"Pecadillos" de Juventud

Retrospectiva

He vivido ya muchas cosas, alegres y tristes, agradables y desagradables, pero sé que en todas ellas Dios me ha guiado con la misma seguridad que un padre a su tierno hijito. Aunque me haya impuesto mucho sufrimiento, reconozco con veneración su poder y su majestad sobre todas las cosas. He tomado la firme determinación de dedicarme para siempre a su servicio. Quiera el Señor darme fuerza para llevar a cabo mi propósito y quiera ampararme en el camino de mi vida. Con confianza infantil me entrego a su misericordia: que Él nos ampare y nos libre de desgracias, pero ¡hágase su Santa Voluntad! Todo lo que Él me asigne quiero aceptarlo con alegría: buena o mala suerte, pobreza y riqueza, y también, mirar valientemente a los ojos de la muerte, la cual un día ha de igualarnos a todos en el contento y la placidez eternas. ¡Señor, deja que tu semblante nos ilumine por toda la eternidad! ¡¡Amén!!

Con esto he terminado mi primer cuaderno, que contemplo con satisfacción. Lo he escrito sin cansancio alguno y con gran alegría. Es algo magnífico guiar más tarde a nuestro espíritu por los primeros años de nuestra vida y penetrar así en el desarrollo de su educación. He relatado fielmente la verdad, sin fabulación o adorno poético alguno. Que de vez en cuando haya añadido algo, o que aún añada algo más, debe perdonárseme debido a lo extenso de la empresa. ¡Ojalá pueda todavía escribir muchos más libritos como éste!

Friedrich Nietzsche, Final del 1er. Cuadernillo, a sus 15 años
("De mi vida. Escritos autobiográficos de juventud (1856-1869)")

La Cosa Mostra al servcio de la comunidad...

God's Gonna Cut you Down

Dice Ratzinger que solo al rechazar la fe nos damos cuenta de que es irrechazable. La duda que agota al creyente sobre si su fe flota en la nada es la misma del no creyente para quien la fe será su permanente tentación. El destino de los hombres se entrelaza por el Quizás.
En colofón un excelente video sobre un tema del mostrísimo Johnny Cash, cuya letra y cuyos rostros son una moraleja de la incertidumbre de nuestra existencia...

posted por Tobias

Motolinia N. 5, esquina 5 de Mayo

El Zinco es quizá el mejor Jazz Club de la Ciudad de la (no) Esperanza. Lo descubrimos hace ya poco más de dos años cuando aún no aceptaban tarjetas de crédito y la gente condeshi aun no sabía de su existencia (afortunadamente todavía muchos no saben). Nuestros recuerdos son recuerdos de güisqui, meseras hispanas y una música que poco entendíamos. El jazz no debe entenderse.
En alguna ocasión Ovidio Pastora se aventó un palomazo en el intermedio de algún grupo que ingenuamente dejó sus instrumentos a merced de nuestra alcoholemía. El Zinco es un lugar generoso y sus pobladores comprensivos. La gente coreaba con sus palmas y por algún rato los que luego fuimos la Cosa Mostra gozamos de una desmerecida fama. Al llegar a pedir mesa recordabamos a la hostess que eramos amigos del "de sombrerito que tocaba los tambores". Ella, la que fuera, nos sonreía.
Ya nadie nos recuerda. Ni siquiera nosotros, los que habitabamos el rincón que creímos nuestro conmemorando otros rincones de lugares lejanos que hicieron famosos gente como Sartre o nuestro grupo San Angel.
He sabido que algún mostro se apercibe de vez en cuando a su sobria entrada, acompañado de la dama en turno o la extranjera impresionable. En el fondo es el pretexto para revivir viejas glorias que llegan apenas se recorre el tapiz de terciopelo rojo que sirve de entrada, esperando secretamente que al voltear a la derecha se levanten varios vasos del económico JB y te digan: Bienvenido, mostro de los mostros!
Rafael Tobias

Otro hombre

¿Todo se acaba de verdad?
Dejan las copas y las sillas
y yo me quedo aquí, solo
para apagar la luz y dormir.

¿Y si están escondidos detrás de las puertas
o detrás de las paredes,
esperando?
¿Y si, después de que yo cierre los ojos
la noche comienza en mi ausencia?

Bassam Hajjar*
Traducción de Joumana Haddad

El mostacho de Nietzsche, quintaesencia de lo mostro!

por Maira Kailman

(Nota no justificante a propósito del comentario de "La Maga": Rafael Tobias es un tipo de ocurrencias. Gusta del ensayo y no del libro. Prefiere un aforismo a una clase y nunca escribirá una novela. Tobias es un tipo religioso y considera una blasfemia el decir que es un creador. Tobias no crea, solo comenta lo que observa. Y observa mucho. Su mejor labor es la del editor y esa es su función en este blog: Sacar a la conversación lo que ya estaba ahí. Lo demás lo considera del maligno. El equipo de la Cosa Mostra agradece de cualquier manera su inquietud. Tobias simplemente la comenta.)

