Stalin no porque dicen que tiene radiación...

Tobias. De él digo poco, casi nada. Siempre tiene alguna mamarrachería que poner en este blog asi que para que abonarle al arbol más mierda. Y no es que no me guste lo que escribe. Tampoco que me caiga mal, al contrario. Simplemente digo lo obvio: ya todo lo dice él pues para que me esfuerzo. Y es que ya mucha tinta he regado (salió poético), en hablar de sus amigos como para que ahora le haga un verso, catalinaría o calaverita como dicen los mexicanos. Así que hasta aqui mi crónica. Tobias un abrazo y gracias por el espacio. Por lo demás, jódete! (no te creas, pero es que toda eso de la Maria Font, que te trae sorbido el seso, como que me da celos... a ver si ya terminas tu poema que tanto anuncias macho!).

Buen año le deseo a la Cosa Mostra.
Con la venía del poeta,
Susana Puig
Cataluña, enero 2008

De como ofender a un invidente...

2007-12-18T00:19:00.000-06:00

Serie: Retratos de Maria Font (II)

Este fin de semana acompañé a Maria Font a un museo. El lector podrá detenerse en este punto y pensar que lo que viene es la derrama de romanticismo decimonónico que en pluma de un posmoderno es tan fatigosa como una tarta de pueblo en algún quince años merenguero. Pero no es el caso por el momento. Maria Font merece un poema que todavía no termina de suceder (los poemas para escribirse primero tienen que suceder). Así que guardo la crónica del fin de semana que me regaló y aprovecho el espacio que ya se abrió en su curiosidad para algunos apuntes sobre la gente que va a los museos.

Abomino lo vulgar. Y pocas cosas denotan más vulgaridad que estar ante lo sublime y no darse cuenta (la frase no es mía pero como si lo fuera). En ese sentido, a veces pienso que los museos son monumentos a la paradoja de la condición humana: Se expone lo mejor de la civilización y asiste lo peor de la misma. Y lo peor no es la ignorancia, sino las ganas de entretenerse sin cultivarse; la masa que asiste si muchos asisten; el deseo frenético de la foto del recuerdo sin recuerdo.

La obra de arte es cíclope para algunos y caleidoscopio para otros. Los colores o hipnotizan o marean. Las formas o causan vértigo o dan sueño. Los espacios entre cada marco o pedestal recuerdan los abismos insondables del alma humana, o los callos de unos zapatos que no fueron hechos para caminar.

Por eso a veces me sorprende gente que lee pocos letreros y mira demasiado a las obras. Y no me refiero a quedarse viendo un letrero horas en alguna pretenciosa galería para que luego te indiquen que solo es el baño. De quien hablo es de los que miran admirando los detalles, pues saben que en los detalles esta el corazón de todo arte… o no está.

El colmo de lo cursi sería decir que con las personas es lo mismo. Pero ustedes perdonarán que lo afirme, porque este texto, en realidad, no es sobre arte, ni sobre los museos, tampoco de mi esnobismo o mi vasconcelismo adulterado. Es sobre Maria Font, aunque no lo parezca, aunque todo lo demás -el mundo y yo mismo- seamos mero pretexto.

Rafael Tobias

Retratos de María Font (I)

2007-12-11T03:29:00.001-06:00

"Melancolía" por Manuel Martínez Godínez-Martigordi

Maria Font, así le digo. Así me gusta recordarla. El nombre se lo robé a un personaje de Bolaño. Y es que el escritor me ha jodido la mente en estos meses; de alguna forma intento encarnar sus historias en la mía; y sus rostros; y sus delirios. La realidad, por otra parte, no me ayuda: parece su cómplice. Como en aquella historia de Michael Ende, pareciera que al leer sus retazos estos se cosieran a la trama de mi vida. En ese contexto conocí a Maria Font. Así me gusta llamarla. Y así se las describo:

Maria sólo tiene hermanas (aunque algún medio hermano según entiendo); tiene una casa bonita y un jardín que ahora es más cochera que jardín. En el fondo (Bolaño me persigue) una cabañita donde antes había dos camas y ahora una sola pero matrimonial. Las historias de la cabañita son bolañescas.

Maria no es poeta. Pero lo parece. Su papá podría ser arquitecto. María dice que tiene poco busto. A mi me parece decente. Y a la verdad, como una vez le dije, sus ojos grandes, como moros, distraen lo suficiente como para no fijarse en otra cosa. Excepto, claro esta, si te sonríe. Su sonrisa no la cuento, es mi secreto. El rostro de Maria es como triste. Aunque ella no lo sea. De esos rostros que parecen de otra época y que la felicidad pasó demasiado rápido por ellos dejándoles solo la belleza de la melancolía.

María es tímida. O es como dama. O es como aristócrata. A mi me gusta a pesar de que continuamente me siento torpe a su lado, como cuando acaricié su piel so pretexto del frío y pensé en decirle un poema sobre su piel pero los demonios de mi simpleza me inspiraron tan solo una alegoría estúpida sobre la piel de las gallinas. En mi defensa les digo que ella me sonrió. Y es que ella es linda por donde se le vea. Sus viajes por el mundo la han hecho un tanto sensible, un tanto sencilla y un tanto, para bien de mi causa, tolerante.

Mucho puedo escribir sobre ella y en algún momento ameritará un poema. Hoy me siento tan incapaz como cualquiera, como el de a pie que se idiotiza ante lo que no comprende. Tan sólo sirva este escrito para dejar testimonio que la poesía que uno lee es siempre profecía autocumplida en alguien que se vuelve como un sueño que persiste; recordando para el caso el final de un poema de Bonifaz Nuño que se lee:

“Mayo contigo me ha mirado, octubre
Me quiebra sin remedio; nos separa;
Y yo pienso en tus ojos todavía.”

Rafael Tobias

Elogio del olvido

2007-12-03T00:15:00.000-06:00

por José Luis García Martín

¿A qué grabar un nombre en las paredes,
manchar con torpes trazos la blancura
deslumbrante, impoluta, de la nada?
¿A qué este vano empeño de ir dejando señales,
de escribir en la arena, a resguardo del viento,
las triviales miserias que conforman tu vida?
Sobre las tercas líneas que dibujan un rostro
ha de pasar la mano piadosa de los años
borrando letras, sílabas, palabras sin sentido.
El papel en que escribes volverá a estar en blanco.
¿Y habrá dicha mayor que no haber sido?

Nada le debo al 68

2007-11-19T15:45:00.000-06:00

Crecí con el reproche "de mis mayores" que mi generación estaba vacia y que no peleaba por nada. Consumismo y frivolidad fueron los estigmas que se me repitieron hasta el cansancio. Me lo creí y siempre tuve nostalgia de esas marchas y consignas que en mi país fueron siempre caricatura. Como suele pasar, el conocimiento me dió en la madre y de tanto buscarle al mito, éste se desvaneció; me sentí timado. Lo que hace o deja de hacer mi generación es a lo mucho resaca de tanta cursileria.

Mi manifiesto es el mismo del famoso discurso de Nicolas Sarkozy en Bercy que llama a "Liquider les héritiers de Mai 68" y mi sensibilidad está en los adjetivos que le regala a la década Cristopher Domínguez Michael este domingo en El Ángel (Reforma, 18/11/2007) a propósito del degenerado de Norman Mailer:

"Todos tenemos alguna grave culpa que achacar a los 60 y no pocas virtudes y noblezas que reconocerles, pues ya se habla de aquella década otorgándole la categoría de la Revolución Francesa, de un conjunto de fenómenos de un alcance histórico extraordinario. Mailer es uno de los demiurgos de aquella creación y su genio está, tal cual se lee en "Los ejércitos de la noche", en haberla preservado en su algarabía y en su relajo, en su fanatismo autoritario y en su temple a la vez libertario y antiliberal, a través de la honradez de su fraternidad y de su boba altanería de revuelta de señoritos."

No, nada le debo. Y si le debo sólo será mi dolor de cabeza...

Rafael Tobias, psiquiatra.

La melancolía de la belleza

2007-11-09T13:09:00.000-06:00

La belleza, es evidente, pertenece al reino de lo efímero. La belleza es saudade del paraiso perdido y justificación de la esperanza del creyente. Para algunos, sin embargo, la fealdad esta llamada a heredar el mundo. Es de mi pensar el pensar de Cervantes y el de Ortega: si no salvo mis circunstancias no me salvare yo: Eah!, hagamos de las porqueras Dulcineas.

¿Y después? La locura... una bella locura

Rafael Tobias

Human, All Too Human: Nietzsche

2007-11-08T00:54:00.000-06:00

25 horas en Belgrado....

2007-10-28T10:28:00.000-06:00

Te vas a Belgrado mañana. ¿Perdón? ¿A donde? Bielorrusia fue lo primero que me vino a la cabeza, Google Maps me sacó de la duda; partía con rumbo a Serbia, una de las repúblicas de la ex-Yugoslavia. Sólo entonces recordé una larga (y confusa) conversación que hace algunos años sostuve con un estudiante Serbio, quien me detalló la historia de su país desde la segunda Guerra Mundial, pasando por Tito, Milosevic y el bombardeo de la OTAN en los noventas. Me apresuré en convenir mis arreglos de viaje, presentaciones Power Point y alguna lectura turística para las pocas horas que tendría libres.

El ambiente era arquetípicamente del viajero de negocios: taxi al Charles de Gaulle, escala en el ultramoderno aeropuerto de Zurich, “business–class lounge”, sonrisa hipócrita de la azafata, una noche in-situm, hotel opulento (con un piano bar llamado el “New Orleáns” y spa apto para un magnate ruso), una presentación en la mañana, taxi de regreso, etc.

No fue del todo convencional. Lo primero de lo que me percaté al llegar a Belgrado, es que todas las mujeres, sin excepción, eran bellas. Desde las empleadas del aeropuerto, las transeúntes, las meseras, las recepcionistas… Un funcionario del Banco Mundial me aclaró el punto esa misma noche: “es algo en el agua” -dijo sin titubear.

Imposible fue buscar un taxi convencional rumbo al “business center” que acogía la conferencia, sólo había individuos de facha hostil, gafete al pecho con la leyenda “taxi”. Una vez aceptando mi suerte, un abigotado sujeto me llevó en sus auto particular, la tarifa fue digna de un país fundador de la Unión Europea.

El camino fue amable, y me dispuse a ver con atención desde mi ventana: la carretera boscosa que te lleva a la ciudad, entre dos ríos, con dejos europeos (calles, iglesias, puentes), neblina permanente, atascada de edificaciones soviéticas, grandes, sobrias, grises, graffiti, platillos de televisión satelital saliendo de cada ventana, soviéticos también los coches, tranvías y camiones. Sólo la vista hacia las afueras asomaba rasgos de reciente prosperidad: zonas de edificios nuevos, de vidrio y acero, de muy mal gusto en su mayoría.

