El Arte de Servir al Estado o JV desciende a los Infiernos

La Mostra publica como texto invitado la crónica de un recien estrenado burócrata. El texto proviene de una larga carta que recibí y de la cual seleccione un pasaje. Los nombres de las dependencias y sus titulares se cambian por así ser del interés de nuestro colaborador eventual. R Tobias

(...)

Asi, vi al Dr. S el 30 de julio y despues de una cordial y breve entrevista me dio la bienvenida. Trabajaria con el Dr. P, en el 5o Piso del Edificio de San José. Pequeño detalle: este lugar estaba a tres horas de distancia de mi casa. Mi oficina era pequeña y tenia esas luces color neon blancas. Mi escritorio era de madera y mi computadora tenia un acceso a Internet bastante rapido. ìGracias a Dios! Pues de no haber tenido Internet no se como habria quemado tantas y tantas horas.

La verdad es que el Dr. P no me daba casi nada de trabajo, pese a que una vez que falte tres dias me dijo que "Aqui se trabaja mucho y muy duro" y es que habia faltado porque pesque una salmonelosis infernal por un tamal que me comi en la calle o por las hamburguesas del BurgerKing que siempre me han sentado mal. En todo caso, lo unico que logre hacer fue un par de cuadros comparativos sobre cateos en los distintos Estados de la Republica Mexicana. Sin embargo, el "Visirador" (como lo apodabamos R y yo por su parecido a un egipcio,con todo y ese tipo de pelucas con el que aparecen en los jeroglificos) siempre estaba muy satisfecho por el trabajo que hacia. Afuera de mi oficina estaban dos secretarias: Elena y Laura. Y en las demas oficinas estaba Fernanda (una muchacha que tambien habia estudiado en Lyon en 2005) y el Lic. Tomas Cordero y el otro Lic. Tomas Cordera. Nunca pude distinguir quien era quien sino ya bien entrado el tiempo. Mi dia comenzaba a las 9.30am cuando me despertaba y tenia que tomar un autobus hasta San José. Un verdadero infierno. Asi debe ser realmente el infierno. Eran unos camiones grandes verdes, que al parecer, en la jerga popular les llaman "gondolas". Son sucios y brincan mucho . La gente que viaja en ellos es muy pobre. Me dio la oportunidad todo esto de acercarme un poco mas y mirar de cerca cual era esta realidad de mi pobre pais. Entraban señoras gordas con sus vestidos con diseños de los años setenta, maquilladas exageradamente y pintadas de gueras. Subian hombres sudados, vistiendo ropa vieja. De verdad que recordaba mis viajes al Cairo... realmente no estamos tan lejos.

Subian a vender de todo: desde chicles, gomitas, papas fritas, hasta epriodicos o recetarios de cocina o por 10 pesos, todas las canciones de JoseJose, de toda su carrera, en formato MP3. O, en cierta ocasion, por 10 pesos, la coleccion de mas de 1000 libros en un CD, desde todos los libros de Harry Potter a la Biblia, la Divina Comedia y el Segnor de los Anillos.

Debia hacer todo este recorrido en autobus porque por la medicina "para los nervios", el Risperdal, no podia ni beber alcohol ni manejar automobiles. Ademas que esta medicina me deja completamente "frio", sin "sentimientos ni emociones". Cuando la tomo, no siento ni alegria ni tristeza. Podria morirse alguien muy querido y yo ni me inmutaria. Podria ganarme diez millones de euros en la loteria y ni siquiera sonreir.

Asi, que con el fin de no seguir perdiendo el tiempo viendo capitulos de "Hechizada" o "Mi Bella Genio" acepte el reto de trasladarme todos los dias hasta el Sur de la Ciudad, la mas grande del planeta. En cifras, esto significa que estuve en un autobus casi 15 horas diarias de mi vida. Prometi no volverme a subir a un autobus. No importa lo que tenga o no tenga que hacer pero no me subire a otro nunca mas.

Mientras en el trabajo, logre memorizar las mas de 200 cantatas de Bach y hoy puedo recitarlas sin problema alguno. Cosa que contrastaba con la musica de los autobuses: cumbias, salsa, rancheras y nortegnas. Entre los exitos quemas que mejor recuerdo destacan: "De Rodillas te Pido", "Ojala que te Mueras", y desde luego: "Abeja Reina". Al final, acabe memorizando tambien estas. Sin embargo, cada dia me aportaba mas y mas de mi querida opera y termine memorizando cantatas y La Pasion segun San Mateo de mi nuevo idolo: un hombre de hace tres siglos: J.S. Bach. Debo decir que contaba los dias para que aquella pesadilla en que se habian convertido los traslados de casi 6 o 7 horas diarias.

