Quizá sea modesto el cantar a los dormidos y hacer una Manifiesto por los insomnes de esta ciudad terrible que aparenta paz aun cuando en alguna calle se escuche algún grito desesperado.
Esta es la carta a los que nos sabemos dueños de la plaza, como el loquito de Cinema Paradiso, amos y señores del eco y el tenue frio de las primeras horas que parecen las últimas de un día que alargamos. Acá somos otros, los poetas, los genios, los valientes que murieron en algún campo cuando soñaban con la bala que esquivaban. Acá los danzantes, los mil máscaras, los que pintan en la piedra de alguna caverna en la soledad del desierto del valle de Kino.
Uno escribe no porqué si (para eso estan los burócratas), sino por alguien que espera recibir un dia un verso decente. Esa es la verdadera historia del amanecer, la lucha condenada de un pobre escritor que no le alcanza para pagar la musa y sólo tiene un recuerdo, una estampa que de verla se le gasta...
Quisiera decirte mil cosas con talento, mil y una como las noches del cuento. Pero soy un pobre escritor y no me alcanza para la musa, solo tengo mi madrugada y este diario de desvelos para mandarte a la noche que ya me olvida unos cuantos versos que esperan ser todavía parte de tu sueño, para que te arrullen, para que te quieran, para que te digan el "Buenos días" y me traigan tu "¿Cómo estas?" de vuelta.
Soy ese pobre escritor que no para de pensarte y que de tanto, ya se le pasó la noche y su poema, y sólo le queda el deseo de ver tus ojos: ojos entre azul buenas noches y verde buenos días.
Rafael Tobias
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