Mucho impactó me causo ver algunos edificios bombardeados por la OTAN que se mantienen todavía en pie, tal vez como recuerdo histórico, pero también como atracción turística creo yo. El cuero se me enchinó conforme los pasábamos, nunca había visto un edificio bombardeado, y la estela que deja en el ambiente es penetrante.

El afamado “business center”, se encontraba en uno de los edificios mas altos –y soviéticos- de la Ciudad (pero no más que uno cuya cima sostenía una especie de platillo volador del cual emergía una antena de transmisión enorme). Había llegado, subí en uno de los ascensores más viejos en que me había montado en mi vida, hasta el piso 20, el último del edificio. Cada que paraba en un piso, las puertas del ascensor tardaban alrededor de 30 segundos en abrirse, medio minuto en los que la imaginación vuela en materia de aventuras posibles. Estaba tranquilo, pues un teléfono rojo de emergencia, con letras de un idioma por mi desconocido y todavía con el sistema de la “ruedita” colgaba de la pared. Si algo pasaba, pensé, el teléfono de fabricación rusa seguro me sacaría de cualquier apuro.

Esa noche una caminata por el centro fue lo ideal, calles netamente europeas y lo que parecía ser una vida nocturna vibrante. Mi grupo de acompañantes me lo confirmaría posteriormente: “the nightlife is amazing, for example, this street is called Silicon Valley, and not exactly for its high tech industry”. Nosotros nos limitamos a cenar y tomar unos tragos en un restaurante llamado “Dorian Grey”, exquisitamente decorado, como exquisitamente vestido estaba el capitán de meseros, todo hacía sentido. Conforme nosotros regresábamos al hotel, grupos de jóvenes con vestimentas de piel y tenis puma caminaban las calles en busca de vodka y música eminentemente electrónica.

A día siguiente tomé un taxi en la calle desde el “business center” (cuya descripción omito por falta de creatividad) rumbo al aeropuerto, el cual curiosamente me cobró un tercio de lo que me cobró el primero. La música en absolutamente todos los taxis era la misma, popurrís de música americana, desde el Twist hasta los Back Street Boys.

Dejé Belgrado con ganas de explorarlo a fondo. Y pasé del ambiente medio europeo, medio soviético, de nueva opulencia y apretura, pero con la herida perceptible de los bombardeos, a ese limbo del viajero de negocios, con exactamente la misma azafata sonriéndome, ofreciéndome una toallita facial y el Financial Times como lectura… vaya cambio de paisaje.

Pentecostés Segundo

Bolaño le responde a Tobias

2007-10-27T21:31:00.000-05:00

"En México lo esperaban sus amigos, la noche del DF, la vida de los poetas"

Auxilio Lacouture, en Los Detectives Salvajes de Roberto Bolaño

Odiseo Chilango

2007-10-27T21:25:00.001-05:00

Un sentimiento extraño nos embarga a los chilangos cuando viajamos. Salir de la ciudad es siempre una alegría. Salir a la "provincia" supone un regreso a los origenes. Y es que, al menos en el sentimiento, el verdadero chilango cree que es de otro lado y que la vida esta en otra parte. Como un Ulises tropicalizado, nos embarcamos en nuestra personal Odisea desde cualquier parte y por cualquier medio (aunque gracias a las lineas areas de bajo costo, ahora muchos inauguran el avión -lo que ha multiplicado "el persinamiento" antes del despegue según he podido constatar-).

Si es cierto que la identidad surge del contraste, el chilango tiene la maldición de creer que todo lo de afuera de alguna manera le va a parecer conocido, la novedad como déjà vu. El Chilango es platónico. Quizá de ahí provenga la asimilada idea, hoy patrimonio nacional, de que los defeños no somos las personas favoritas más allá del EDOMEX. Verdad que en el DF no solo hay gente de todos lados sino demasiados de todos lados. Como me decia una amiga de Tijuana: El DF es un resumen mal hecho de México (p.d. no supe que contestar).

El domingo regresé de Chiapas y venia pensando todo esto cuando empezé a ver los caserios grises (en permanente obra negra) que rodean al aeropuerto citadino (también en obra permanente). Como Aquiles, el regresar supone sentirse desconocido, como si en nuestra ausencia el tiempo y el espacio nos hubieran jugado una broma y aunque en apariencia todo siga igual algo muy adentro nos advierte que aún aquí somos extraños. La melancolía de quien regresa de un viaje siempre ha existido. En nuestro caso, es la melancolía de sentirse demasiados, de perdernos, de ser devorados. Lo incomensurable nos asusta pero también nos reconforta: la multitud siempre será una locura, la nuestra una bella locura. Por lo demás hoy regreso a trabajar... como diría el poeta, la resignación se encarga de arreglar casi todo.

Rafael Tobias (texto publicado en el "Blog de la Ciudad" del Reforma)

De concursos de belleza...

2007-10-24T20:42:00.000-05:00

Si hay un tema que siempre despierta polémica es el de los concursos de belleza. Para unos es la celebración de la belleza femenina mientras para otros es la trivialización de la misma. Después de un siglo de movimientos feministas la reflexión no deja de ser interesante. ¿Quiénes son estas mujeres que cautivan los ojos de las cámaras y la imaginación de quien las observa? Nos acostumbramos a verlas en pantalla y espectaculares, en revistas y aparadores. Siempre sonrientes nos miran sin mirarnos y nos seducen con un estilo de vida al alcance de la tarjeta de crédito. Para sus críticos musas del consumismo, para el hombre y la mujer de a pie reflejo de un subconsciente colectivo. De todos los escenarios que conforman el teatro del mundo, el de la belleza es sin duda el más presenciado y el menos conocido. Su encanto parte en mucho precisamente de ese misterio ambivalente.

Rafael Tobias

(Algo más en: http://senoritatec2007.blogspot.com/ )

La mostra recibe un consejo...

2007-10-10T19:22:00.000-05:00

La Mostra plutocrática y el Club 51

2007-10-07T23:30:00.001-05:00

Una buena pintura amerita de un buen marco. Todavía más, una pintura mediocre puede hacerse grande con un buen marco. Así un sujeto medianamente retratado pero encerrado en un cuadro de grandes bucles y racimos de madera dorados adquiere cierta majestad y nobleza (vaya del siglo XVIII si se quiere). Así un caja de zapatos sin chiste pero encerrado en el MOMA adquiere el mote de obra de arte y un precio que alimentaría un pequeño país.
En fin, con eso de que en todo la forma es fondo ya todo es instalación: Me instalo, ergo suum.

En sociedad, la conversación también requiere sus marcos adecuados. Y hoy en la Ciudad de México si se va a hablar de PODER el marco es, o pretender ser, el piso 51 de la Torre Mayor. El lugar ya habita en el imaginario colectivo del chilango aspiracional. "Atrás quedó el reinado del Club de Industriales!" parece gritar la nueva generación de los que ocupan sus membresias (convenientemente más baratas).

Hace unos días Tijuanej, Tobias y Pastora se apostaron desde su terraza. El vértigo del poder es el vértigo de la altura. Igual de ilusorio e igual de atractivo. Hipnotizados por el mar de luces que se extendía en el valle de asfalto y ejes a nuestros pies. Desde ahí la poesía es cortesana y la obra de arte es un commodity. Aún la bella dama que nos condujo desde el lobby de la alta torre hasta el humo del tabaco que nos esperaba, no era la musa sino la corona del hombre. Pastora sufre.

Al fondo un grupo de jazz tocaba en vivo alguna canción de Ella Fitzgerald. Como los jeans, el jazz se ha vuelto aristocrático y entra en la éstetica de lo "cool".

A golpe de Buchanan's Tobias se embriagaba y veía napoleonicamente su país, el mismo que en la mañana había visto tumultuoso y violento en las entrañas del sistema colectivo METRO. Para colmo Pastora le soltó que tenia parecido con Ugalde, el del IFE. Tobias sufre.

Tijuanej mientras tanto deambulaba por el lugar simulando una llamada del mismismo Redentor por su celular. Notese que para la ocasión el conocido nómada se había quitado sus habituales ropajes de viaje (sombrero Panamá, chamarra guerrillera y morral), para usar un impecable traje sastre, raya de gis y "a su missura". Alguna dama lo veía con simpatía y el sujeto a su lado con perspicacia. Por su parte Tijuanej evaluaba el mobiliario. En efecto, conocía al decorador y sospechaba que había algunos libros y artefactos por ahí que se sustrajeron de su biblioteca.

La noche proseguía y la Mostra adoptaba nuevos mostros que bebían con ella, los textos de Noami Klein se mezclaban con las anécdotas de otras noches como esta. A lo lejos el rumor de la ciudad que nos mira incendiando el cielo sobre nosotros que oculta todas sus estrellas. Ya lo decía Chesterton, el pecado de la torre de Babel no fue ascender sino creer que a las estrellas eran demasiado pequeñas y nosotros demasiado grandes.

Las grandes ciudades, la modernidad misma, ha pretendido la muerte de las estrellas que ya no se ven en sus noches iluminadas por el neón. A falta de ellas ha pretendido colocar nuevas en altos edificios que rascan el cielo. El cielo sufre y quiere volver a confudir las lenguas. Sin embargo hay demasiadas academias de idiomas.

La noche paga la cuenta del lugar y la Mostra se despide en elevador en el que abruptamente Pastora exclama: "Bajamos en chinga!". Nadie dice nada, quizá la frase fue demasiado poderosa y verdadera. En las afueras siempre hace frio.

Rafael Tobias

El regreso de Coyoacan Joe

2007-10-02T20:35:00.000-05:00

Después de meses de incertidubre sobre la existencia de Coyoacan Joe así como de teorias que iban desde que era hijo natural de la Tigresa (del oriente), hasta que sus "versillos" contenían mensajes subliminales properredistas, por fin se aclaran las dudas. Coyoacan Joe concede su primera entrevista. Nótese uniforme de secundaria federal y dificultad notoria para estructurar frases. Por cierto amenaza con hacer Condesa Joe. RT

Si no han visto el video original, pulsen aqui

Algo para conmemorar un poema

2007-10-01T22:24:00.000-05:00

"La eternidad enamorada del tiempo, le ama y le desprecia, lo primero en el instante lo segundo en lo mortal."

Hoy se celebra 50 años de un poema que es más manifiesto que poema, Piedra de Sol de Octavio Paz. Cadencias de erotismo y de identidad, música para la letra del Laberinto de la Soledad. La Mostra celebra el nacimiento de un poema como la conversión de un pecador. Ante la mierda del mundo: la palabra. Enhorabuena.