Deconstruccion por Rafael Tobias

Mostro, Keep Walking... homenaje al Etiqueta Negra

Un poema muy mostro para la lluvia y el frio

NADIE sale. Parece
que cuando llueve en México, lo único
posible es encerrarse
desajustadamente en guerra mínima,
a pensar los ochenta minutos de la hora
en que es hora de lágrimas.
En que es el tiempo de ponerse,
encenizado de colillas fúnebres,
a velar con cerillos
algún recuerdo ya cadáver;
tiempo de aclimatarse al ejercicio
de perder las mañanas
por no saber qué hacerse por las tardes.
Y tampoco es el caso de olvidarse
de que la vida está, de que los perros
como gente se anublan en las calles,
y cornudos cabestros
llevan a su merced tan buenos toros.
No es cosa de olvidarse
de la muela incendiada, o del diamante
engarzado al talón por el camino,
o del aburrimiento.
A la verdad, parece.
Pero sin olvidar, pero acordándose,
pero con lluvia y todo, tan humanas
son las cosas de afuera, tan de filo,
que quisiera que alguna me llamara
sólo por darme el regocijo
de contestar que estoy aquí,
o gritar el quién vive
nada más que por ver si me responden.
Pienso: si tú me contestaras.
Si pudiera hablar en calma con mi viuda.
Si algo valiera lo que estoy pensando.
Llueve en México; llueve
como para salir a enchubascarse
y a descubrir, como un borracho auténtico,
el secreto más íntimo y humilde
de la fraternidad; poder decirte
hermano mío si te encuentro.
Porque tú eres mi hermano. Yo te quiero.
Acaso sea punto de lenguaje;
de ponerse de acuerdo sobre el tipo
de cambio de las voces,
y en la señal para soltar la marcha.
Y repetir ardiendo hasta el descanso;
que no es para llorar, que no es decente.
Y porque, a la verdad, no es para tanto.

Bonifaz Nuño, Rubén. Fuego de Pobres
posted por Rafael Tobias
foto: Bart Pogoda

Tienes dos cosas que quiero

La Cosa Mostra presenta otro polémico texto de Lorenzo Matías. Alguna buena conciencia sugirió que de ahora en adelante se añadiera el texto: "Las opiniones emitidas por los autores de los textos no representan necesariamente el sentir o parecer de la Cosa Mostra".
No nos tomamos tan en serio.
Disfruten o rechinen los dientes. En todo caso lo van a leer. Sabemos que lo harán. ¡Arriba el morbo!
Atte. El equipo de la Cosa Mostra

Conocí a Cristina en ese sitio de la playa donde te sientas a tomar la brisa, un café o una cerveza y acompañas todo con un periódico. Estaba linda la tía: ojos azules, dos trenzas rubias, labios de esos que muerdes con cierta vergüenza, con temor a lastimarlos. Ella fumaba y bebía un espresso, en la mano derecha un libro de poesías de San Juan de la Cruz. Me senté dos mesas cerca, al acecho, sólo que esta vez, un cierto gusto, más intelectual, me impedía quitarle los ojos de encima. Le pedí a José un espresso italiano: Mira Lorenzo, me dijo, que se nos ha descompuesto la máquina. ¡Al carajo José!, ¿esa chica se lo ha comprado en otro lugar o qué? Él me respondió que apenas le habían preparado el café, la máquina había dejado de funcionar. Pedí entonces una copa de vino, me le acerqué a la tía de ojos azules y sentándome en su mesa: Tienes dos cosas que quiero. ¿Sólo dos? No, la verdad es sólo una. ¿Una? Sí, una. ¿Y cuál es, si se puede saber? Un espresso. ¡Llévatelo está a la mitad! Gracias, y tomé la pequeña taza con la mitad de café.

Regresé a la mesa donde la copa de vino me estaba esperando. El café estaba frío así que lo bebí de un sorbo, luego pedí el diario y me entretuve con un artículo sobre la música africana, cuando levanté la vista ella se había sentado en la mesa: Tienes una cosa que quiero. Yo creo que es más de una, le dije bebiendo un sorbo del vino. No, es sólo una. ¿Y cuál es, si se puede saber? Se levantó de la silla y pegó sus labios a los míos: Vino, me dijo.

Pasé por ella a las nueve, la muy maja se había vestido de rojo y se veía preciosa. A las doce la invité al bar y en el bar, el error trágico, el destino y una mulata de ojos color miel, se lo llevaron todo a la mierda. Al menos así lo pensé en aquel lúgubre momento. Traté de explicar la situación, pero ella era demasiado lista para ser rubia: ¡Adiós Lorenzo! No llora por haberle amor llagado / que no vale la pena verse así afligida, / aunque en el corazón está herida; / mas llora por pensar que está olvidada. Juan de la Cruz, por supuesto.

Compartir con una sola pareja por el resto de los días es un acto común. La fidelidad es una de esas virtudes que gustan algunos hombres y algunas mujeres. Yo creo que es un acto más bien masturbatorio, que consiste en amarse a uno mismo en otra persona. No puedo mentir con Cristina, era una tía muy guapa y muy lista. ¿Por qué cambiarla por la mulata? Cristina no tenía ese sabor candente en el culo, tampoco tenía esa piel oscura, tremenda. Cristina era la esposa, la guapa, la dama como diría Jaques Lacan y estudiaría Slavoj Zizek. Y con la dama no se fornica porque representa el ideal, lo inalcanzable. Acostarse con Cristina sería quitarle el encanto. Acostarse con la mulata es un acto que se desprende naturalmente, es la inercia vital. Cuando se fornica, se fornica y punto. A joder con las cursilerías, con la cabeza. Un encuentro causal y casual.

La única manera de disfrutar de los dos flancos, Cristina y la mulata, es por separados, jamás unidos porque uno suprimiría a otro. Además está la prohibición del adulterio, lo cual no apoyo. Si te has cargado con un compromiso, pues lo cumples, por ello el adulterio es superado por la promiscuidad, en la cual, el acuerdo racional y civilizado, recuerda que somos seres humanos. De ahí la variedad, quien quiera ser sommelier, que pruebe de todos los vinos, que no se case sólo con uno.

Lorenzo Matias.

Hojarasca. Por Ovidio Pastora

Ojos, ojitos, ojotes, hojarasca.
Terremoto, hecatombe, pandemonium.
Eternidad, hermosura, profundidad.
Sensualidad, sexualidad.

Boca, boquita, bocota, bonanza,
carmesí, lozana, errante, amorosa, besadora,
suave, afilada.

Glaucos, verdes, verdísimos,
reverdes,
son tus ojos, tus ojitos, tus ojotes.

Profunda, profundísima, reprofunda
es tu mirada que enamora,
reprofunda es tu mirada que embeleza.

Estelar, estelarísima, reestelar
es tu sonrisa que apasiona,
que atormenta.

Sueño, sueñísimo, resueño
con tu amor,
con el despertar de tu pasión.