La pesadilla termino el 15 de noviembre, fecha para la cual fije mi partida del Organismo, previa presentacion, quince dias antes de mi renuncia. Estaba convencido de regresar a Treviso a toda costa. Aun asi, encuentro sumamente valioso el hecho de haber conocido a ese Mexique d'en-bas. Comia a diario, en una fonda cercana, comia pastas de esas "sopita de letras" o "sopita de almejas" o "sopita de estrellitas", de esas pastas en agua roja que solo en Mexico se comen. Comia flautas, los viernes habia mariscos y los miercoles pozole. Aunque casi siempre comia tacos de carnitas. Servian ese arroz rojo al que le echan un huevo frito arriba. Agua de jamaica, guayaba o limon para acompagnar. Gelatina de postre, flan de caja o un TinLarin de postre. De tan agobiante rutina me sacaba R e ibamos a tomar un cafe al Starbucks de San Jeronimo. Todos los dias iba yo al Sanborns a leer revistas y de nuevo regresaba al Organismo a las 17hs para irme de ahi a las 18.30hs. De San José tomaba un camion hasta Tacubaya y de ahi otro. En esas condiciones vivi casi tres meses de mi vida.

Como Orfeo, un verdadero descenso a los infiernos...pero esta vez, sin ninguna Euridice a al cual rescatar.
(...)

Año nuevo, perversiones viejas

Foto tomada por Tijuanej

A nuestros tres lectores ofrecemos una disculpa por tan larga ausencia. Como han de saber Cosa Mostra es un colectivo que vive, sobrevive, del humus intelectual, creativo y pasional de sus no

-personajes. Hoy la Mostra sufre de impotencia "de estación". A manera de anecdotario comentamos los últimos destinos conocidos de estos "dandy's esnobbistas", como nos llamó una detractora -otra más-: Ovidio Pastora, poeta él, decidió lanzar el manifiesto lírico "Renovarse o morir" en algún lugar de la sierra del Itsmo, rodeado, se cuenta, de varios impúberes chontales que querían llevarse un mechón de su prolongada y roja barba. No sabemos si murió o sigue "renovándose".

De Maclovio Colunga escuchamos que había pasado Navidad y Año Nuevo en un Samborns de Morelia, tratando de explicarle a una meserita la tragedia de la aristocracia fallida en "La Caida de la casa Uscher" de Thomas Mann. Al parecer la meserita insistía en que seguro el tal Mann le había copiado la trama a "Cuna de lobos". Colunga afirma haber encontrado a su musa.

Pentecostés Segundo no ha escrito más que las siguientes lineas "Nada relevante. O quizá mucho. En todo caso he aumentado mi colección". Es pertinente aclarar que Pentecostés gusta de profanar tumbas de connacionales denostados en los panteones de París. Afirma poseer una envidiable colección de reliquías de los apestados por la historia oficial mexicana (aunque ya nadie entienda que es eso).

La redacción de la Cosa Mostra recibió el mes pasado un sobre amarillento cuyo contenido era un cuaderno Moleskine. Estaba firmado en portada pero era innecesario el detalle. La letra inconfundible de Tijuanej Oliveira daba cuenta de sus andanzas. Tijuanej gusta de la ilustración, así que encontramos más dibutos y bocetos que palabras. Deciframos por los recortes que Tijuanej, errante él, siempre, cumplia alguna otra manda, esta vez en algún punto de los que recorre el "Chepe" por Chihuahua. (vease la foto de los tarahumaras)

De Lorenzo Matías y Rafael Tobias luego se hablará, por lo pronto solo se menciona un altercado entre estos dos medios hermanos por el texto que la Cosa Mostra publica a continuación. Tobias ha pedido a la redacción de la Mostra que no se publique en aras del buen gusto que a su juicio debe prevalecer en estos quehaceres. Después de un breve debate epistolar el colectivo decidió que la no-censura prevalecerá. Tobias pidió que se dejara constancia de su parecer: "Adelante gilipollas, dejad que triunfe la vulgaridad!"

Sin más, sólo nos queda decir: Enhorabuena, que comienze el año de la Mostra con la letra de Matías. Bienvenidos.
Atte. El Equipo de la Cosa Mostra

“¡Me gusta lamer cariño!”

Lamer es, y seguirá siendo, la mejor forma de comer muchas cosas. Laméis un helado, algún chocolate. También laméis el coño de las mujeres y algunos tíos más avezados, el culo y las nalgas. Laméis el cuello, el vientre, las tetas, las piernas. ¡Joder!, qué parte externa del cuerpo no es posible lamer. Las manos, los pies, la lengua, las mejillas, los párpados, hasta los ojos.

La semana pasada me encontré una tía que era experta en lenguas. Lamía por la mañana, por la noche, en el bar, en el café, en la banca del parque, en la playa. Sofía lame y lame bien, que no por nada escribo sobre ella. Cada vez que quería penetrarla, porque las caricias de su lengua, habían logrado su cometido me decía que esperara, me decía: “Lorenzo, ¡me gusta lamer cariño! Déjate hacer y luego me cuentas”. Y ahí estaba yo, tendido panza arriba sobre la cama, con una tía lo más complaciente. Y cómo decirle que no a su lengua, que aunque dominaba el castellano, la muy maja sabía explotar su jugoso músculo sobre mi cuerpo. Yo insistía: “¡Para Sofi! ¡Joder que si no paras me corro en tu boca!”. Y la guapa se estremecía y movía más su lengua como retándome a que le cumpliera el milagro y mi semilla acabara en su estómago.