Otra buena (mejor) reseña en el blog de Silva-Herzog
La frase que abre este post no es del poema original, su origen, mucho más humilde, el libro de recortes de la pubertad de Tobias (entre cosas más innobles), que trataba de opinar sobre una obra de arte. Por supuesto el crítico siempre es sacrificable.

Homenaje a Edward Hopper

2007-09-24T11:41:00.000-05:00

La obra más famosa del melancólico pintor tiene, como siempre, su sosias,
R Tobias

Hopper que fui y otros mostros

2007-09-23T01:40:00.000-05:00

Alguna vez le escuchamos decir a Borges que se podía ser Socratres sin leer a Platón, bajar a incinerar el mundo sin haber leido a Nietzsche o bajar a incendiar el mundo sin saber de Cristo. También se podía ser borgiano sin haber leido al buen ciego y más aun, o precisamente por eso, ser posmoderno sin que Rayuela nos hubiera secuestrado alguna madrugada.

Nos hemos sabido muchos y con nuestros muertos platicamos antes de saber de sus nombres o sus grandes egos. Ellos nos describen y nosotros a ellos, que por nos y por vos vuelven al presente que sigue al tedio de cuando nos soñamos originales.

La Cosa Mostra regresa con ganas de apuntar una travesía, una bitácora arbitraría de quienes son su presente sin quererlo pero también sin negarlo. Y en este paso comenzamos con Edward Hopper, de quien Tobias se siente permanente atrapado en uno, cualquiera, de sus cuadros, especialmente en fines de semana o en las madrugadas de cualquier día, donde se aposta en su ventana y creyendose poeta se acuerda de las palabras de un verdadero poeta que al mirar a la ciudad que dormía, escribío de todas las cosas alla afuera :

"(...)quisiera que alguna me llamara
sólo por darme el regocijo
de contestar que estoy aquí,
o gritar el quién vive
nada más por ver si me responden.
Pienso: si tú me contestaras:
Si pudiera hablar en calma con mi viuda.
Si algo valiera lo que estoy pensando.
Llueve en México; llueve
como para salir a enchubascarse
y a descubrir, como un borracho auténtico,
el secreto más íntimo y humilde
de la fraternidad; poder decirte
hermano mío si te encuentro."

Quizá alguna responda, quizá Tobias ya se haya dormido para entonces....

Tobias y Esposa desconocida, retratados por -otro- eterno presente en Edward Hopper

Querer ser como dioses

2007-06-05T20:03:00.000-05:00

Todos los artistas tienen en común la experiencia de la distancia insondable que existe entre la obra de sus manos, por lograda que sea, y la perfección fulgurante de la belleza percibida en el fervor del momento creativo: lo que logran expresar en lo que pintan, esculpen o crean es sólo un tenue reflejo del esplendor que durante unos instantes ha brillado ante los ojos de su espíritu.

Juan Pablo II

Despertar a tu lado

2007-05-31T11:44:00.000-05:00

Tobias regresa a la Mostra con un poema de su autoría. Baste recordar lo que me decia el abuelo " no es lo mismo acostarse con alguien que dormir con alguien"... y aunque tardiamente vengo a darle la razón al viejo, no quise dejar de pasar lo estético del instante...

DESPERTAR A TU LADO

En el soñar realidad soñada,
Los hijos de Adán
Comparten la noche eterna mientras
Su creador los mira y se reconoce.

[Abrazo compartido de almas susurrantes]

Cuerpos que se saben juntos
Respiraciones que se pertenecen
Calores que se confunden
Soledades que se abandonan en algún punto.

[Acompasados corazones y alientos que se suceden]

Tu cuerpo es laberinto que enloquece,
Camino que el día olvida y solo la noche revela.

El tiempo pasa y maldigo al tiempo,
La noche pasa y maldigo al día,
Le susurro a tus ojos que no se abran,
Y ruego a mi sentidos que no te olviden.

No hay horizontes, no hay promesas,
Solo el instante que guardamos en los brazos
Sólo el abrazo que guardamos en el sueño

Ayer pretendí no quererte para hoy quererte siempre,
Aunque sea por un instante
Aunque sea por soñar que me soñaba el día de mañana
Despertando, como desde hace 50 años, a tu lado.

Rafael Tobias

La mejor solución

2007-02-11T19:11:00.000-06:00

La Mostra presenta un poema que vale la pena leer, aunque sea por resignación, esperamos sea del agrado de su comodidad burguesa,
R Tobias.

La mejor solución

(Harry Martinson
Traducción de Octavio Paz)

La resignación se encarga de arreglar casi todo:
poco a poco se forma una suave costumbre del dolor.
Eso acontece sin protestas y sin vivas.

Uno se esfuerza hacia arriba
y se acostumbra hacia abajo.

No son las revoluciones, sino las resignaciones
las que han permitido al hombre que viva,
si es que en realidad ha vivido.
Nadie, sin embargo, ha sobrevivido.

Es posible arreglar las jubilaciones,
pero las resignaciones se arreglan sin nadie.
Alivian poco a poco y sin cesar todas las instituciones
de las obligaciones y de las opiniones.
Y el ocaso, sonríe.

El Arte de Servir al Estado o JV desciende a los Infiernos

2007-01-27T14:02:00.000-06:00

La Mostra publica como texto invitado la crónica de un recien estrenado burócrata. El texto proviene de una larga carta que recibí y de la cual seleccione un pasaje. Los nombres de las dependencias y sus titulares se cambian por así ser del interés de nuestro colaborador eventual. R Tobias

(...)

Asi, vi al Dr. S el 30 de julio y despues de una cordial y breve entrevista me dio la bienvenida. Trabajaria con el Dr. P, en el 5o Piso del Edificio de San José. Pequeño detalle: este lugar estaba a tres horas de distancia de mi casa. Mi oficina era pequeña y tenia esas luces color neon blancas. Mi escritorio era de madera y mi computadora tenia un acceso a Internet bastante rapido. ìGracias a Dios! Pues de no haber tenido Internet no se como habria quemado tantas y tantas horas.

La verdad es que el Dr. P no me daba casi nada de trabajo, pese a que una vez que falte tres dias me dijo que "Aqui se trabaja mucho y muy duro" y es que habia faltado porque pesque una salmonelosis infernal por un tamal que me comi en la calle o por las hamburguesas del BurgerKing que siempre me han sentado mal. En todo caso, lo unico que logre hacer fue un par de cuadros comparativos sobre cateos en los distintos Estados de la Republica Mexicana. Sin embargo, el "Visirador" (como lo apodabamos R y yo por su parecido a un egipcio,con todo y ese tipo de pelucas con el que aparecen en los jeroglificos) siempre estaba muy satisfecho por el trabajo que hacia. Afuera de mi oficina estaban dos secretarias: Elena y Laura. Y en las demas oficinas estaba Fernanda (una muchacha que tambien habia estudiado en Lyon en 2005) y el Lic. Tomas Cordero y el otro Lic. Tomas Cordera. Nunca pude distinguir quien era quien sino ya bien entrado el tiempo. Mi dia comenzaba a las 9.30am cuando me despertaba y tenia que tomar un autobus hasta San José. Un verdadero infierno. Asi debe ser realmente el infierno. Eran unos camiones grandes verdes, que al parecer, en la jerga popular les llaman "gondolas". Son sucios y brincan mucho . La gente que viaja en ellos es muy pobre. Me dio la oportunidad todo esto de acercarme un poco mas y mirar de cerca cual era esta realidad de mi pobre pais. Entraban señoras gordas con sus vestidos con diseños de los años setenta, maquilladas exageradamente y pintadas de gueras. Subian hombres sudados, vistiendo ropa vieja. De verdad que recordaba mis viajes al Cairo... realmente no estamos tan lejos.

Subian a vender de todo: desde chicles, gomitas, papas fritas, hasta epriodicos o recetarios de cocina o por 10 pesos, todas las canciones de JoseJose, de toda su carrera, en formato MP3. O, en cierta ocasion, por 10 pesos, la coleccion de mas de 1000 libros en un CD, desde todos los libros de Harry Potter a la Biblia, la Divina Comedia y el Segnor de los Anillos.

Debia hacer todo este recorrido en autobus porque por la medicina "para los nervios", el Risperdal, no podia ni beber alcohol ni manejar automobiles. Ademas que esta medicina me deja completamente "frio", sin "sentimientos ni emociones". Cuando la tomo, no siento ni alegria ni tristeza. Podria morirse alguien muy querido y yo ni me inmutaria. Podria ganarme diez millones de euros en la loteria y ni siquiera sonreir.

Asi, que con el fin de no seguir perdiendo el tiempo viendo capitulos de "Hechizada" o "Mi Bella Genio" acepte el reto de trasladarme todos los dias hasta el Sur de la Ciudad, la mas grande del planeta. En cifras, esto significa que estuve en un autobus casi 15 horas diarias de mi vida. Prometi no volverme a subir a un autobus. No importa lo que tenga o no tenga que hacer pero no me subire a otro nunca mas.

Mientras en el trabajo, logre memorizar las mas de 200 cantatas de Bach y hoy puedo recitarlas sin problema alguno. Cosa que contrastaba con la musica de los autobuses: cumbias, salsa, rancheras y nortegnas. Entre los exitos quemas que mejor recuerdo destacan: "De Rodillas te Pido", "Ojala que te Mueras", y desde luego: "Abeja Reina". Al final, acabe memorizando tambien estas. Sin embargo, cada dia me aportaba mas y mas de mi querida opera y termine memorizando cantatas y La Pasion segun San Mateo de mi nuevo idolo: un hombre de hace tres siglos: J.S. Bach. Debo decir que contaba los dias para que aquella pesadilla en que se habian convertido los traslados de casi 6 o 7 horas diarias.

La pesadilla termino el 15 de noviembre, fecha para la cual fije mi partida del Organismo, previa presentacion, quince dias antes de mi renuncia. Estaba convencido de regresar a Treviso a toda costa. Aun asi, encuentro sumamente valioso el hecho de haber conocido a ese Mexique d'en-bas. Comia a diario, en una fonda cercana, comia pastas de esas "sopita de letras" o "sopita de almejas" o "sopita de estrellitas", de esas pastas en agua roja que solo en Mexico se comen. Comia flautas, los viernes habia mariscos y los miercoles pozole. Aunque casi siempre comia tacos de carnitas. Servian ese arroz rojo al que le echan un huevo frito arriba. Agua de jamaica, guayaba o limon para acompagnar. Gelatina de postre, flan de caja o un TinLarin de postre. De tan agobiante rutina me sacaba R e ibamos a tomar un cafe al Starbucks de San Jeronimo. Todos los dias iba yo al Sanborns a leer revistas y de nuevo regresaba al Organismo a las 17hs para irme de ahi a las 18.30hs. De San José tomaba un camion hasta Tacubaya y de ahi otro. En esas condiciones vivi casi tres meses de mi vida.