Sensual, sensualísmo, resensual
es tu modo de andar,
es tu silueta,
es tu piel.

Trigueño, trigueñísimo, retrigueño
es el manto que te cubre,
es tu suavidad protectora,
es el deseo que me acalora.

Amor, amorísimo, reamor
es lo que tu esencia me provoca.
Reamor es el sobresalto a media noche.

Reamor, reamorísimo, reamor.

Y la Cosa Mostra se hizo Mujer... o Manifiesto del Poema

Sobre los poemas

Los poemas
no se escriben,
los poemas ocurren.

Poemas
había ya
antes de que hubiera poetas.

Los poemas
son cristales de ventanas
arañados.

Los poemas
se pueden convertir en abono
y por ello
de ningún modo
se deben quemar.

Los poemas
están abiertos a cualquier cosa
(incluso los herméticos).

Los poemas
del extranjero
no requieren
permiso de residencia.
Sólo basta con un buen traductor.

Nadie debe
ser obligado
a leer un poema
y mucho menos a escribir uno.

Los poemas
no pueden responder
por su autor.

Los poemas
no leen poemas.

Los poemas
en cualquier momento
se pueden
intercambiar por otros.

Michael Augustin*
Traducción de Ingrid Martínez-Rico

Pentecostés Segundo, desde París para la Cosa Mostra

Mostro desde el inicio, habiase tardado en aparecer, ahora desde la Ciudad Luz debuta en este espacio de libertad absoluta y algo de talento, esperando alterar alguna buena conciencia y derruir los espejismos de sus amados prejuicios.
Sin más, cedemos su espacio reservado a nuestro amigo, mostro entre los mostros: Pentecostés, bienvenido.
Atte., El equipo de la Cosa Mostra

¿Porqué quiero ser un cerdo?

Una nueva criatura se ha posicionado y se encuentra dominando, sin que nos hayamos percatado, los altos círculos de poder de nuestro ya cochino medio ambiente. Este regordete y sucio animal ha servido cual manjar en la cultura occidental y ha sido –tal vez sabiamente- rechazado por otros pueblos bajo el argumento de su propia condición inmunda. Muchas veces caricaturizado, este animal domina hoy el mundo a escalas masónicas; por supuesto, estoy hablando del cerdo.

Es así como en el mundo actual, especialmente en nuestra sociedad “en vías de desarrollo” (ahí vamos, ahí vamos…), el poder político, económico, empresarial, criminal, social y muchas veces “moral” se encuentra en manos de quienes yo llamo “nuevos cerdos” (con todo respeto a las dignas criaturas que con su regordeta figura cooperan a los tacos al pastor y las carnitas).

Es por eso que, viéndome rodeado por esta situación, extiendo a la humanidad el presente manifiesto de razones por las cuales –su servidor y amigo- quisiera también ser un cerdo:

1) Los cerdos no pagan impuestos; Un buen cerdo no gusta de cooperar de su jugosa tajada para con el fisco, generalmente evaden la taxación, la deducen ficticiamente o se arman de un abultado y escandaloso grupo de contadores y abogados (también muy cerdos) para deducirla a márgenes risibles. Cabe mencionar otra variedad de cerdos, quienes ni siquiera tienen la dignidad de registrarse en el fisco, no obstante sus muchas veces millonarias ganancias, dirigiendo, explotando y engañando a un gran grupo de comerciantes en la llamada economía informal. Es de mencionar que ésta última especie de porcinos generalmente teje redes de corrupción con los gobiernos locales, pues existe una complicidad mutua en sus marranerías y generalmente representan para los gobernantes un valioso “capital político”.

2) Los cerdos dominan; Es curiosa la relación directa que existe entre los cerdos y la dominancia que éstos ejercen en sus respectivos ámbitos. Los cerdos generalmente monopolizan sus cotos de poder, de ésos tenemos muchos en estas tierras empuercadas. Ya sea en un mercado empresarial, un medio de comunicación, la representación sindical en determinado gremio (ya público, ya privado), el poder en un partido político, el liderazgo en una organización criminal e incluso la “autoridad moral”sobre el “pueblo” (sea lo que ello signifique), los cerdos generalmente acaparan, dominan, no dejan lugar a vacíos de poder, libre competencia o concurrencia de distintas voces o ideologías. Lo suyo, lo suyo de los cerdos, es el monopolio.

3) A los cerdos todo el mundo los quiere; Es sin lugar a dudas fascinante ver como los cerdos, al alcanzar dicho status, se convierten repentinamente en los seres más amados y adulados del planeta. Generalmente van tras de ellos una hueste de lambiscones, colaboradores, empleados, agremiados, agregados culturales o “compañeros de lucha” que no fallan en oportunidad para recordarle al cerdo la enorme lealtad que le deben o la mas grande idea para robustecer su ya robusto dominio. A los cerdos les gusta que les digan lo bien que se ven cada mañana.

4) Es muy raro que un cerdo vaya a la cárcel; Pues casi siempre habrá abogados “hábiles” y un sistema legal y de impartición de justicia verdaderamente profesional y a la altura para impedirlo. Normalmente esto solo pasa cuando un cerdo mas pesado así lo dispone (a veces no hay lealtad entre la especie) o cuando a éste le es permitido confeccionarse una cárcel a su medida y retirarse de ella a su muy oportuna conveniencia. Es incluso notable cómo algunos cerdos que pasaron una buena cantidad de años tras las rejas son tratados como verdaderas celebridades al recobrar su libertad; salen en todas las revistas de sociales, la “gente bien” se detiene un momento para saludarlos en la mesa de cualquier restaurante y una charla con ellos es codiciada en cualquier boda a la que asisten, en fin, el cerdo recién salido de prisión es toda una celebridad, como si estuviera regresando de una heroica guerra.