Sofía gustaba también del peligro. Mira que lamerme mientras mi madre servía el café, no es cosa fácil. Yo no presento mis conquistas a mi madre, porque las conquistas son eso: un polvo, tal vez dos, y a la mierda, que el conocimiento exige diversidad. Pero en el caso de Sofía, no fue un polvo, ni dos, ni tres. Sofía lamía. Virtuosa de la lengua, porque curiosamente había estudiado letras, vino a la Universidad Lorenziana a hacer su doctorado; y yo, que soy un tío comprometido con el aprendizaje, pues no dejé de enseñarle lo que sabía. Me contaba que desde la adolescencia la muy guarra se dedicaba a lamer, que no le importaba otra cosa, que si perdió la virginidad a los diecinueve, fue porque desde los quince lamía y se dejaba lamer, pero no más, que había que conservar la pureza. La virginidad la perdió con un profesor de literatura sudamericana: “Lástima de su pene tan chiquito, Lorenzo, porque en lo demás era un verdadero maestro”, me decía. Yo había quedado impresionado, porque después de tanto lamer, le quedaban fuerzas para hablar y entonces me contaba de cuando era niña o de las clases que había tomado, me contaba de la novela que estaba escribiendo pero sin entrar en detalles, porque aún no la tenía suficientemente clara: “Pero de que tu sales, sales; que no por nada te lo cuento. Además cariño, te he agarrado aprecio y me gustas para uno de los principales”. Yo le decía que quería joder mucho en su novela y que si era con ella mejor.

Sofía se quedó todo el verano en mi departamento. “No me arrepiento bonita, del tiempo que pasé contigo”. Casi me volvía monógamo cuando se metía mi miembro en la boca. Nada más importaba y paradójicamente, todo se hacía más importante. Con el miembro acariciado por esa lengua, era como penetrar el culo de todas las mujeres del mundo y ante mis ojos desfilaban los mejores coños. Cuando abría los ojos, Sofía me miraba sin dejar de lamerme y yo sólo podía alimentarla y redituarle con la misma moneda y entonces le metía la lengua y ella se corría. Sofía fue la poesía recitada de un verano, yo sólo escribí entre sus labios.

Lorenzo Matias

"Pecadillos" de Juventud

Retrospectiva

He vivido ya muchas cosas, alegres y tristes, agradables y desagradables, pero sé que en todas ellas Dios me ha guiado con la misma seguridad que un padre a su tierno hijito. Aunque me haya impuesto mucho sufrimiento, reconozco con veneración su poder y su majestad sobre todas las cosas. He tomado la firme determinación de dedicarme para siempre a su servicio. Quiera el Señor darme fuerza para llevar a cabo mi propósito y quiera ampararme en el camino de mi vida. Con confianza infantil me entrego a su misericordia: que Él nos ampare y nos libre de desgracias, pero ¡hágase su Santa Voluntad! Todo lo que Él me asigne quiero aceptarlo con alegría: buena o mala suerte, pobreza y riqueza, y también, mirar valientemente a los ojos de la muerte, la cual un día ha de igualarnos a todos en el contento y la placidez eternas. ¡Señor, deja que tu semblante nos ilumine por toda la eternidad! ¡¡Amén!!

Con esto he terminado mi primer cuaderno, que contemplo con satisfacción. Lo he escrito sin cansancio alguno y con gran alegría. Es algo magnífico guiar más tarde a nuestro espíritu por los primeros años de nuestra vida y penetrar así en el desarrollo de su educación. He relatado fielmente la verdad, sin fabulación o adorno poético alguno. Que de vez en cuando haya añadido algo, o que aún añada algo más, debe perdonárseme debido a lo extenso de la empresa. ¡Ojalá pueda todavía escribir muchos más libritos como éste!

Friedrich Nietzsche, Final del 1er. Cuadernillo, a sus 15 años
("De mi vida. Escritos autobiográficos de juventud (1856-1869)")

La Cosa Mostra al servcio de la comunidad...

God's Gonna Cut you Down

Dice Ratzinger que solo al rechazar la fe nos damos cuenta de que es irrechazable. La duda que agota al creyente sobre si su fe flota en la nada es la misma del no creyente para quien la fe será su permanente tentación. El destino de los hombres se entrelaza por el Quizás.
En colofón un excelente video sobre un tema del mostrísimo Johnny Cash, cuya letra y cuyos rostros son una moraleja de la incertidumbre de nuestra existencia...