Como Orfeo, un verdadero descenso a los infiernos...pero esta vez, sin ninguna Euridice a al cual rescatar.
(...)

Año nuevo, perversiones viejas

2007-01-21T22:24:00.000-06:00

Foto tomada por Tijuanej

A nuestros tres lectores ofrecemos una disculpa por tan larga ausencia. Como han de saber Cosa Mostra es un colectivo que vive, sobrevive, del humus intelectual, creativo y pasional de sus no

-personajes. Hoy la Mostra sufre de impotencia "de estación". A manera de anecdotario comentamos los últimos destinos conocidos de estos "dandy's esnobbistas", como nos llamó una detractora -otra más-: Ovidio Pastora, poeta él, decidió lanzar el manifiesto lírico "Renovarse o morir" en algún lugar de la sierra del Itsmo, rodeado, se cuenta, de varios impúberes chontales que querían llevarse un mechón de su prolongada y roja barba. No sabemos si murió o sigue "renovándose".

De Maclovio Colunga escuchamos que había pasado Navidad y Año Nuevo en un Samborns de Morelia, tratando de explicarle a una meserita la tragedia de la aristocracia fallida en "La Caida de la casa Uscher" de Thomas Mann. Al parecer la meserita insistía en que seguro el tal Mann le había copiado la trama a "Cuna de lobos". Colunga afirma haber encontrado a su musa.

Pentecostés Segundo no ha escrito más que las siguientes lineas "Nada relevante. O quizá mucho. En todo caso he aumentado mi colección". Es pertinente aclarar que Pentecostés gusta de profanar tumbas de connacionales denostados en los panteones de París. Afirma poseer una envidiable colección de reliquías de los apestados por la historia oficial mexicana (aunque ya nadie entienda que es eso).

La redacción de la Cosa Mostra recibió el mes pasado un sobre amarillento cuyo contenido era un cuaderno Moleskine. Estaba firmado en portada pero era innecesario el detalle. La letra inconfundible de Tijuanej Oliveira daba cuenta de sus andanzas. Tijuanej gusta de la ilustración, así que encontramos más dibutos y bocetos que palabras. Deciframos por los recortes que Tijuanej, errante él, siempre, cumplia alguna otra manda, esta vez en algún punto de los que recorre el "Chepe" por Chihuahua. (vease la foto de los tarahumaras)

De Lorenzo Matías y Rafael Tobias luego se hablará, por lo pronto solo se menciona un altercado entre estos dos medios hermanos por el texto que la Cosa Mostra publica a continuación. Tobias ha pedido a la redacción de la Mostra que no se publique en aras del buen gusto que a su juicio debe prevalecer en estos quehaceres. Después de un breve debate epistolar el colectivo decidió que la no-censura prevalecerá. Tobias pidió que se dejara constancia de su parecer: "Adelante gilipollas, dejad que triunfe la vulgaridad!"

Sin más, sólo nos queda decir: Enhorabuena, que comienze el año de la Mostra con la letra de Matías. Bienvenidos.
Atte. El Equipo de la Cosa Mostra

“¡Me gusta lamer cariño!”

Lamer es, y seguirá siendo, la mejor forma de comer muchas cosas. Laméis un helado, algún chocolate. También laméis el coño de las mujeres y algunos tíos más avezados, el culo y las nalgas. Laméis el cuello, el vientre, las tetas, las piernas. ¡Joder!, qué parte externa del cuerpo no es posible lamer. Las manos, los pies, la lengua, las mejillas, los párpados, hasta los ojos.

La semana pasada me encontré una tía que era experta en lenguas. Lamía por la mañana, por la noche, en el bar, en el café, en la banca del parque, en la playa. Sofía lame y lame bien, que no por nada escribo sobre ella. Cada vez que quería penetrarla, porque las caricias de su lengua, habían logrado su cometido me decía que esperara, me decía: “Lorenzo, ¡me gusta lamer cariño! Déjate hacer y luego me cuentas”. Y ahí estaba yo, tendido panza arriba sobre la cama, con una tía lo más complaciente. Y cómo decirle que no a su lengua, que aunque dominaba el castellano, la muy maja sabía explotar su jugoso músculo sobre mi cuerpo. Yo insistía: “¡Para Sofi! ¡Joder que si no paras me corro en tu boca!”. Y la guapa se estremecía y movía más su lengua como retándome a que le cumpliera el milagro y mi semilla acabara en su estómago.

Sofía gustaba también del peligro. Mira que lamerme mientras mi madre servía el café, no es cosa fácil. Yo no presento mis conquistas a mi madre, porque las conquistas son eso: un polvo, tal vez dos, y a la mierda, que el conocimiento exige diversidad. Pero en el caso de Sofía, no fue un polvo, ni dos, ni tres. Sofía lamía. Virtuosa de la lengua, porque curiosamente había estudiado letras, vino a la Universidad Lorenziana a hacer su doctorado; y yo, que soy un tío comprometido con el aprendizaje, pues no dejé de enseñarle lo que sabía. Me contaba que desde la adolescencia la muy guarra se dedicaba a lamer, que no le importaba otra cosa, que si perdió la virginidad a los diecinueve, fue porque desde los quince lamía y se dejaba lamer, pero no más, que había que conservar la pureza. La virginidad la perdió con un profesor de literatura sudamericana: “Lástima de su pene tan chiquito, Lorenzo, porque en lo demás era un verdadero maestro”, me decía. Yo había quedado impresionado, porque después de tanto lamer, le quedaban fuerzas para hablar y entonces me contaba de cuando era niña o de las clases que había tomado, me contaba de la novela que estaba escribiendo pero sin entrar en detalles, porque aún no la tenía suficientemente clara: “Pero de que tu sales, sales; que no por nada te lo cuento. Además cariño, te he agarrado aprecio y me gustas para uno de los principales”. Yo le decía que quería joder mucho en su novela y que si era con ella mejor.

Sofía se quedó todo el verano en mi departamento. “No me arrepiento bonita, del tiempo que pasé contigo”. Casi me volvía monógamo cuando se metía mi miembro en la boca. Nada más importaba y paradójicamente, todo se hacía más importante. Con el miembro acariciado por esa lengua, era como penetrar el culo de todas las mujeres del mundo y ante mis ojos desfilaban los mejores coños. Cuando abría los ojos, Sofía me miraba sin dejar de lamerme y yo sólo podía alimentarla y redituarle con la misma moneda y entonces le metía la lengua y ella se corría. Sofía fue la poesía recitada de un verano, yo sólo escribí entre sus labios.

Lorenzo Matias

"Pecadillos" de Juventud

2006-12-01T13:40:00.000-06:00

Retrospectiva

He vivido ya muchas cosas, alegres y tristes, agradables y desagradables, pero sé que en todas ellas Dios me ha guiado con la misma seguridad que un padre a su tierno hijito. Aunque me haya impuesto mucho sufrimiento, reconozco con veneración su poder y su majestad sobre todas las cosas. He tomado la firme determinación de dedicarme para siempre a su servicio. Quiera el Señor darme fuerza para llevar a cabo mi propósito y quiera ampararme en el camino de mi vida. Con confianza infantil me entrego a su misericordia: que Él nos ampare y nos libre de desgracias, pero ¡hágase su Santa Voluntad! Todo lo que Él me asigne quiero aceptarlo con alegría: buena o mala suerte, pobreza y riqueza, y también, mirar valientemente a los ojos de la muerte, la cual un día ha de igualarnos a todos en el contento y la placidez eternas. ¡Señor, deja que tu semblante nos ilumine por toda la eternidad! ¡¡Amén!!

Con esto he terminado mi primer cuaderno, que contemplo con satisfacción. Lo he escrito sin cansancio alguno y con gran alegría. Es algo magnífico guiar más tarde a nuestro espíritu por los primeros años de nuestra vida y penetrar así en el desarrollo de su educación. He relatado fielmente la verdad, sin fabulación o adorno poético alguno. Que de vez en cuando haya añadido algo, o que aún añada algo más, debe perdonárseme debido a lo extenso de la empresa. ¡Ojalá pueda todavía escribir muchos más libritos como éste!

Friedrich Nietzsche, Final del 1er. Cuadernillo, a sus 15 años
("De mi vida. Escritos autobiográficos de juventud (1856-1869)")

La Cosa Mostra al servcio de la comunidad...

2006-11-28T13:38:00.000-06:00

God's Gonna Cut you Down

2006-11-18T02:12:00.000-06:00

Dice Ratzinger que solo al rechazar la fe nos damos cuenta de que es irrechazable. La duda que agota al creyente sobre si su fe flota en la nada es la misma del no creyente para quien la fe será su permanente tentación. El destino de los hombres se entrelaza por el Quizás.
En colofón un excelente video sobre un tema del mostrísimo Johnny Cash, cuya letra y cuyos rostros son una moraleja de la incertidumbre de nuestra existencia...

posted por Tobias

Motolinia N. 5, esquina 5 de Mayo

2006-11-12T23:37:00.000-06:00

El Zinco es quizá el mejor Jazz Club de la Ciudad de la (no) Esperanza. Lo descubrimos hace ya poco más de dos años cuando aún no aceptaban tarjetas de crédito y la gente condeshi aun no sabía de su existencia (afortunadamente todavía muchos no saben). Nuestros recuerdos son recuerdos de güisqui, meseras hispanas y una música que poco entendíamos. El jazz no debe entenderse.
En alguna ocasión Ovidio Pastora se aventó un palomazo en el intermedio de algún grupo que ingenuamente dejó sus instrumentos a merced de nuestra alcoholemía. El Zinco es un lugar generoso y sus pobladores comprensivos. La gente coreaba con sus palmas y por algún rato los que luego fuimos la Cosa Mostra gozamos de una desmerecida fama. Al llegar a pedir mesa recordabamos a la hostess que eramos amigos del "de sombrerito que tocaba los tambores". Ella, la que fuera, nos sonreía.
Ya nadie nos recuerda. Ni siquiera nosotros, los que habitabamos el rincón que creímos nuestro conmemorando otros rincones de lugares lejanos que hicieron famosos gente como Sartre o nuestro grupo San Angel.
He sabido que algún mostro se apercibe de vez en cuando a su sobria entrada, acompañado de la dama en turno o la extranjera impresionable. En el fondo es el pretexto para revivir viejas glorias que llegan apenas se recorre el tapiz de terciopelo rojo que sirve de entrada, esperando secretamente que al voltear a la derecha se levanten varios vasos del económico JB y te digan: Bienvenido, mostro de los mostros!
Rafael Tobias

Otro hombre

¿Todo se acaba de verdad?
Dejan las copas y las sillas
y yo me quedo aquí, solo
para apagar la luz y dormir.