5) Los cerdos se la pasan a todo dar; esto es indispensable, solo se vive una vez y mas vale la pena vivir la vida aprovechando y disfrutando. Los cerdos generalmente gozan de todas las comodidades de la vida moderna, cuelgan grandes obras de arte en sus paredes, comen bien y generalmente comen mucho, gustan de artes obscuras como la compra de placer carnal y beben míticos vinos. Los cerdos, en general, son pachangueros. Se juntan entre ellos al pleno estilo de la bacanal romana para celebrar diversos eventos y les gusta tratar bien a sus invitados… hasta comidas anuales y pavo de navidad les regalan a sus colaboradores o agremiados.

En fin, hay muchas otras razones por las que me gustaría ser un cerdo; los cerdos siempre se salen con la suya, los cerdos viven del erario, a los cerdos no se les aplica la ley, los cerdos siempre salen en revistas y periódicos, para los cerdos la corrupción no es algo malo, a los cerdos se les legisla de acuerdo a sus intereses, los cerdos tienen legisladores para representarlos en el Congreso, los cerdos muchas veces son diputados o senadores, los cerdos están en la farándula, para los cerdos la impunidad no existe, los cerdos mueven masas con discursos fáciles y baratos, los cerdos saben lo que “el pueblo” quiere, los cerdos generalmente son líderes vitalicios, el cargo de cerdo es muchas veces hereditario, etc… Sin embargo, creo que la idea ha quedado muy clara ¿a quien no le gustaría ser cerdo en un lugar en donde existen todos los incentivos para ello?

En conclusión, he encontrado el sentido de mi vida; quiero ser un cerdo. Oink, oink.

Pentecostés Segundo

PD; invito a los participantes de este espacio abierto a que no solo comenten el articulo, sino que propongan nombres y apellidos de personajes de nuestra sociedad para crear la “Lista de los cerdos mas influyentes del País” de nuestro blog, la Cosa Mostra. Salud! Mostros!

El Mostro honorario y del poder del Centurión

In Memoriam o la Cosa Mostra se pone seria...

A los héroes...

Siendo el periodismo una de las profesiones más arriesgadas, es al mismo tiempo una de las más desprestigiadas. Son innumerables los idiotas y truhanes que andan metidos en este oficio, en el que se hace patente una de las lacras del mundo moderno: la diferencia insondable que existe entre el poder de los medios de comunicación y la debilidad de pensamiento o las bajas pasiones que lo sirven. La charlatanería, la maledicencia y la estupidez cubren hoy el planeta a caballo de las más refinadas conquistas de la técnica. Aquel tonto, que era feliz con un lápiz, hoy puede haberse convertido en un descerebrado con un micrófono en la boca dedicado a lanzar insultos al prójimo, que a través del universo pueden llegar hasta los pies del Altísimo, el cual se queda tan ancho; o en un ambicioso cuyos delirios de grandeza se convierten cada mañana en titulares espasmódicos de periódico o en chantajista capaz de sacar tajada de la debilidad humana. Sobre esta basura mediática se ven obligados a sentarse otros periodistas que sólo pretenden cumplir con su deber de informar correctamente a los lectores. Son unos profesionales anónimos, duros de pelar, fiables e incombustibles. Cada mañana llegan a la redacción y tratan de cocinar ordenadamente toda las miserias del mundo que vomitan los cables, sin esperar nada de la vida que no sea poder mirarse al espejo sin sonrojarse. No hay forma de que se sorprendan de nada. Ninguna catástrofe le hará mover una ceja. Cuando se cumple la hora exacta, al final de una jornada de trabajo, apagan el ordenador, se toman una copa en un bar y vuelven a casa, se estiran en el sofá y en el momento del telediario sólo miran la pantalla de soslayo porque conocen cada noticia desde el revés de la trama. Y despues están los héroes. Si el periodismo es una profesión muy arriesgada es porque también está servida por unos tipos, que no dudan en acercarse al plato del mastín, jugándose el pellejo, con el único propósito de servir a la dignidad humana y al derecho de la sociedad de estar informada de las brutalidades de los tiranos. La periodista rusa Anna Politkóvskaya baleada recientemente al salir de su ascensor en Moscú estaba escribiendo una crónica que sabía muy bien que le podía costar la vida. Pese a todo, no bajó los brazos. Otros están en la cárcel o mueren en las guerras. Esta profesión seguirá podrida por la base mientras estos héroes y tantos periodistas insobornables deban compartirla con una caterva de idiotas y pequeños canallas. (Manuel Vincent, para El Pais, 15-10-2006,) Rafael Tobias

La Maga se despide (ya avisó al IFE)

Como Sting con Police, como Lennon a los Beatles, como Natalia a la Forquetina, la Maga ha decidido probar aire fuera de la Cosa Mostra. Sus razones son de ella y la Mostra no tiene más que respetarlas y encomiarlas.

Podrán seguirle la pista en alguna esquina de la Roma, en alguna calle parisina, en medio de un buen libro de Cortazar o en alguna playa de la Rivera Maya. No lo sabemos, pero la seguiremos viendo. Por lo pronto su bitácora se ha abierto en otro lado:

http://laotramaga.blogspot.com/

Un abrazo a la ex-Mostra, lo mejor, siempre.
Atte.
El equipo de la Cosa Mostra

Se llamaba María y era de Andalucia

(Maria y Matias... sin palabras)

A Kant, según entiendo, le sorprendían dos cosas, el cielo y la ley moral. A mí me sorprenden varias. Una de ellas es el culo de las mujeres. El culo de una mujer es el rebosante milagro de la fecundación, es la antesala de un orgasmo, es la realidad de una fantasía. En las noches húmedas de Ibiza, el baile y las contorsiones corporales son la cereza en el pastel. La otra noche, mientras me divertía con unos amigos en el bar, se me acercó una tía de esas que sólo se ven a través de los ojos del vino. La piel quemada por el sol y las sales del océano, una camiseta blanca como la inmaculada y una pequeña falda. Me invitó a bailar. Las chicas se han liberado y venga, ¡enhorabuena! Me levanté con la promesa de probar la profundidad de aquella sirena de cabellos lisos y negros.