posted por Tobias

Motolinia N. 5, esquina 5 de Mayo

El Zinco es quizá el mejor Jazz Club de la Ciudad de la (no) Esperanza. Lo descubrimos hace ya poco más de dos años cuando aún no aceptaban tarjetas de crédito y la gente condeshi aun no sabía de su existencia (afortunadamente todavía muchos no saben). Nuestros recuerdos son recuerdos de güisqui, meseras hispanas y una música que poco entendíamos. El jazz no debe entenderse.
En alguna ocasión Ovidio Pastora se aventó un palomazo en el intermedio de algún grupo que ingenuamente dejó sus instrumentos a merced de nuestra alcoholemía. El Zinco es un lugar generoso y sus pobladores comprensivos. La gente coreaba con sus palmas y por algún rato los que luego fuimos la Cosa Mostra gozamos de una desmerecida fama. Al llegar a pedir mesa recordabamos a la hostess que eramos amigos del "de sombrerito que tocaba los tambores". Ella, la que fuera, nos sonreía.
Ya nadie nos recuerda. Ni siquiera nosotros, los que habitabamos el rincón que creímos nuestro conmemorando otros rincones de lugares lejanos que hicieron famosos gente como Sartre o nuestro grupo San Angel.
He sabido que algún mostro se apercibe de vez en cuando a su sobria entrada, acompañado de la dama en turno o la extranjera impresionable. En el fondo es el pretexto para revivir viejas glorias que llegan apenas se recorre el tapiz de terciopelo rojo que sirve de entrada, esperando secretamente que al voltear a la derecha se levanten varios vasos del económico JB y te digan: Bienvenido, mostro de los mostros!
Rafael Tobias

Otro hombre

¿Todo se acaba de verdad?
Dejan las copas y las sillas
y yo me quedo aquí, solo
para apagar la luz y dormir.

¿Y si están escondidos detrás de las puertas
o detrás de las paredes,
esperando?
¿Y si, después de que yo cierre los ojos
la noche comienza en mi ausencia?

Bassam Hajjar*
Traducción de Joumana Haddad

El mostacho de Nietzsche, quintaesencia de lo mostro!

por Maira Kailman

(Nota no justificante a propósito del comentario de "La Maga": Rafael Tobias es un tipo de ocurrencias. Gusta del ensayo y no del libro. Prefiere un aforismo a una clase y nunca escribirá una novela. Tobias es un tipo religioso y considera una blasfemia el decir que es un creador. Tobias no crea, solo comenta lo que observa. Y observa mucho. Su mejor labor es la del editor y esa es su función en este blog: Sacar a la conversación lo que ya estaba ahí. Lo demás lo considera del maligno. El equipo de la Cosa Mostra agradece de cualquier manera su inquietud. Tobias simplemente la comenta.)

Deconstruccion por Rafael Tobias

Mostro, Keep Walking... homenaje al Etiqueta Negra

Un poema muy mostro para la lluvia y el frio

NADIE sale. Parece
que cuando llueve en México, lo único
posible es encerrarse
desajustadamente en guerra mínima,
a pensar los ochenta minutos de la hora
en que es hora de lágrimas.
En que es el tiempo de ponerse,
encenizado de colillas fúnebres,
a velar con cerillos
algún recuerdo ya cadáver;
tiempo de aclimatarse al ejercicio
de perder las mañanas
por no saber qué hacerse por las tardes.
Y tampoco es el caso de olvidarse
de que la vida está, de que los perros
como gente se anublan en las calles,
y cornudos cabestros
llevan a su merced tan buenos toros.
No es cosa de olvidarse
de la muela incendiada, o del diamante
engarzado al talón por el camino,
o del aburrimiento.
A la verdad, parece.
Pero sin olvidar, pero acordándose,
pero con lluvia y todo, tan humanas
son las cosas de afuera, tan de filo,
que quisiera que alguna me llamara
sólo por darme el regocijo
de contestar que estoy aquí,
o gritar el quién vive
nada más que por ver si me responden.
Pienso: si tú me contestaras.
Si pudiera hablar en calma con mi viuda.
Si algo valiera lo que estoy pensando.
Llueve en México; llueve
como para salir a enchubascarse
y a descubrir, como un borracho auténtico,
el secreto más íntimo y humilde
de la fraternidad; poder decirte
hermano mío si te encuentro.
Porque tú eres mi hermano. Yo te quiero.
Acaso sea punto de lenguaje;
de ponerse de acuerdo sobre el tipo
de cambio de las voces,
y en la señal para soltar la marcha.
Y repetir ardiendo hasta el descanso;
que no es para llorar, que no es decente.
Y porque, a la verdad, no es para tanto.

Bonifaz Nuño, Rubén. Fuego de Pobres
posted por Rafael Tobias
foto: Bart Pogoda

Tienes dos cosas que quiero

La Cosa Mostra presenta otro polémico texto de Lorenzo Matías. Alguna buena conciencia sugirió que de ahora en adelante se añadiera el texto: "Las opiniones emitidas por los autores de los textos no representan necesariamente el sentir o parecer de la Cosa Mostra".
No nos tomamos tan en serio.
Disfruten o rechinen los dientes. En todo caso lo van a leer. Sabemos que lo harán. ¡Arriba el morbo!
Atte. El equipo de la Cosa Mostra

Conocí a Cristina en ese sitio de la playa donde te sientas a tomar la brisa, un café o una cerveza y acompañas todo con un periódico. Estaba linda la tía: ojos azules, dos trenzas rubias, labios de esos que muerdes con cierta vergüenza, con temor a lastimarlos. Ella fumaba y bebía un espresso, en la mano derecha un libro de poesías de San Juan de la Cruz. Me senté dos mesas cerca, al acecho, sólo que esta vez, un cierto gusto, más intelectual, me impedía quitarle los ojos de encima. Le pedí a José un espresso italiano: Mira Lorenzo, me dijo, que se nos ha descompuesto la máquina. ¡Al carajo José!, ¿esa chica se lo ha comprado en otro lugar o qué? Él me respondió que apenas le habían preparado el café, la máquina había dejado de funcionar. Pedí entonces una copa de vino, me le acerqué a la tía de ojos azules y sentándome en su mesa: Tienes dos cosas que quiero. ¿Sólo dos? No, la verdad es sólo una. ¿Una? Sí, una. ¿Y cuál es, si se puede saber? Un espresso. ¡Llévatelo está a la mitad! Gracias, y tomé la pequeña taza con la mitad de café.