¿Y si están escondidos detrás de las puertas
o detrás de las paredes,
esperando?
¿Y si, después de que yo cierre los ojos
la noche comienza en mi ausencia?

Bassam Hajjar*
Traducción de Joumana Haddad

El mostacho de Nietzsche, quintaesencia de lo mostro!

2006-11-06T00:40:00.000-06:00

por Maira Kailman

(Nota no justificante a propósito del comentario de "La Maga": Rafael Tobias es un tipo de ocurrencias. Gusta del ensayo y no del libro. Prefiere un aforismo a una clase y nunca escribirá una novela. Tobias es un tipo religioso y considera una blasfemia el decir que es un creador. Tobias no crea, solo comenta lo que observa. Y observa mucho. Su mejor labor es la del editor y esa es su función en este blog: Sacar a la conversación lo que ya estaba ahí. Lo demás lo considera del maligno. El equipo de la Cosa Mostra agradece de cualquier manera su inquietud. Tobias simplemente la comenta.)

Deconstruccion por Rafael Tobias

2006-11-02T16:09:00.000-06:00

Mostro, Keep Walking... homenaje al Etiqueta Negra

2006-11-01T00:46:00.000-06:00

Un poema muy mostro para la lluvia y el frio

2006-10-30T02:48:00.000-06:00

NADIE sale. Parece
que cuando llueve en México, lo único
posible es encerrarse
desajustadamente en guerra mínima,
a pensar los ochenta minutos de la hora
en que es hora de lágrimas.
En que es el tiempo de ponerse,
encenizado de colillas fúnebres,
a velar con cerillos
algún recuerdo ya cadáver;
tiempo de aclimatarse al ejercicio
de perder las mañanas
por no saber qué hacerse por las tardes.
Y tampoco es el caso de olvidarse
de que la vida está, de que los perros
como gente se anublan en las calles,
y cornudos cabestros
llevan a su merced tan buenos toros.
No es cosa de olvidarse
de la muela incendiada, o del diamante
engarzado al talón por el camino,
o del aburrimiento.
A la verdad, parece.
Pero sin olvidar, pero acordándose,
pero con lluvia y todo, tan humanas
son las cosas de afuera, tan de filo,
que quisiera que alguna me llamara
sólo por darme el regocijo
de contestar que estoy aquí,
o gritar el quién vive
nada más que por ver si me responden.
Pienso: si tú me contestaras.
Si pudiera hablar en calma con mi viuda.
Si algo valiera lo que estoy pensando.
Llueve en México; llueve
como para salir a enchubascarse
y a descubrir, como un borracho auténtico,
el secreto más íntimo y humilde
de la fraternidad; poder decirte
hermano mío si te encuentro.
Porque tú eres mi hermano. Yo te quiero.
Acaso sea punto de lenguaje;
de ponerse de acuerdo sobre el tipo
de cambio de las voces,
y en la señal para soltar la marcha.
Y repetir ardiendo hasta el descanso;
que no es para llorar, que no es decente.
Y porque, a la verdad, no es para tanto.

Bonifaz Nuño, Rubén. Fuego de Pobres
posted por Rafael Tobias
foto: Bart Pogoda

Tienes dos cosas que quiero

2006-10-27T15:38:00.000-05:00

La Cosa Mostra presenta otro polémico texto de Lorenzo Matías. Alguna buena conciencia sugirió que de ahora en adelante se añadiera el texto: "Las opiniones emitidas por los autores de los textos no representan necesariamente el sentir o parecer de la Cosa Mostra".
No nos tomamos tan en serio.
Disfruten o rechinen los dientes. En todo caso lo van a leer. Sabemos que lo harán. ¡Arriba el morbo!
Atte. El equipo de la Cosa Mostra

Conocí a Cristina en ese sitio de la playa donde te sientas a tomar la brisa, un café o una cerveza y acompañas todo con un periódico. Estaba linda la tía: ojos azules, dos trenzas rubias, labios de esos que muerdes con cierta vergüenza, con temor a lastimarlos. Ella fumaba y bebía un espresso, en la mano derecha un libro de poesías de San Juan de la Cruz. Me senté dos mesas cerca, al acecho, sólo que esta vez, un cierto gusto, más intelectual, me impedía quitarle los ojos de encima. Le pedí a José un espresso italiano: Mira Lorenzo, me dijo, que se nos ha descompuesto la máquina. ¡Al carajo José!, ¿esa chica se lo ha comprado en otro lugar o qué? Él me respondió que apenas le habían preparado el café, la máquina había dejado de funcionar. Pedí entonces una copa de vino, me le acerqué a la tía de ojos azules y sentándome en su mesa: Tienes dos cosas que quiero. ¿Sólo dos? No, la verdad es sólo una. ¿Una? Sí, una. ¿Y cuál es, si se puede saber? Un espresso. ¡Llévatelo está a la mitad! Gracias, y tomé la pequeña taza con la mitad de café.

Regresé a la mesa donde la copa de vino me estaba esperando. El café estaba frío así que lo bebí de un sorbo, luego pedí el diario y me entretuve con un artículo sobre la música africana, cuando levanté la vista ella se había sentado en la mesa: Tienes una cosa que quiero. Yo creo que es más de una, le dije bebiendo un sorbo del vino. No, es sólo una. ¿Y cuál es, si se puede saber? Se levantó de la silla y pegó sus labios a los míos: Vino, me dijo.

Pasé por ella a las nueve, la muy maja se había vestido de rojo y se veía preciosa. A las doce la invité al bar y en el bar, el error trágico, el destino y una mulata de ojos color miel, se lo llevaron todo a la mierda. Al menos así lo pensé en aquel lúgubre momento. Traté de explicar la situación, pero ella era demasiado lista para ser rubia: ¡Adiós Lorenzo! No llora por haberle amor llagado / que no vale la pena verse así afligida, / aunque en el corazón está herida; / mas llora por pensar que está olvidada. Juan de la Cruz, por supuesto.

Compartir con una sola pareja por el resto de los días es un acto común. La fidelidad es una de esas virtudes que gustan algunos hombres y algunas mujeres. Yo creo que es un acto más bien masturbatorio, que consiste en amarse a uno mismo en otra persona. No puedo mentir con Cristina, era una tía muy guapa y muy lista. ¿Por qué cambiarla por la mulata? Cristina no tenía ese sabor candente en el culo, tampoco tenía esa piel oscura, tremenda. Cristina era la esposa, la guapa, la dama como diría Jaques Lacan y estudiaría Slavoj Zizek. Y con la dama no se fornica porque representa el ideal, lo inalcanzable. Acostarse con Cristina sería quitarle el encanto. Acostarse con la mulata es un acto que se desprende naturalmente, es la inercia vital. Cuando se fornica, se fornica y punto. A joder con las cursilerías, con la cabeza. Un encuentro causal y casual.

La única manera de disfrutar de los dos flancos, Cristina y la mulata, es por separados, jamás unidos porque uno suprimiría a otro. Además está la prohibición del adulterio, lo cual no apoyo. Si te has cargado con un compromiso, pues lo cumples, por ello el adulterio es superado por la promiscuidad, en la cual, el acuerdo racional y civilizado, recuerda que somos seres humanos. De ahí la variedad, quien quiera ser sommelier, que pruebe de todos los vinos, que no se case sólo con uno.

Lorenzo Matias.

Hojarasca. Por Ovidio Pastora

2006-10-24T14:52:00.002-05:00

Ojos, ojitos, ojotes, hojarasca.
Terremoto, hecatombe, pandemonium.
Eternidad, hermosura, profundidad.
Sensualidad, sexualidad.

Boca, boquita, bocota, bonanza,
carmesí, lozana, errante, amorosa, besadora,
suave, afilada.

Glaucos, verdes, verdísimos,
reverdes,
son tus ojos, tus ojitos, tus ojotes.

Profunda, profundísima, reprofunda
es tu mirada que enamora,
reprofunda es tu mirada que embeleza.

Estelar, estelarísima, reestelar
es tu sonrisa que apasiona,
que atormenta.

Sueño, sueñísimo, resueño
con tu amor,
con el despertar de tu pasión.

Sensual, sensualísmo, resensual
es tu modo de andar,
es tu silueta,
es tu piel.

Trigueño, trigueñísimo, retrigueño
es el manto que te cubre,
es tu suavidad protectora,
es el deseo que me acalora.

Amor, amorísimo, reamor
es lo que tu esencia me provoca.
Reamor es el sobresalto a media noche.

Reamor, reamorísimo, reamor.

Y la Cosa Mostra se hizo Mujer... o Manifiesto del Poema

2006-10-23T18:33:00.000-05:00

Sobre los poemas

Los poemas
no se escriben,
los poemas ocurren.

Poemas
había ya
antes de que hubiera poetas.

Los poemas
son cristales de ventanas
arañados.

Los poemas
se pueden convertir en abono
y por ello
de ningún modo
se deben quemar.

Los poemas
están abiertos a cualquier cosa
(incluso los herméticos).

Los poemas
del extranjero
no requieren
permiso de residencia.
Sólo basta con un buen traductor.

Nadie debe
ser obligado
a leer un poema
y mucho menos a escribir uno.

Los poemas
no pueden responder
por su autor.

Los poemas
no leen poemas.

Los poemas
en cualquier momento
se pueden
intercambiar por otros.

Michael Augustin*
Traducción de Ingrid Martínez-Rico

Pentecostés Segundo, desde París para la Cosa Mostra

2006-10-20T18:51:00.000-05:00

Mostro desde el inicio, habiase tardado en aparecer, ahora desde la Ciudad Luz debuta en este espacio de libertad absoluta y algo de talento, esperando alterar alguna buena conciencia y derruir los espejismos de sus amados prejuicios.
Sin más, cedemos su espacio reservado a nuestro amigo, mostro entre los mostros: Pentecostés, bienvenido.
Atte., El equipo de la Cosa Mostra

¿Porqué quiero ser un cerdo?

Una nueva criatura se ha posicionado y se encuentra dominando, sin que nos hayamos percatado, los altos círculos de poder de nuestro ya cochino medio ambiente. Este regordete y sucio animal ha servido cual manjar en la cultura occidental y ha sido –tal vez sabiamente- rechazado por otros pueblos bajo el argumento de su propia condición inmunda. Muchas veces caricaturizado, este animal domina hoy el mundo a escalas masónicas; por supuesto, estoy hablando del cerdo.