La pista del bar es reducida, la idea es que la gente se divierta y que ligue, que se frote y se conozca mejor. Lo más importante en el clima cálido es ligar, bueno, ligar y joder, sin importar la hora, el día, el mes o el año. Uno llega con promesas y espera que sean cumplidas. Para los recién llegados, el mundo del sol es el paraíso, para los que vivimos así la mayor parte del tiempo, se vuelve una obligación, una ley como la de Kant, pero más vital, más profunda y también más divertida.

La mujer me tomó de las manos, se llamaba María y era de Andalucía. No sé por qué me dijo su nombre. No somos judíos, así que lo que menos importa, es el nombre. La miré fijamente a los ojos y acercando mis labios a su oído le dije a medio grito: “Pues yo soy Lorenzo y tienes un culo precioso”. “Pues tu no te quedas atrás tío”, me gritó la tierna muchacha y me giró para verme a su gusto. La chica bailaba particularmente bien. Balanceaba las caderas según la música y después de algunos roces y dos que tres acercamientos, la invité a la barra. Ella parecía acalorada, así que decidió seguirme. Bebimos una cerveza y haciendo algún alarde sobre su maravilloso cuerpo, le dije unas palabras del Quijote:

Yo soy el que tengo de serviros y acompañaros, y agradezco mucho la merced que se me hace y la buena opinión que de mí se tiene, la cual procuraré que salga verdadera, o me costará la vida, y aun más, si más costarme puede.

Ella sonrió. No sabía un carajo de literatura, pero tenía más talento que Cervantes. Horas después reflexionaba sobre la sodomía. A vosotros que les parece, ¿es la sodomía un arte natural? ¿Es una perversión contra la naturaleza? Sade responde a ello: La sodomía es natural, porque si la naturaleza lo dispusiera de otra manera, sería imposible, es decir, los orificios de la nariz o las orejas, no se expanden, por lo que la penetración es imposible. El argumento de Sade parece convincente, pero hay quien dice que la puerta es únicamente de salida y no de entrada, por ello no es natural. Pero a ello tendrían que responder los farmaceuticos que inventaron los supositorios o aquellos médicos que revisan la temperatura vía anal. Pero tomemos en cuenta que la procreación es natural. Pues bien, la sodomía no sirve para procrear, pero en ese caso, el sexo y otras manifestaciones de éste que no sirvan para procrear, quedan descartadas con la sodomía.

Si la sodomía es o no natural, se lo dejaremos a los estudiosos; para aquellos que se encuentren con María qué mejor y como dice Joaquín Sabina: invítenla a cien tragos, que yo los pago...

Lorenzo Matias

LO MOSTROS QUE SOMOS

Con el poema "Epigrama" de Pedro Shimose, la Cosa Mostra lanza otro de sus manifiestos:

Después de impresionar a las muchachas con nuestro ingenio;
después de quemar lirios, enterrar nubes e incendiar templos;
después de degollar vacas sagradas y asesinar dioses;
después de escribir sin mayúsculas y sin signos de puntuación;

después de dinamitar museos y bailar en los cementerios;
después de perseguir la gloria y soñar que nos acostamos con ella;
después de pelear con dragones, imperios y quimeras;
de gemir porque publiquen nuestro nombre en los periódicos
y de reunirnos por la madrugada para derribar pirámides,
¿qué nos queda?

un sillón en la academia
y una chequera.

De los archivos viejos de la Maga...

“... Recordaba ayer con un amigo aquella época en que mi vida transcurría cruzando puentes y calles llenas de luz y dejo de melancolía. En que mis anécdotas se traducían en canciones de los Gershwin sin saberlo, y mi tiempo en búsqueda de libros viejos en Rue Saint Jean o tomando de a sorbitos un suave café crème. Y todavía osando desafiar a la memoria recordé como mi vida fue ya algunos años envueltos en aroma a albahaca y una calle llamada Rufino de Elizalde que destilaba tango por debajo de un farol cualquiera. Pero hoy, recobrando la cordura y perdiendo la añoranza, veo mi vida tan real y tan distinta, ¿Será el tiempo o la insensatez de buscarle el punto racional a las cosas? O la incertidumbre que no me deja suponer que tal vez en unos años, en charla con un amigo de ahora, incluso puede que seas tu, recuerde aquella época en que mi vida transcurría entre calles empedradas llenas de tanta historia, cuando llegaban noticias de un Marco Polo perdido en el exótico Pekín, donde el amor al arte se resolvía en letras y el tiempo se traducía en planes a base de café. Cuando conservaba el sueño de que algún día estando de vuelta en lejanas tierras volvería a sentir aquello que me haría querer volver. Esa mágica y misteriosa sensación, ¿ no lo crees?...”

Fragmento de una carta de la Maga a L. Curio. País sin remitente, AÑO 6.

Los perros de Nadie

Callejean,
Escarban los restos del día
Como quien acude a un tanatorio:
Perros góticos apaleados en misa,
Un domingo raído por la lluvia.
Bogotá duerme al fondo de su hartazgo
Y los perros de Nadie
Rastrean los días en fuga,
La sombra perdida de un Virrey.
Un niño ata en sus colas de cometa
Latas de avena con la efigie de un cuáquero
Que no pierde su torva dignidad.
Los perros sin dueño
Recorren el centro y el sur de la ciudad,
Las zonas donde Nadie tiene su reino de olvidos.
¿A quién ladran en la calle vacía?
¿A quién dirigen sus orejas vacilantes?
Acaso descubran el paso de Nadie,
Del que se fue una vez, envuelto en brumas.