Regresé a la mesa donde la copa de vino me estaba esperando. El café estaba frío así que lo bebí de un sorbo, luego pedí el diario y me entretuve con un artículo sobre la música africana, cuando levanté la vista ella se había sentado en la mesa: Tienes una cosa que quiero. Yo creo que es más de una, le dije bebiendo un sorbo del vino. No, es sólo una. ¿Y cuál es, si se puede saber? Se levantó de la silla y pegó sus labios a los míos: Vino, me dijo.

Pasé por ella a las nueve, la muy maja se había vestido de rojo y se veía preciosa. A las doce la invité al bar y en el bar, el error trágico, el destino y una mulata de ojos color miel, se lo llevaron todo a la mierda. Al menos así lo pensé en aquel lúgubre momento. Traté de explicar la situación, pero ella era demasiado lista para ser rubia: ¡Adiós Lorenzo! No llora por haberle amor llagado / que no vale la pena verse así afligida, / aunque en el corazón está herida; / mas llora por pensar que está olvidada. Juan de la Cruz, por supuesto.

Compartir con una sola pareja por el resto de los días es un acto común. La fidelidad es una de esas virtudes que gustan algunos hombres y algunas mujeres. Yo creo que es un acto más bien masturbatorio, que consiste en amarse a uno mismo en otra persona. No puedo mentir con Cristina, era una tía muy guapa y muy lista. ¿Por qué cambiarla por la mulata? Cristina no tenía ese sabor candente en el culo, tampoco tenía esa piel oscura, tremenda. Cristina era la esposa, la guapa, la dama como diría Jaques Lacan y estudiaría Slavoj Zizek. Y con la dama no se fornica porque representa el ideal, lo inalcanzable. Acostarse con Cristina sería quitarle el encanto. Acostarse con la mulata es un acto que se desprende naturalmente, es la inercia vital. Cuando se fornica, se fornica y punto. A joder con las cursilerías, con la cabeza. Un encuentro causal y casual.

La única manera de disfrutar de los dos flancos, Cristina y la mulata, es por separados, jamás unidos porque uno suprimiría a otro. Además está la prohibición del adulterio, lo cual no apoyo. Si te has cargado con un compromiso, pues lo cumples, por ello el adulterio es superado por la promiscuidad, en la cual, el acuerdo racional y civilizado, recuerda que somos seres humanos. De ahí la variedad, quien quiera ser sommelier, que pruebe de todos los vinos, que no se case sólo con uno.

Lorenzo Matias.

Hojarasca. Por Ovidio Pastora

Ojos, ojitos, ojotes, hojarasca.
Terremoto, hecatombe, pandemonium.
Eternidad, hermosura, profundidad.
Sensualidad, sexualidad.

Boca, boquita, bocota, bonanza,
carmesí, lozana, errante, amorosa, besadora,
suave, afilada.

Glaucos, verdes, verdísimos,
reverdes,
son tus ojos, tus ojitos, tus ojotes.

Profunda, profundísima, reprofunda
es tu mirada que enamora,
reprofunda es tu mirada que embeleza.

Estelar, estelarísima, reestelar
es tu sonrisa que apasiona,
que atormenta.

Sueño, sueñísimo, resueño
con tu amor,
con el despertar de tu pasión.

Sensual, sensualísmo, resensual
es tu modo de andar,
es tu silueta,
es tu piel.

Trigueño, trigueñísimo, retrigueño
es el manto que te cubre,
es tu suavidad protectora,
es el deseo que me acalora.

Amor, amorísimo, reamor
es lo que tu esencia me provoca.
Reamor es el sobresalto a media noche.

Reamor, reamorísimo, reamor.

Y la Cosa Mostra se hizo Mujer... o Manifiesto del Poema

Sobre los poemas

Los poemas
no se escriben,
los poemas ocurren.

Poemas
había ya
antes de que hubiera poetas.

Los poemas
son cristales de ventanas
arañados.

Los poemas
se pueden convertir en abono
y por ello
de ningún modo
se deben quemar.

Los poemas
están abiertos a cualquier cosa
(incluso los herméticos).

Los poemas
del extranjero
no requieren
permiso de residencia.
Sólo basta con un buen traductor.

Nadie debe
ser obligado
a leer un poema
y mucho menos a escribir uno.

Los poemas
no pueden responder
por su autor.

Los poemas
no leen poemas.

Los poemas
en cualquier momento
se pueden
intercambiar por otros.