Es así como en el mundo actual, especialmente en nuestra sociedad “en vías de desarrollo” (ahí vamos, ahí vamos…), el poder político, económico, empresarial, criminal, social y muchas veces “moral” se encuentra en manos de quienes yo llamo “nuevos cerdos” (con todo respeto a las dignas criaturas que con su regordeta figura cooperan a los tacos al pastor y las carnitas).

Es por eso que, viéndome rodeado por esta situación, extiendo a la humanidad el presente manifiesto de razones por las cuales –su servidor y amigo- quisiera también ser un cerdo:

1) Los cerdos no pagan impuestos; Un buen cerdo no gusta de cooperar de su jugosa tajada para con el fisco, generalmente evaden la taxación, la deducen ficticiamente o se arman de un abultado y escandaloso grupo de contadores y abogados (también muy cerdos) para deducirla a márgenes risibles. Cabe mencionar otra variedad de cerdos, quienes ni siquiera tienen la dignidad de registrarse en el fisco, no obstante sus muchas veces millonarias ganancias, dirigiendo, explotando y engañando a un gran grupo de comerciantes en la llamada economía informal. Es de mencionar que ésta última especie de porcinos generalmente teje redes de corrupción con los gobiernos locales, pues existe una complicidad mutua en sus marranerías y generalmente representan para los gobernantes un valioso “capital político”.

2) Los cerdos dominan; Es curiosa la relación directa que existe entre los cerdos y la dominancia que éstos ejercen en sus respectivos ámbitos. Los cerdos generalmente monopolizan sus cotos de poder, de ésos tenemos muchos en estas tierras empuercadas. Ya sea en un mercado empresarial, un medio de comunicación, la representación sindical en determinado gremio (ya público, ya privado), el poder en un partido político, el liderazgo en una organización criminal e incluso la “autoridad moral”sobre el “pueblo” (sea lo que ello signifique), los cerdos generalmente acaparan, dominan, no dejan lugar a vacíos de poder, libre competencia o concurrencia de distintas voces o ideologías. Lo suyo, lo suyo de los cerdos, es el monopolio.

3) A los cerdos todo el mundo los quiere; Es sin lugar a dudas fascinante ver como los cerdos, al alcanzar dicho status, se convierten repentinamente en los seres más amados y adulados del planeta. Generalmente van tras de ellos una hueste de lambiscones, colaboradores, empleados, agremiados, agregados culturales o “compañeros de lucha” que no fallan en oportunidad para recordarle al cerdo la enorme lealtad que le deben o la mas grande idea para robustecer su ya robusto dominio. A los cerdos les gusta que les digan lo bien que se ven cada mañana.

4) Es muy raro que un cerdo vaya a la cárcel; Pues casi siempre habrá abogados “hábiles” y un sistema legal y de impartición de justicia verdaderamente profesional y a la altura para impedirlo. Normalmente esto solo pasa cuando un cerdo mas pesado así lo dispone (a veces no hay lealtad entre la especie) o cuando a éste le es permitido confeccionarse una cárcel a su medida y retirarse de ella a su muy oportuna conveniencia. Es incluso notable cómo algunos cerdos que pasaron una buena cantidad de años tras las rejas son tratados como verdaderas celebridades al recobrar su libertad; salen en todas las revistas de sociales, la “gente bien” se detiene un momento para saludarlos en la mesa de cualquier restaurante y una charla con ellos es codiciada en cualquier boda a la que asisten, en fin, el cerdo recién salido de prisión es toda una celebridad, como si estuviera regresando de una heroica guerra.

5) Los cerdos se la pasan a todo dar; esto es indispensable, solo se vive una vez y mas vale la pena vivir la vida aprovechando y disfrutando. Los cerdos generalmente gozan de todas las comodidades de la vida moderna, cuelgan grandes obras de arte en sus paredes, comen bien y generalmente comen mucho, gustan de artes obscuras como la compra de placer carnal y beben míticos vinos. Los cerdos, en general, son pachangueros. Se juntan entre ellos al pleno estilo de la bacanal romana para celebrar diversos eventos y les gusta tratar bien a sus invitados… hasta comidas anuales y pavo de navidad les regalan a sus colaboradores o agremiados.

En fin, hay muchas otras razones por las que me gustaría ser un cerdo; los cerdos siempre se salen con la suya, los cerdos viven del erario, a los cerdos no se les aplica la ley, los cerdos siempre salen en revistas y periódicos, para los cerdos la corrupción no es algo malo, a los cerdos se les legisla de acuerdo a sus intereses, los cerdos tienen legisladores para representarlos en el Congreso, los cerdos muchas veces son diputados o senadores, los cerdos están en la farándula, para los cerdos la impunidad no existe, los cerdos mueven masas con discursos fáciles y baratos, los cerdos saben lo que “el pueblo” quiere, los cerdos generalmente son líderes vitalicios, el cargo de cerdo es muchas veces hereditario, etc… Sin embargo, creo que la idea ha quedado muy clara ¿a quien no le gustaría ser cerdo en un lugar en donde existen todos los incentivos para ello?

En conclusión, he encontrado el sentido de mi vida; quiero ser un cerdo. Oink, oink.

Pentecostés Segundo

PD; invito a los participantes de este espacio abierto a que no solo comenten el articulo, sino que propongan nombres y apellidos de personajes de nuestra sociedad para crear la “Lista de los cerdos mas influyentes del País” de nuestro blog, la Cosa Mostra. Salud! Mostros!

El Mostro honorario y del poder del Centurión

2006-10-16T20:43:00.000-05:00

In Memoriam o la Cosa Mostra se pone seria...

2006-10-16T00:21:00.000-05:00

A los héroes...

Siendo el periodismo una de las profesiones más arriesgadas, es al mismo tiempo una de las más desprestigiadas. Son innumerables los idiotas y truhanes que andan metidos en este oficio, en el que se hace patente una de las lacras del mundo moderno: la diferencia insondable que existe entre el poder de los medios de comunicación y la debilidad de pensamiento o las bajas pasiones que lo sirven. La charlatanería, la maledicencia y la estupidez cubren hoy el planeta a caballo de las más refinadas conquistas de la técnica. Aquel tonto, que era feliz con un lápiz, hoy puede haberse convertido en un descerebrado con un micrófono en la boca dedicado a lanzar insultos al prójimo, que a través del universo pueden llegar hasta los pies del Altísimo, el cual se queda tan ancho; o en un ambicioso cuyos delirios de grandeza se convierten cada mañana en titulares espasmódicos de periódico o en chantajista capaz de sacar tajada de la debilidad humana. Sobre esta basura mediática se ven obligados a sentarse otros periodistas que sólo pretenden cumplir con su deber de informar correctamente a los lectores. Son unos profesionales anónimos, duros de pelar, fiables e incombustibles. Cada mañana llegan a la redacción y tratan de cocinar ordenadamente toda las miserias del mundo que vomitan los cables, sin esperar nada de la vida que no sea poder mirarse al espejo sin sonrojarse. No hay forma de que se sorprendan de nada. Ninguna catástrofe le hará mover una ceja. Cuando se cumple la hora exacta, al final de una jornada de trabajo, apagan el ordenador, se toman una copa en un bar y vuelven a casa, se estiran en el sofá y en el momento del telediario sólo miran la pantalla de soslayo porque conocen cada noticia desde el revés de la trama. Y despues están los héroes. Si el periodismo es una profesión muy arriesgada es porque también está servida por unos tipos, que no dudan en acercarse al plato del mastín, jugándose el pellejo, con el único propósito de servir a la dignidad humana y al derecho de la sociedad de estar informada de las brutalidades de los tiranos. La periodista rusa Anna Politkóvskaya baleada recientemente al salir de su ascensor en Moscú estaba escribiendo una crónica que sabía muy bien que le podía costar la vida. Pese a todo, no bajó los brazos. Otros están en la cárcel o mueren en las guerras. Esta profesión seguirá podrida por la base mientras estos héroes y tantos periodistas insobornables deban compartirla con una caterva de idiotas y pequeños canallas. (Manuel Vincent, para El Pais, 15-10-2006,) Rafael Tobias

La Maga se despide (ya avisó al IFE)

2006-10-13T01:58:00.000-05:00

Como Sting con Police, como Lennon a los Beatles, como Natalia a la Forquetina, la Maga ha decidido probar aire fuera de la Cosa Mostra. Sus razones son de ella y la Mostra no tiene más que respetarlas y encomiarlas.

Podrán seguirle la pista en alguna esquina de la Roma, en alguna calle parisina, en medio de un buen libro de Cortazar o en alguna playa de la Rivera Maya. No lo sabemos, pero la seguiremos viendo. Por lo pronto su bitácora se ha abierto en otro lado:

http://laotramaga.blogspot.com/

Un abrazo a la ex-Mostra, lo mejor, siempre.
Atte.
El equipo de la Cosa Mostra

Se llamaba María y era de Andalucia

2006-10-10T19:32:00.000-05:00

(Maria y Matias... sin palabras)

A Kant, según entiendo, le sorprendían dos cosas, el cielo y la ley moral. A mí me sorprenden varias. Una de ellas es el culo de las mujeres. El culo de una mujer es el rebosante milagro de la fecundación, es la antesala de un orgasmo, es la realidad de una fantasía. En las noches húmedas de Ibiza, el baile y las contorsiones corporales son la cereza en el pastel. La otra noche, mientras me divertía con unos amigos en el bar, se me acercó una tía de esas que sólo se ven a través de los ojos del vino. La piel quemada por el sol y las sales del océano, una camiseta blanca como la inmaculada y una pequeña falda. Me invitó a bailar. Las chicas se han liberado y venga, ¡enhorabuena! Me levanté con la promesa de probar la profundidad de aquella sirena de cabellos lisos y negros.

La pista del bar es reducida, la idea es que la gente se divierta y que ligue, que se frote y se conozca mejor. Lo más importante en el clima cálido es ligar, bueno, ligar y joder, sin importar la hora, el día, el mes o el año. Uno llega con promesas y espera que sean cumplidas. Para los recién llegados, el mundo del sol es el paraíso, para los que vivimos así la mayor parte del tiempo, se vuelve una obligación, una ley como la de Kant, pero más vital, más profunda y también más divertida.

La mujer me tomó de las manos, se llamaba María y era de Andalucía. No sé por qué me dijo su nombre. No somos judíos, así que lo que menos importa, es el nombre. La miré fijamente a los ojos y acercando mis labios a su oído le dije a medio grito: “Pues yo soy Lorenzo y tienes un culo precioso”. “Pues tu no te quedas atrás tío”, me gritó la tierna muchacha y me giró para verme a su gusto. La chica bailaba particularmente bien. Balanceaba las caderas según la música y después de algunos roces y dos que tres acercamientos, la invité a la barra. Ella parecía acalorada, así que decidió seguirme. Bebimos una cerveza y haciendo algún alarde sobre su maravilloso cuerpo, le dije unas palabras del Quijote:

Yo soy el que tengo de serviros y acompañaros, y agradezco mucho la merced que se me hace y la buena opinión que de mí se tiene, la cual procuraré que salga verdadera, o me costará la vida, y aun más, si más costarme puede.