Juan Manuel Roca

Presentamos a Lorenzo Matias

Retrato

Mi hermanastro Tobias y yo somos hijos de la misma madre. Nuestros padres son diferentes. El padre de mi hermano – lo llamaré hermano de aquí en adelante, pues para mí lo es –, el padre de mi hermano, decía, es americano y a América se lo llevó. Mi padre es Europeo y en Occidente me quedé. A los seis años heredé toda su fortuna, a los doce me estafó un contador, a los dieciocho conocí la música electrónica, a los veintitrés ya tenía un bar en Ibiza. Las fortunas se recuperan después de todo. El ambicioso contador tenía casi todo el dinero en una cuenta en las Islas Caimán; pagaba las cuentas de su hija: una mulata que asistía a clases en Harvard. No encontré el menor reparo cuando entregué al culpable, ni cuando supe que su hija perdería los estudios y el pudor en manos de un estadounidense. A veces uno puede ser una mala persona.

Entre trago y trago, veo el nuevo amanecer. Esto no se trata de una confesión, pero diré que he llevado una vida mas bien cómoda, disipada y pecaminosa para algunos. Hace un par de años encontré a mi hermano en un bar de Madrid. Cruzamos algunas frases y lo invité a tomar varios tragos, muchos tragos. Después de una semana, lo acogí en mi casa de Ibiza. Entre las numerosas discusiones, le dije que a mí me interesaba la literatura y las artes. Él pareció sorprendido. Yo no.

Esta es mi primera aportación a La cosa mostra, he leído algunas cosas de mi hermano, La Maga y un tal Maclovio, también creo que de otros. Espero les venga bien a los miembros de tan emblemático círculo, mi compañía, mis intereses y algunas perversiones. Agradezco a Tobias la invitación. Sin más, Lorenzo Matías.

La Maga os presenta...

HERMANDAD

Soy hombre: duro poco

y es enorme la noche.

Pero miro hacia arriba:

las estrellas escriben.

Sin entender, comprendo:

también soy escritura

y en este mismo instante

alguien me deletrea.

Octavio Paz

Sin llaves y a oscuras

Sin llaves y a oscuras

Fabián Casas*

Era uno de esos días en que todo sale bien.
Había limpiado la casa y escrito
dos o tres poemas que me gustaban.
No pedía más.

Entonces salí al pasillo para tirar la basura
y detrás de mí, por una correntada,
la puerta se cerró.
Quedé sin llaves y a oscuras
sintiendo las voces de mis vecinos
a través de sus puertas.
Es transitorio, me dije;
pero así también podría ser la muerte:
un pasillo oscuro,
una puerta cerrada con la llave adentro
la basura en la mano.

R Tobias

La genialidad de elegir lo trivial

De la Intrascendencia en el trascender o la cómoda tranquilidad

Alguien, alguna vez, pronunció esta lapidaria frase: "la ignorancia esclaviza, la educación libera". Yo, sinceramente, reniego tajantemente de esta afirmación. Me inclino más a pensar que la ignorancia libera de la esclavitud de las propias ideas.

No en vano Voltaire aconsejaba: "Abetissez vous". No hay nada más placentero que ignorar las causas, destinos y tareas de la propia especie. el íncubo de ver estas obligaciones truncadas atormentaría el espíritu al grado tal de impedirle vivir una existencia despreocupada. El ser humano puede alcanzar la sublimidad de los ángeles, pero puede rebajarse a la nefandez de las bestias, afirmaba (aproximadamente) Francesco Pico della Mirandola. Dudo que sea el conocimiento de la propia deplorable naturaleza el derrotero que conduzca al hombre a conseguir un par de alas.

Hay diferencias plausibles, evidentes y también irrefutables entre la especie humana y cualquier otra especie animal. Un can no puede renunciar a su instinto, mientras que el hombre, por medio de la razón (o tal vez mediante su condición de "animal de realidades", a decir de Zubiri), puede sopesar conveniencias; todos los animales están condenados a la misma naturaleza ignorante, mientras que entre diversos tipos de hombres los destinos pueden ser radicalmente distintos.

Si la paz y tranquilidad se alcanzan resignándose a una vida convencional, ¡Qué afán entonces tan necio el de buscar el tormento del conocimiento de las propias causas!

Maclovio Colunga. Jerez de la Frontera, 2005

Maclovio Colunga entra a escena

El Sacrilegio de Transgredir el Estereotipo del Poeta

« Pour quelle raison tous ceux qui ont été des hommes d’exception, en ce qui regarde la philosophie, la science de l’état, la poésie ou les arts, sont-ils manifestement mélancoliques ? »

Aristote


¿Sinrespetar = faltar al respeto? No necesariamente. En todo caso se trata de la acción voluntaria, cínica y adelantada, orgullosa y deliberada, de llevar a cabo un acto que sabemos incorrecto para los estándares convencionales, pero cuya consumación nos divierte.

Nunca he sido lo suficientemente concentrado y atento como para declararme racional según la definición de un depresivo alter ego de Pessoa (pues su racionalidad exacerbada y enfermiza lo lleva a la muerte premeditada, aunque no forzosamente ajena a un destino trazado por un ente superior, cuya existencia él niega).

Los estereotipos de la bohemia le impiden a un aprendiz de Sabina o de Hemingway el sentarse en un Sanborn’s a tomar un jugo de naranja mientras escribe. Las reglas tácitas del Manual del Poeta Nostálgico trazan la obligación de tomar un café serré en una terraza de alguna calle incógnita –que por dicho esfuerzo pierde el sustancial adjetivo- de algún barrio parisino.

La negación de aceptación –si se me perdona el sacrilegio- de una serie de complejos me ha llevado, hasta hoy, a desconocer las verdaderas trabas que me atan a la melancolía y a la depresión nostálgica; una monomanía eludible, pero cuyo sentir me agrada y me amarra cada vez con más afán en su torno.

Un poeta dadaísta con tintes de lucidez romántica –mis adjetivos son reprochables- tal como Joaquín Martínez, goza del permiso de poder hacer rimar el aceite con el agua y al mismo tiempo aparentar un ingenio incomprensible para las mentes afectadas a la cotidianeidad.

¿Cómo se explica que aquél mutilado aristócrata, que en fantasía ocupó el mismo espacio que el no menos noble Álvaro de Campos, aún reconociendo su frustración sexual y gozando de una lucidez envidiable, permanezca amarrado a la incapacidad de vencer la barrera de la sensualidad y el sentimentalismo, tal vez no con una conquista positiva, pero incluso (posiblemente) con una ignorancia de toda trascendencia en ello?