Michael Augustin*
Traducción de Ingrid Martínez-Rico

Pentecostés Segundo, desde París para la Cosa Mostra

Mostro desde el inicio, habiase tardado en aparecer, ahora desde la Ciudad Luz debuta en este espacio de libertad absoluta y algo de talento, esperando alterar alguna buena conciencia y derruir los espejismos de sus amados prejuicios.
Sin más, cedemos su espacio reservado a nuestro amigo, mostro entre los mostros: Pentecostés, bienvenido.
Atte., El equipo de la Cosa Mostra

¿Porqué quiero ser un cerdo?

Una nueva criatura se ha posicionado y se encuentra dominando, sin que nos hayamos percatado, los altos círculos de poder de nuestro ya cochino medio ambiente. Este regordete y sucio animal ha servido cual manjar en la cultura occidental y ha sido –tal vez sabiamente- rechazado por otros pueblos bajo el argumento de su propia condición inmunda. Muchas veces caricaturizado, este animal domina hoy el mundo a escalas masónicas; por supuesto, estoy hablando del cerdo.

Es así como en el mundo actual, especialmente en nuestra sociedad “en vías de desarrollo” (ahí vamos, ahí vamos…), el poder político, económico, empresarial, criminal, social y muchas veces “moral” se encuentra en manos de quienes yo llamo “nuevos cerdos” (con todo respeto a las dignas criaturas que con su regordeta figura cooperan a los tacos al pastor y las carnitas).

Es por eso que, viéndome rodeado por esta situación, extiendo a la humanidad el presente manifiesto de razones por las cuales –su servidor y amigo- quisiera también ser un cerdo:

1) Los cerdos no pagan impuestos; Un buen cerdo no gusta de cooperar de su jugosa tajada para con el fisco, generalmente evaden la taxación, la deducen ficticiamente o se arman de un abultado y escandaloso grupo de contadores y abogados (también muy cerdos) para deducirla a márgenes risibles. Cabe mencionar otra variedad de cerdos, quienes ni siquiera tienen la dignidad de registrarse en el fisco, no obstante sus muchas veces millonarias ganancias, dirigiendo, explotando y engañando a un gran grupo de comerciantes en la llamada economía informal. Es de mencionar que ésta última especie de porcinos generalmente teje redes de corrupción con los gobiernos locales, pues existe una complicidad mutua en sus marranerías y generalmente representan para los gobernantes un valioso “capital político”.

2) Los cerdos dominan; Es curiosa la relación directa que existe entre los cerdos y la dominancia que éstos ejercen en sus respectivos ámbitos. Los cerdos generalmente monopolizan sus cotos de poder, de ésos tenemos muchos en estas tierras empuercadas. Ya sea en un mercado empresarial, un medio de comunicación, la representación sindical en determinado gremio (ya público, ya privado), el poder en un partido político, el liderazgo en una organización criminal e incluso la “autoridad moral”sobre el “pueblo” (sea lo que ello signifique), los cerdos generalmente acaparan, dominan, no dejan lugar a vacíos de poder, libre competencia o concurrencia de distintas voces o ideologías. Lo suyo, lo suyo de los cerdos, es el monopolio.

3) A los cerdos todo el mundo los quiere; Es sin lugar a dudas fascinante ver como los cerdos, al alcanzar dicho status, se convierten repentinamente en los seres más amados y adulados del planeta. Generalmente van tras de ellos una hueste de lambiscones, colaboradores, empleados, agremiados, agregados culturales o “compañeros de lucha” que no fallan en oportunidad para recordarle al cerdo la enorme lealtad que le deben o la mas grande idea para robustecer su ya robusto dominio. A los cerdos les gusta que les digan lo bien que se ven cada mañana.

4) Es muy raro que un cerdo vaya a la cárcel; Pues casi siempre habrá abogados “hábiles” y un sistema legal y de impartición de justicia verdaderamente profesional y a la altura para impedirlo. Normalmente esto solo pasa cuando un cerdo mas pesado así lo dispone (a veces no hay lealtad entre la especie) o cuando a éste le es permitido confeccionarse una cárcel a su medida y retirarse de ella a su muy oportuna conveniencia. Es incluso notable cómo algunos cerdos que pasaron una buena cantidad de años tras las rejas son tratados como verdaderas celebridades al recobrar su libertad; salen en todas las revistas de sociales, la “gente bien” se detiene un momento para saludarlos en la mesa de cualquier restaurante y una charla con ellos es codiciada en cualquier boda a la que asisten, en fin, el cerdo recién salido de prisión es toda una celebridad, como si estuviera regresando de una heroica guerra.

5) Los cerdos se la pasan a todo dar; esto es indispensable, solo se vive una vez y mas vale la pena vivir la vida aprovechando y disfrutando. Los cerdos generalmente gozan de todas las comodidades de la vida moderna, cuelgan grandes obras de arte en sus paredes, comen bien y generalmente comen mucho, gustan de artes obscuras como la compra de placer carnal y beben míticos vinos. Los cerdos, en general, son pachangueros. Se juntan entre ellos al pleno estilo de la bacanal romana para celebrar diversos eventos y les gusta tratar bien a sus invitados… hasta comidas anuales y pavo de navidad les regalan a sus colaboradores o agremiados.