Ella sonrió. No sabía un carajo de literatura, pero tenía más talento que Cervantes. Horas después reflexionaba sobre la sodomía. A vosotros que les parece, ¿es la sodomía un arte natural? ¿Es una perversión contra la naturaleza? Sade responde a ello: La sodomía es natural, porque si la naturaleza lo dispusiera de otra manera, sería imposible, es decir, los orificios de la nariz o las orejas, no se expanden, por lo que la penetración es imposible. El argumento de Sade parece convincente, pero hay quien dice que la puerta es únicamente de salida y no de entrada, por ello no es natural. Pero a ello tendrían que responder los farmaceuticos que inventaron los supositorios o aquellos médicos que revisan la temperatura vía anal. Pero tomemos en cuenta que la procreación es natural. Pues bien, la sodomía no sirve para procrear, pero en ese caso, el sexo y otras manifestaciones de éste que no sirvan para procrear, quedan descartadas con la sodomía.

Si la sodomía es o no natural, se lo dejaremos a los estudiosos; para aquellos que se encuentren con María qué mejor y como dice Joaquín Sabina: invítenla a cien tragos, que yo los pago...

Lorenzo Matias

LO MOSTROS QUE SOMOS

2006-10-09T00:32:00.000-05:00

Con el poema "Epigrama" de Pedro Shimose, la Cosa Mostra lanza otro de sus manifiestos:

Después de impresionar a las muchachas con nuestro ingenio;
después de quemar lirios, enterrar nubes e incendiar templos;
después de degollar vacas sagradas y asesinar dioses;
después de escribir sin mayúsculas y sin signos de puntuación;

después de dinamitar museos y bailar en los cementerios;
después de perseguir la gloria y soñar que nos acostamos con ella;
después de pelear con dragones, imperios y quimeras;
de gemir porque publiquen nuestro nombre en los periódicos
y de reunirnos por la madrugada para derribar pirámides,
¿qué nos queda?

un sillón en la academia
y una chequera.

De los archivos viejos de la Maga...

2006-10-03T14:18:00.000-05:00

“... Recordaba ayer con un amigo aquella época en que mi vida transcurría cruzando puentes y calles llenas de luz y dejo de melancolía. En que mis anécdotas se traducían en canciones de los Gershwin sin saberlo, y mi tiempo en búsqueda de libros viejos en Rue Saint Jean o tomando de a sorbitos un suave café crème. Y todavía osando desafiar a la memoria recordé como mi vida fue ya algunos años envueltos en aroma a albahaca y una calle llamada Rufino de Elizalde que destilaba tango por debajo de un farol cualquiera. Pero hoy, recobrando la cordura y perdiendo la añoranza, veo mi vida tan real y tan distinta, ¿Será el tiempo o la insensatez de buscarle el punto racional a las cosas? O la incertidumbre que no me deja suponer que tal vez en unos años, en charla con un amigo de ahora, incluso puede que seas tu, recuerde aquella época en que mi vida transcurría entre calles empedradas llenas de tanta historia, cuando llegaban noticias de un Marco Polo perdido en el exótico Pekín, donde el amor al arte se resolvía en letras y el tiempo se traducía en planes a base de café. Cuando conservaba el sueño de que algún día estando de vuelta en lejanas tierras volvería a sentir aquello que me haría querer volver. Esa mágica y misteriosa sensación, ¿ no lo crees?...”

Fragmento de una carta de la Maga a L. Curio. País sin remitente, AÑO 6.

Los perros de Nadie

2006-10-02T15:09:00.000-05:00

Callejean,
Escarban los restos del día
Como quien acude a un tanatorio:
Perros góticos apaleados en misa,
Un domingo raído por la lluvia.
Bogotá duerme al fondo de su hartazgo
Y los perros de Nadie
Rastrean los días en fuga,
La sombra perdida de un Virrey.
Un niño ata en sus colas de cometa
Latas de avena con la efigie de un cuáquero
Que no pierde su torva dignidad.
Los perros sin dueño
Recorren el centro y el sur de la ciudad,
Las zonas donde Nadie tiene su reino de olvidos.
¿A quién ladran en la calle vacía?
¿A quién dirigen sus orejas vacilantes?
Acaso descubran el paso de Nadie,
Del que se fue una vez, envuelto en brumas.

Juan Manuel Roca

Presentamos a Lorenzo Matias

2006-09-30T20:40:00.000-05:00

Retrato

Mi hermanastro Tobias y yo somos hijos de la misma madre. Nuestros padres son diferentes. El padre de mi hermano – lo llamaré hermano de aquí en adelante, pues para mí lo es –, el padre de mi hermano, decía, es americano y a América se lo llevó. Mi padre es Europeo y en Occidente me quedé. A los seis años heredé toda su fortuna, a los doce me estafó un contador, a los dieciocho conocí la música electrónica, a los veintitrés ya tenía un bar en Ibiza. Las fortunas se recuperan después de todo. El ambicioso contador tenía casi todo el dinero en una cuenta en las Islas Caimán; pagaba las cuentas de su hija: una mulata que asistía a clases en Harvard. No encontré el menor reparo cuando entregué al culpable, ni cuando supe que su hija perdería los estudios y el pudor en manos de un estadounidense. A veces uno puede ser una mala persona.

Entre trago y trago, veo el nuevo amanecer. Esto no se trata de una confesión, pero diré que he llevado una vida mas bien cómoda, disipada y pecaminosa para algunos. Hace un par de años encontré a mi hermano en un bar de Madrid. Cruzamos algunas frases y lo invité a tomar varios tragos, muchos tragos. Después de una semana, lo acogí en mi casa de Ibiza. Entre las numerosas discusiones, le dije que a mí me interesaba la literatura y las artes. Él pareció sorprendido. Yo no.

Esta es mi primera aportación a La cosa mostra, he leído algunas cosas de mi hermano, La Maga y un tal Maclovio, también creo que de otros. Espero les venga bien a los miembros de tan emblemático círculo, mi compañía, mis intereses y algunas perversiones. Agradezco a Tobias la invitación. Sin más, Lorenzo Matías.

La Maga os presenta...

2006-09-22T11:50:00.000-05:00

HERMANDAD

Soy hombre: duro poco

y es enorme la noche.

Pero miro hacia arriba:

las estrellas escriben.

Sin entender, comprendo:

también soy escritura

y en este mismo instante

alguien me deletrea.

Octavio Paz

Sin llaves y a oscuras

2006-09-19T19:50:00.000-05:00

Sin llaves y a oscuras

Fabián Casas*

Era uno de esos días en que todo sale bien.
Había limpiado la casa y escrito
dos o tres poemas que me gustaban.
No pedía más.

Entonces salí al pasillo para tirar la basura
y detrás de mí, por una correntada,
la puerta se cerró.
Quedé sin llaves y a oscuras
sintiendo las voces de mis vecinos
a través de sus puertas.
Es transitorio, me dije;
pero así también podría ser la muerte:
un pasillo oscuro,
una puerta cerrada con la llave adentro
la basura en la mano.

R Tobias

La genialidad de elegir lo trivial

2006-09-11T10:19:00.000-05:00

De la Intrascendencia en el trascender o la cómoda tranquilidad

Alguien, alguna vez, pronunció esta lapidaria frase: "la ignorancia esclaviza, la educación libera". Yo, sinceramente, reniego tajantemente de esta afirmación. Me inclino más a pensar que la ignorancia libera de la esclavitud de las propias ideas.

No en vano Voltaire aconsejaba: "Abetissez vous". No hay nada más placentero que ignorar las causas, destinos y tareas de la propia especie. el íncubo de ver estas obligaciones truncadas atormentaría el espíritu al grado tal de impedirle vivir una existencia despreocupada. El ser humano puede alcanzar la sublimidad de los ángeles, pero puede rebajarse a la nefandez de las bestias, afirmaba (aproximadamente) Francesco Pico della Mirandola. Dudo que sea el conocimiento de la propia deplorable naturaleza el derrotero que conduzca al hombre a conseguir un par de alas.

Hay diferencias plausibles, evidentes y también irrefutables entre la especie humana y cualquier otra especie animal. Un can no puede renunciar a su instinto, mientras que el hombre, por medio de la razón (o tal vez mediante su condición de "animal de realidades", a decir de Zubiri), puede sopesar conveniencias; todos los animales están condenados a la misma naturaleza ignorante, mientras que entre diversos tipos de hombres los destinos pueden ser radicalmente distintos.

Si la paz y tranquilidad se alcanzan resignándose a una vida convencional, ¡Qué afán entonces tan necio el de buscar el tormento del conocimiento de las propias causas!

Maclovio Colunga. Jerez de la Frontera, 2005

Maclovio Colunga entra a escena

2006-09-11T03:14:00.000-05:00

El Sacrilegio de Transgredir el Estereotipo del Poeta

« Pour quelle raison tous ceux qui ont été des hommes d’exception, en ce qui regarde la philosophie, la science de l’état, la poésie ou les arts, sont-ils manifestement mélancoliques ? »

Aristote

¿Sinrespetar = faltar al respeto? No necesariamente. En todo caso se trata de la acción voluntaria, cínica y adelantada, orgullosa y deliberada, de llevar a cabo un acto que sabemos incorrecto para los estándares convencionales, pero cuya consumación nos divierte.

Nunca he sido lo suficientemente concentrado y atento como para declararme racional según la definición de un depresivo alter ego de Pessoa (pues su racionalidad exacerbada y enfermiza lo lleva a la muerte premeditada, aunque no forzosamente ajena a un destino trazado por un ente superior, cuya existencia él niega).

Los estereotipos de la bohemia le impiden a un aprendiz de Sabina o de Hemingway el sentarse en un Sanborn’s a tomar un jugo de naranja mientras escribe. Las reglas tácitas del Manual del Poeta Nostálgico trazan la obligación de tomar un café serré en una terraza de alguna calle incógnita –que por dicho esfuerzo pierde el sustancial adjetivo- de algún barrio parisino.

La negación de aceptación –si se me perdona el sacrilegio- de una serie de complejos me ha llevado, hasta hoy, a desconocer las verdaderas trabas que me atan a la melancolía y a la depresión nostálgica; una monomanía eludible, pero cuyo sentir me agrada y me amarra cada vez con más afán en su torno.