Y resulta (cambiando ligeramente de sesgo) interesante el hecho que un escritor se disfrace de todas las formas imaginables para dictar sus ideas sin ser reconocido, y que no obstante (como pensó Borges en mente de Bogle) tanto cinismo resulte increíble, aunque en este caso arroje un fracaso directo (y por ende, tal vez, plenamente voluntario) y no indirecto como el del pobre Tom Castro.

El no imitar tajantemente esta serie de comportamientos, en suma, parece ser que desemboca en la renuncia involuntaria pero inevitable de pertenecer a esta sacrosanta casta de poetas y de artistas.

Maclovio Colunga

En San Sebastian de Tepezalà, Principios del Segundo Lustro

(Foto: David Alateyo)

La Maga hace su aparición

La cosa mostra tiene un(a) nuev(a) colabor(a) que fiel a la tradición que ha inspirado éste espacio ("de expresión legítima", como díria Ovidio Pastora), irrumpe con un poema que esperamos llene sus emociones de signos de admiración. Enhorabuena Maga, bienvenida.

LO INEVITABLE

Tanto pensar, tanto... y aun no comprendo,

el momento aquel hoy tan confuso, tan profundo.

Se que estas ahí, interno, intenso...

como una nube negra, prediciendo la tormenta.

Y mis ojos se asustan, mientras mis lagrimales,

suspiran dulcemente por lo inevitable.

Y se hierven mis manos con tal,

de no enfriar los sentimientos,

que en algún triste movimiento

saldrán de mis adentros.

Pues son la nada, son el todo.

Son la noche envuelta en llamas,

de sol de luz y de mañana.

Son el día envuelto en tinieblas,

de negro, sin luna y sin estrellas

Ah! Aquellas locas ideas,

que andan sueltas y latosas,

Buscando conquistarme a toda costa.

Herirme con todas sus fuerzas.

Rendirme, inestabilizarme!

Hacerme lamentar por lo inevitable.

Pero lo inevitable no es que hoy te extrañe.

Eso es tan solo consecuencia, tan solo efecto.

Y las lagrimas que se aproximan no son razón

de que algún fragmento mío te quiera,

o te añore y prefiera sentir el frío

de una almohada, sobre la cama dura

de una habitación a obscuras, que resulta

ser precisamente la mía, la terrible.

Son más bien el resultado de una entrega

total y despiadada, realmente vivida...experimentada

Se avecina, así como todo lo demás, lo derivado.

Lo que cambio la cotidianidad de mi vida.

Lo que tu, mi vida, transformaste en tu visita.

Por ello ahora tantas horas meditando,

comiéndome el alma a base de suspiros;

deshaciéndolo todo, con guerra, sin gemidos;

conociendo al silencio tan insondable,

que añora que hable, que te diga lo que le digo,

y proyecte el sueño en tercera dimensión.

Más como? Cómo romper la lucha...

contra esta desesperación de no tenerte?

Y no saber donde encontrarte.

Donde diablos pueda yo localizarte,

y entonces tal vez, tal vez convencerte,

de que lo vivido no fue una ilusión óptica,

ni por mucho un sueño confundido por dos.

Fue la vida con sus todos, sus destinos.

Sus perdidas y sus ganancias.

Lo más maravilloso que he sentido.

Pues como es que no te acuerdas,

y eso supongo entre tanta y tanta ausencia,

del instante en que unimos nuestro aliento,

haciéndolo uno, tornándolo eterno...

y tan poderoso, quebrando el universo?

Pues como es que no prolongas,

el soplo de vida que tus ojos

dieron por una sola vez a mi mirada?

Tengo que soportar ahora por tantos,

por tu inconsiderada y malvada insolencia,

traer apagadas las pupilas,

sofocadas por el resto de mis días.

Tengo que dejarme ver por todos,

como una más de las tantas,

que ha creído tenerlo y verlo todo

para descubrirse vencida después.

Pero si es que debo concluir en algún tiempo

las ideas que hoy tanto me torturan,

lo haré, y mandaré a lo eterno,

tu voz, tus ojos y tus dudas.

Siendo la luna testigo de todo el olvido incierto,

que no se ira para siempre, regresará por momentos.

Y me hará recordarte y reprocharme lo que he hecho;

preguntarme si aun existes, y si existes donde andas;

decirme que a ti tampoco te deja dormir todo esto,

confirmarme lo inevitable, de la realidad y los sueños.


La Maga

2004

Chesterton

"What embitters the world is not excess of criticism, but an absence of self-criticism" GKC

El escritor de hoy debe ser metrosexual...