En fin, hay muchas otras razones por las que me gustaría ser un cerdo; los cerdos siempre se salen con la suya, los cerdos viven del erario, a los cerdos no se les aplica la ley, los cerdos siempre salen en revistas y periódicos, para los cerdos la corrupción no es algo malo, a los cerdos se les legisla de acuerdo a sus intereses, los cerdos tienen legisladores para representarlos en el Congreso, los cerdos muchas veces son diputados o senadores, los cerdos están en la farándula, para los cerdos la impunidad no existe, los cerdos mueven masas con discursos fáciles y baratos, los cerdos saben lo que “el pueblo” quiere, los cerdos generalmente son líderes vitalicios, el cargo de cerdo es muchas veces hereditario, etc… Sin embargo, creo que la idea ha quedado muy clara ¿a quien no le gustaría ser cerdo en un lugar en donde existen todos los incentivos para ello?

En conclusión, he encontrado el sentido de mi vida; quiero ser un cerdo. Oink, oink.

Pentecostés Segundo

PD; invito a los participantes de este espacio abierto a que no solo comenten el articulo, sino que propongan nombres y apellidos de personajes de nuestra sociedad para crear la “Lista de los cerdos mas influyentes del País” de nuestro blog, la Cosa Mostra. Salud! Mostros!

El Mostro honorario y del poder del Centurión

In Memoriam o la Cosa Mostra se pone seria...

A los héroes...

Siendo el periodismo una de las profesiones más arriesgadas, es al mismo tiempo una de las más desprestigiadas. Son innumerables los idiotas y truhanes que andan metidos en este oficio, en el que se hace patente una de las lacras del mundo moderno: la diferencia insondable que existe entre el poder de los medios de comunicación y la debilidad de pensamiento o las bajas pasiones que lo sirven. La charlatanería, la maledicencia y la estupidez cubren hoy el planeta a caballo de las más refinadas conquistas de la técnica. Aquel tonto, que era feliz con un lápiz, hoy puede haberse convertido en un descerebrado con un micrófono en la boca dedicado a lanzar insultos al prójimo, que a través del universo pueden llegar hasta los pies del Altísimo, el cual se queda tan ancho; o en un ambicioso cuyos delirios de grandeza se convierten cada mañana en titulares espasmódicos de periódico o en chantajista capaz de sacar tajada de la debilidad humana. Sobre esta basura mediática se ven obligados a sentarse otros periodistas que sólo pretenden cumplir con su deber de informar correctamente a los lectores. Son unos profesionales anónimos, duros de pelar, fiables e incombustibles. Cada mañana llegan a la redacción y tratan de cocinar ordenadamente toda las miserias del mundo que vomitan los cables, sin esperar nada de la vida que no sea poder mirarse al espejo sin sonrojarse. No hay forma de que se sorprendan de nada. Ninguna catástrofe le hará mover una ceja. Cuando se cumple la hora exacta, al final de una jornada de trabajo, apagan el ordenador, se toman una copa en un bar y vuelven a casa, se estiran en el sofá y en el momento del telediario sólo miran la pantalla de soslayo porque conocen cada noticia desde el revés de la trama. Y despues están los héroes. Si el periodismo es una profesión muy arriesgada es porque también está servida por unos tipos, que no dudan en acercarse al plato del mastín, jugándose el pellejo, con el único propósito de servir a la dignidad humana y al derecho de la sociedad de estar informada de las brutalidades de los tiranos. La periodista rusa Anna Politkóvskaya baleada recientemente al salir de su ascensor en Moscú estaba escribiendo una crónica que sabía muy bien que le podía costar la vida. Pese a todo, no bajó los brazos. Otros están en la cárcel o mueren en las guerras. Esta profesión seguirá podrida por la base mientras estos héroes y tantos periodistas insobornables deban compartirla con una caterva de idiotas y pequeños canallas. (Manuel Vincent, para El Pais, 15-10-2006,) Rafael Tobias

La Maga se despide (ya avisó al IFE)

Como Sting con Police, como Lennon a los Beatles, como Natalia a la Forquetina, la Maga ha decidido probar aire fuera de la Cosa Mostra. Sus razones son de ella y la Mostra no tiene más que respetarlas y encomiarlas.

Podrán seguirle la pista en alguna esquina de la Roma, en alguna calle parisina, en medio de un buen libro de Cortazar o en alguna playa de la Rivera Maya. No lo sabemos, pero la seguiremos viendo. Por lo pronto su bitácora se ha abierto en otro lado:

http://laotramaga.blogspot.com/

Un abrazo a la ex-Mostra, lo mejor, siempre.
Atte.
El equipo de la Cosa Mostra

Se llamaba María y era de Andalucia

(Maria y Matias... sin palabras)

A Kant, según entiendo, le sorprendían dos cosas, el cielo y la ley moral. A mí me sorprenden varias. Una de ellas es el culo de las mujeres. El culo de una mujer es el rebosante milagro de la fecundación, es la antesala de un orgasmo, es la realidad de una fantasía. En las noches húmedas de Ibiza, el baile y las contorsiones corporales son la cereza en el pastel. La otra noche, mientras me divertía con unos amigos en el bar, se me acercó una tía de esas que sólo se ven a través de los ojos del vino. La piel quemada por el sol y las sales del océano, una camiseta blanca como la inmaculada y una pequeña falda. Me invitó a bailar. Las chicas se han liberado y venga, ¡enhorabuena! Me levanté con la promesa de probar la profundidad de aquella sirena de cabellos lisos y negros.