Un poeta dadaísta con tintes de lucidez romántica –mis adjetivos son reprochables- tal como Joaquín Martínez, goza del permiso de poder hacer rimar el aceite con el agua y al mismo tiempo aparentar un ingenio incomprensible para las mentes afectadas a la cotidianeidad.

¿Cómo se explica que aquél mutilado aristócrata, que en fantasía ocupó el mismo espacio que el no menos noble Álvaro de Campos, aún reconociendo su frustración sexual y gozando de una lucidez envidiable, permanezca amarrado a la incapacidad de vencer la barrera de la sensualidad y el sentimentalismo, tal vez no con una conquista positiva, pero incluso (posiblemente) con una ignorancia de toda trascendencia en ello?

Y resulta (cambiando ligeramente de sesgo) interesante el hecho que un escritor se disfrace de todas las formas imaginables para dictar sus ideas sin ser reconocido, y que no obstante (como pensó Borges en mente de Bogle) tanto cinismo resulte increíble, aunque en este caso arroje un fracaso directo (y por ende, tal vez, plenamente voluntario) y no indirecto como el del pobre Tom Castro.

El no imitar tajantemente esta serie de comportamientos, en suma, parece ser que desemboca en la renuncia involuntaria pero inevitable de pertenecer a esta sacrosanta casta de poetas y de artistas.

Maclovio Colunga

En San Sebastian de Tepezalà, Principios del Segundo Lustro

(Foto: David Alateyo)

La Maga hace su aparición

2006-09-10T22:06:00.000-05:00

La cosa mostra tiene un(a) nuev(a) colabor(a) que fiel a la tradición que ha inspirado éste espacio ("de expresión legítima", como díria Ovidio Pastora), irrumpe con un poema que esperamos llene sus emociones de signos de admiración. Enhorabuena Maga, bienvenida.

LO INEVITABLE

Tanto pensar, tanto... y aun no comprendo,

el momento aquel hoy tan confuso, tan profundo.

Se que estas ahí, interno, intenso...

como una nube negra, prediciendo la tormenta.

Y mis ojos se asustan, mientras mis lagrimales,

suspiran dulcemente por lo inevitable.

Y se hierven mis manos con tal,

de no enfriar los sentimientos,

que en algún triste movimiento

saldrán de mis adentros.

Pues son la nada, son el todo.

Son la noche envuelta en llamas,

de sol de luz y de mañana.

Son el día envuelto en tinieblas,

de negro, sin luna y sin estrellas

Ah! Aquellas locas ideas,

que andan sueltas y latosas,

Buscando conquistarme a toda costa.

Herirme con todas sus fuerzas.

Rendirme, inestabilizarme!

Hacerme lamentar por lo inevitable.

Pero lo inevitable no es que hoy te extrañe.

Eso es tan solo consecuencia, tan solo efecto.

Y las lagrimas que se aproximan no son razón

de que algún fragmento mío te quiera,

o te añore y prefiera sentir el frío

de una almohada, sobre la cama dura

de una habitación a obscuras, que resulta

ser precisamente la mía, la terrible.

Son más bien el resultado de una entrega

total y despiadada, realmente vivida...experimentada

Se avecina, así como todo lo demás, lo derivado.

Lo que cambio la cotidianidad de mi vida.

Lo que tu, mi vida, transformaste en tu visita.

Por ello ahora tantas horas meditando,

comiéndome el alma a base de suspiros;

deshaciéndolo todo, con guerra, sin gemidos;

conociendo al silencio tan insondable,

que añora que hable, que te diga lo que le digo,

y proyecte el sueño en tercera dimensión.

Más como? Cómo romper la lucha...

contra esta desesperación de no tenerte?

Y no saber donde encontrarte.

Donde diablos pueda yo localizarte,

y entonces tal vez, tal vez convencerte,

de que lo vivido no fue una ilusión óptica,

ni por mucho un sueño confundido por dos.

Fue la vida con sus todos, sus destinos.

Sus perdidas y sus ganancias.

Lo más maravilloso que he sentido.

Pues como es que no te acuerdas,

y eso supongo entre tanta y tanta ausencia,

del instante en que unimos nuestro aliento,

haciéndolo uno, tornándolo eterno...

y tan poderoso, quebrando el universo?

Pues como es que no prolongas,

el soplo de vida que tus ojos

dieron por una sola vez a mi mirada?

Tengo que soportar ahora por tantos,

por tu inconsiderada y malvada insolencia,

traer apagadas las pupilas,

sofocadas por el resto de mis días.

Tengo que dejarme ver por todos,

como una más de las tantas,

que ha creído tenerlo y verlo todo

para descubrirse vencida después.

Pero si es que debo concluir en algún tiempo

las ideas que hoy tanto me torturan,

lo haré, y mandaré a lo eterno,

tu voz, tus ojos y tus dudas.

Siendo la luna testigo de todo el olvido incierto,

que no se ira para siempre, regresará por momentos.

Y me hará recordarte y reprocharme lo que he hecho;

preguntarme si aun existes, y si existes donde andas;

decirme que a ti tampoco te deja dormir todo esto,

confirmarme lo inevitable, de la realidad y los sueños.

La Maga

2004

Chesterton

2006-09-07T13:53:00.000-05:00

"What embitters the world is not excess of criticism, but an absence of self-criticism" GKC

El escritor de hoy debe ser metrosexual...

2006-09-07T13:32:00.000-05:00

(Esta es una editorial aparecida en El Pais, de Manuel Vicent..) R Tobias

Los escritores de la Generación del 98 huelen a cerrado. Baroja en su
propia casa llevaba puestos la boina y el abrigo e incluso a veces se
añadía una bufanda y una manta en las rodillas. Un día Unamuno estaba
sentado a una mesa camilla y la visita que lo acompañaba, al ver que
guardaba silencio y hundía la cabeza en el pecho, creyó que se había
dormido, pero una de sus babuchas comenzó a arder en el brasero y por
el olor a chamusquina el acompañante se dio cuenta que don Miguel
había muerto. Antonio Machado vestía como una cama deshecha y Juan
Ramón Jiménez, pese a que sus poemas eran limpios y azules, él iba muy
abotonado y de negro como un grajo. El garrotazo que el periodista
Manuel Bueno le dio a Valle Inclán le hundió el gemelo en la muñeca.
Bastaba con que se hubiera lavado un poco, pero no lo hizo; la herida
se le gangrenó y hubo que cortarle el brazo. Desde Galdós a Manuel
Azaña, pasando por el atildado Azorín, es posible que ningún literato
español se duchara más de diez veces al año. Debido a eso toda su
literatura huele a atmósfera muy cargada. Hay que esperar a la
Generación del 27 para comprobar que el aire deportivo, de tipo
anglosajón, había prendido en nuestros escritores. Solo en los
aledaños de la II República aparecen los primeros jerseys de pico y el
cuello abierto sobre las solapas como lo llevaba Blasco Ibáñez
convertido en un señorito de la Costa Azul. Hay fotografías de García
Lorca con pantalones bombachos, calcetines de rombos y pajarita; de
Alberti con una camisa negra y una corbata clara; de Cernuda hecho un
dandi muy planchado y aunque los poetas Salinas, Guillén, Dámaso
Alonso, Altolaguirre y Aleixandre aun vestían muy formal se nota que
su pañería ya era inglesa y estaba venteada por el espliego del
Guadarrama. A Gil Albert se lo encontró León Felipe en una calle de
México durante el exilio con un aspecto deplorable. Le dijo que un
grupo de escritores norteamericanos había girado fondos para remediar
estas situaciones lastimosas entre los refugiados. Con el cheque en la
mano Gil Albert se olvidó del hambre canina, entró en una tienda
inglesa y se compró un sueter, un foulard de color humo con motas
blancas y todos los productos de perfumería Jarley, jabón de afeitar,
polvos de talco, loción y sales. Rancios, de oscuro, oliendo a cuarto
cerrado, sin un gramo de fascinación, así han sido la mayoría de
nuestros escritores. Mi teoría literaria es esta: si no eres guapo ni
vives ni vistes como Scott Fitzgeralg nunca escribirás el Gran Gatsby.

La Cosa Mostra se pone mocha

2006-08-28T20:29:00.000-05:00

Todos somos Pagliacci

2006-08-02T01:07:00.000-05:00

Recitar!... mentre preso dal delirio
non so più quel che dico
e quel che faccio!
Eppur... è d'uopo... sforzati!
Bah! Sei tu forse un uom?
Tu se' Pagliaccio!
Vesti la giubba,
e la faccia infarina.
La gente paga e rider vuole qua.
E se Arlecchin
t'invola Colombina,
ridi, Pagliacco, e ognun applaudirà!
Tramuta in lazzi
lo spasmo ed il pianto,
in una smorfia il singhiozzo
e'l dolor - Ah!
Ridi, Pagliaccio,
sul tuo amore infranto.
Ridi del duol che t'avvelena il cor.
(Vesti La Giubba
Leoncavello)

Seducción

2006-08-02T00:55:00.000-05:00

Satanás no destruye a los mortales torturándoles, sino volviendolos semejantes a sí mismo (...)
El poder siempre ciega, Anibal. Siempre. Es Idéntico a la Luz. No olvides que Luzbel es un ángel caido. Conoce nuestras debilidades, encarna nuestra imagen del otro lado del espejo (...)
Quienes nos esforzamos día a día por no dejarnos gobernar, poseemos una fascinación por el poder idéntica a la suya (...) El poder es la mayor de las tentaciones porque en el fondo nosotros lo deseamos tanto como él.
Claire en El Fin de la Locura (Jorge Volpi)

Reencuentro

2006-07-28T01:25:00.000-05:00

Decidido a que éste blog no sea una llamarada de petate, retomo donde dejamos Ovidio y Tobias y recrimino a los otros coautores ausentes que en aras de inspiración malsana o lucidez que nunca llegará, esperan a iluminar el camino al absurdo. No es para menos. Tampoco es para más. La esencia de un blog es la actualización, el comentario sencillo y la frase oportuna, la imagen suspicaz del momento ¿Acaso podemos tan poco? ¿Acaso solo podemos conquistar al mundo desde la cama antes de levantarnos? Que la mediocridad nos invada y que podamos seguir contaminando el mundo a fuerzas de palabras mal dichas y verbos mal conjugados. Que ese es nuestro derecho, el acabado derecho a la estupidez humana... ojalá mis coautores se irriten, ojalá en su lecho les suba la garrapata del hastio y los haga levantarse a rascar el lápiz y se inventen algo. Aunque sea estupido. No importa, nadie se dará cuenta. Sólo ustedes, y eso ya es ganancia.
Rafael Tobias