(Esta es una editorial aparecida en El Pais, de Manuel Vicent..) R Tobias

Los escritores de la Generación del 98 huelen a cerrado. Baroja en su
propia casa llevaba puestos la boina y el abrigo e incluso a veces se
añadía una bufanda y una manta en las rodillas. Un día Unamuno estaba
sentado a una mesa camilla y la visita que lo acompañaba, al ver que
guardaba silencio y hundía la cabeza en el pecho, creyó que se había
dormido, pero una de sus babuchas comenzó a arder en el brasero y por
el olor a chamusquina el acompañante se dio cuenta que don Miguel
había muerto. Antonio Machado vestía como una cama deshecha y Juan
Ramón Jiménez, pese a que sus poemas eran limpios y azules, él iba muy
abotonado y de negro como un grajo. El garrotazo que el periodista
Manuel Bueno le dio a Valle Inclán le hundió el gemelo en la muñeca.
Bastaba con que se hubiera lavado un poco, pero no lo hizo; la herida
se le gangrenó y hubo que cortarle el brazo. Desde Galdós a Manuel
Azaña, pasando por el atildado Azorín, es posible que ningún literato
español se duchara más de diez veces al año. Debido a eso toda su
literatura huele a atmósfera muy cargada. Hay que esperar a la
Generación del 27 para comprobar que el aire deportivo, de tipo
anglosajón, había prendido en nuestros escritores. Solo en los
aledaños de la II República aparecen los primeros jerseys de pico y el
cuello abierto sobre las solapas como lo llevaba Blasco Ibáñez
convertido en un señorito de la Costa Azul. Hay fotografías de García
Lorca con pantalones bombachos, calcetines de rombos y pajarita; de
Alberti con una camisa negra y una corbata clara; de Cernuda hecho un
dandi muy planchado y aunque los poetas Salinas, Guillén, Dámaso
Alonso, Altolaguirre y Aleixandre aun vestían muy formal se nota que
su pañería ya era inglesa y estaba venteada por el espliego del
Guadarrama. A Gil Albert se lo encontró León Felipe en una calle de
México durante el exilio con un aspecto deplorable. Le dijo que un
grupo de escritores norteamericanos había girado fondos para remediar
estas situaciones lastimosas entre los refugiados. Con el cheque en la
mano Gil Albert se olvidó del hambre canina, entró en una tienda
inglesa y se compró un sueter, un foulard de color humo con motas
blancas y todos los productos de perfumería Jarley, jabón de afeitar,
polvos de talco, loción y sales. Rancios, de oscuro, oliendo a cuarto
cerrado, sin un gramo de fascinación, así han sido la mayoría de
nuestros escritores. Mi teoría literaria es esta: si no eres guapo ni
vives ni vistes como Scott Fitzgeralg nunca escribirás el Gran Gatsby.

La Cosa Mostra se pone mocha

Todos somos Pagliacci

Recitar!... mentre preso dal delirio
non so più quel che dico
e quel che faccio!
Eppur... è d'uopo... sforzati!
Bah! Sei tu forse un uom?
Tu se' Pagliaccio!
Vesti la giubba,
e la faccia infarina.
La gente paga e rider vuole qua.
E se Arlecchin
t'invola Colombina,
ridi, Pagliacco, e ognun applaudirà!
Tramuta in lazzi
lo spasmo ed il pianto,
in una smorfia il singhiozzo
e'l dolor - Ah!
Ridi, Pagliaccio,
sul tuo amore infranto.
Ridi del duol che t'avvelena il cor.
(Vesti La Giubba
Leoncavello)

Seducción

Satanás no destruye a los mortales torturándoles, sino volviendolos semejantes a sí mismo (...)
El poder siempre ciega, Anibal. Siempre. Es Idéntico a la Luz. No olvides que Luzbel es un ángel caido. Conoce nuestras debilidades, encarna nuestra imagen del otro lado del espejo (...)
Quienes nos esforzamos día a día por no dejarnos gobernar, poseemos una fascinación por el poder idéntica a la suya (...) El poder es la mayor de las tentaciones porque en el fondo nosotros lo deseamos tanto como él.
Claire en El Fin de la Locura (Jorge Volpi)

Reencuentro

Decidido a que éste blog no sea una llamarada de petate, retomo donde dejamos Ovidio y Tobias y recrimino a los otros coautores ausentes que en aras de inspiración malsana o lucidez que nunca llegará, esperan a iluminar el camino al absurdo. No es para menos. Tampoco es para más. La esencia de un blog es la actualización, el comentario sencillo y la frase oportuna, la imagen suspicaz del momento ¿Acaso podemos tan poco? ¿Acaso solo podemos conquistar al mundo desde la cama antes de levantarnos? Que la mediocridad nos invada y que podamos seguir contaminando el mundo a fuerzas de palabras mal dichas y verbos mal conjugados. Que ese es nuestro derecho, el acabado derecho a la estupidez humana... ojalá mis coautores se irriten, ojalá en su lecho les suba la garrapata del hastio y los haga levantarse a rascar el lápiz y se inventen algo. Aunque sea estupido. No importa, nadie se dará cuenta. Sólo ustedes, y eso ya es ganancia.
Rafael Tobias

SECUESTROS, por Ovidio Pastora

Altivos de ardiente tentación de amor,
cautivamente se secuestran los suspiros
que aúllan a la luna en las noches obscuras.

Sin saberse,
se miran el corazón por los ojos
y descubren el cosmos.

Solitariamente abrazados se destierran de su ser
y convierten la vida en un infinito séptimo día.

En un arroyo virgen
se entrelazan con la tierra fresca
y ternura de creador.

Llorando el desembarco de la inmortalidad
que los separará,
al uno del otro,
que son dos y son uno,
se descubren temblorosos en la noche.

Se sufren así,
el uno con el uno,
una lágrima, un beso,
un momento, una pasión.

Revelan a los huérfanos de hombres
que sólo se tenían
y solo la ella perturbaba.

Escondidos buscan líneas,
encuentran cordilleras,
ella a el,
retozando en desfiladeros,
el a ella.

Por la noche descubren el espejo,
le roban sus estrellas para alumbrar
al suyo amor.
Tomando violentamente el farol oscuro
que transluce a los dos enamorados.

Su corazón es siempre uno,
llora y ríe,
goza y sufre.
Pero son dos, él y ella.


El uno por el uno,
el otro por el otro,
así siempre suspiran
y siempre se encuentran,
se abstraen y se realizan,
se crean y se destruyen.

Siempre llama.

Uno, dos y un tercero que son los dos.

Nuestro Cronopio fundador, fiel a la Sacrosanta G

¿Qué es la Cosa Mostra? según una de las G...

Tener un blog es deber de la posmodernidad. Registrar la existencia en alguna computadora es la lucha última del ser humano por darle nombre a su fatal anonimato. Aun cuando ese nombre sea un registro de 1 y 0, aun cuando la cifra sea inconmensurable y el infinito por fin se materialice. Así aparece este blog como un heterónimo de nosotros, los autores. Heterónimo colectivo que nos de existencia en el gran demiurgo de nuestro tiempo, el motor de búsqueda.
In Google we trust,
Rafael Tobias