La pista del bar es reducida, la idea es que la gente se divierta y que ligue, que se frote y se conozca mejor. Lo más importante en el clima cálido es ligar, bueno, ligar y joder, sin importar la hora, el día, el mes o el año. Uno llega con promesas y espera que sean cumplidas. Para los recién llegados, el mundo del sol es el paraíso, para los que vivimos así la mayor parte del tiempo, se vuelve una obligación, una ley como la de Kant, pero más vital, más profunda y también más divertida.

La mujer me tomó de las manos, se llamaba María y era de Andalucía. No sé por qué me dijo su nombre. No somos judíos, así que lo que menos importa, es el nombre. La miré fijamente a los ojos y acercando mis labios a su oído le dije a medio grito: “Pues yo soy Lorenzo y tienes un culo precioso”. “Pues tu no te quedas atrás tío”, me gritó la tierna muchacha y me giró para verme a su gusto. La chica bailaba particularmente bien. Balanceaba las caderas según la música y después de algunos roces y dos que tres acercamientos, la invité a la barra. Ella parecía acalorada, así que decidió seguirme. Bebimos una cerveza y haciendo algún alarde sobre su maravilloso cuerpo, le dije unas palabras del Quijote:

Yo soy el que tengo de serviros y acompañaros, y agradezco mucho la merced que se me hace y la buena opinión que de mí se tiene, la cual procuraré que salga verdadera, o me costará la vida, y aun más, si más costarme puede.

Ella sonrió. No sabía un carajo de literatura, pero tenía más talento que Cervantes. Horas después reflexionaba sobre la sodomía. A vosotros que les parece, ¿es la sodomía un arte natural? ¿Es una perversión contra la naturaleza? Sade responde a ello: La sodomía es natural, porque si la naturaleza lo dispusiera de otra manera, sería imposible, es decir, los orificios de la nariz o las orejas, no se expanden, por lo que la penetración es imposible. El argumento de Sade parece convincente, pero hay quien dice que la puerta es únicamente de salida y no de entrada, por ello no es natural. Pero a ello tendrían que responder los farmaceuticos que inventaron los supositorios o aquellos médicos que revisan la temperatura vía anal. Pero tomemos en cuenta que la procreación es natural. Pues bien, la sodomía no sirve para procrear, pero en ese caso, el sexo y otras manifestaciones de éste que no sirvan para procrear, quedan descartadas con la sodomía.

Si la sodomía es o no natural, se lo dejaremos a los estudiosos; para aquellos que se encuentren con María qué mejor y como dice Joaquín Sabina: invítenla a cien tragos, que yo los pago...

Lorenzo Matias

LO MOSTROS QUE SOMOS

Con el poema "Epigrama" de Pedro Shimose, la Cosa Mostra lanza otro de sus manifiestos:

Después de impresionar a las muchachas con nuestro ingenio;
después de quemar lirios, enterrar nubes e incendiar templos;
después de degollar vacas sagradas y asesinar dioses;
después de escribir sin mayúsculas y sin signos de puntuación;

después de dinamitar museos y bailar en los cementerios;
después de perseguir la gloria y soñar que nos acostamos con ella;
después de pelear con dragones, imperios y quimeras;
de gemir porque publiquen nuestro nombre en los periódicos
y de reunirnos por la madrugada para derribar pirámides,
¿qué nos queda?

un sillón en la academia
y una chequera.

De los archivos viejos de la Maga...

“... Recordaba ayer con un amigo aquella época en que mi vida transcurría cruzando puentes y calles llenas de luz y dejo de melancolía. En que mis anécdotas se traducían en canciones de los Gershwin sin saberlo, y mi tiempo en búsqueda de libros viejos en Rue Saint Jean o tomando de a sorbitos un suave café crème. Y todavía osando desafiar a la memoria recordé como mi vida fue ya algunos años envueltos en aroma a albahaca y una calle llamada Rufino de Elizalde que destilaba tango por debajo de un farol cualquiera. Pero hoy, recobrando la cordura y perdiendo la añoranza, veo mi vida tan real y tan distinta, ¿Será el tiempo o la insensatez de buscarle el punto racional a las cosas? O la incertidumbre que no me deja suponer que tal vez en unos años, en charla con un amigo de ahora, incluso puede que seas tu, recuerde aquella época en que mi vida transcurría entre calles empedradas llenas de tanta historia, cuando llegaban noticias de un Marco Polo perdido en el exótico Pekín, donde el amor al arte se resolvía en letras y el tiempo se traducía en planes a base de café. Cuando conservaba el sueño de que algún día estando de vuelta en lejanas tierras volvería a sentir aquello que me haría querer volver. Esa mágica y misteriosa sensación, ¿ no lo crees?...”

Fragmento de una carta de la Maga a L. Curio. País sin remitente, AÑO 6.